Colectivo Literario Luis Gustavo Franco

Unos versos.

2010-04-22T18:15:00.001-06:00

Me compadezco de los cementerios,
campos que albergaran
tumbas de flores.

Renuncio a sepultar la belleza
del crisantemo.

Le sugiero una muerte ascensional
Pura…

Que se cuelguen de las nubes
como ahorcados
pintando estrellas de colores
en el cielo.

El arte del corazón

2010-03-15T18:54:00.000-07:00

La próxima subasta de la reciente creación de Stavensky había dejado atrás el crimen del pueblo vecino. Era una de las maravilla el realismo con la que captaba cada uno de los detalles de aquel corazón en oleo, una de las partes que contenía cada cuadro tenía un relieve tan similar al órgano humano que lo distinguía como sello del famoso pintor.
A la casa de subastas asistían los mejores amantes de arte y científicos, aunque también había gente que solo iba para admirar el cuadro. Se abre la subasta por 350 mil libras mientras revelaban la pieza, un golpe en la mesa de la casa anunciaba el inicio.
Se preguntaban por el famosísimo Stavensky pues no había señales de haber aparecido en la reunión. El dueño de la casa de subastas fue cuestionado por la ausencia del pintor.
-Disculparan la falta de mi fiel amigo y magnífico artista, está tan inspirado en la siguiente creación que no ha salido ni a probar bocado.
Otro crimen en el otro pueblo se anuncia. El asesinato del recién nacido, causaba desesperación y miedo.
Mientras relataba los hechos la madre, la reciente viuda acude al velorio.
-¿También usted noto la presencia del gato?
- Si, dijo la madre sollozando, fue solo un instante en el que entré al correo postal, cuando mi hijo había desaparecido, cuando vi el pecho abierto de mi criatura, después, ese maldito gato me miraba fijamente y escapó.
-¡Es el gato el culpable! Gritó la viuda.
En el velatorio se sentía todavía el pestilente aroma del animal. Debemos atraparlo nuestra gente, no puede seguir muriendo. En el velatorio mientras gritos que no cesaban ¡Matemos al maldito animal!
En los periódicos se leía el encabezado: “Gato negro tortura al pueblo”, “Miedo en el pueblo por gato maldito”.
Era la casa del viejo Walter morada del gato. El gato era su único acompañante del viejo ciego, lo quería como a un hijo.
El pueblo se dirige hacia la casa del ciego, quemarían al gato y de paso al ciego que era el que lo mandaba a los crímenes. Tiran la puerta, sacan al animal y al viejo.
Amarrados al tronco ambos arden en fuego. Los crímenes se han detenido.
Ya han pasado tres meses. Se anuncia la próxima revelación del cuadro en la casa, esta vez un pequeñísimo corazón con el atrio derecho en relieve vuelve a asombrar a la audiencia. Dos golpes anuncian la pieza vendida al duque por 500 mil libras.
Paseándose con un puro en la mano Stavensky es abordado por una dama.
-¿En que trabajará ahora el increíble artista? , tocándose el cabello.
Viéndola fijamente Stavensky contesta.
-Bueno al parecer mi mayor cliente está interesado en observar el corazón de una dama, inspiración que tomaré de una dama hermosa con cabello rojizo.
La dama sonríe por el aparente coqueteo del artista.

bsssh bsssh bsssh

2010-03-04T18:05:00.001-07:00

I. A mi no me dan ganas de morir así.

Oler que falta aire es como aspirar, dar el jalon y sentir que la asfixia te ahoga, ambas huelen a la misma desesperación lo único que cambia es el remitente.
Me jodería terminar muerta de esa manera. Lo bueno es que yo puedo elegir eso de la petateada. Si no me gusa, puedo repetir la escena.
En esta ciudad siempre huele a lo mismo como a desolación podrida o a sabanas de hotel que no cambian, pero esa noche mi calle olía a distinto, a suceso nuevo, era casi excitante poder intuir el olor a la tragedia (TRAGEDIA con mayúsculas y no de dientes para afuera) .

Soy Eugenia, la gata de Arcadio (no tan famoso como el del tal Gabo pero no por eso menos interesante) y a pesar de que la vida me a tratado tan bien, estoy apunto de quemar las naves y ponerle la ultima mejilla al puñetero destino, ya se que se le dice a la vida pero si tu conocieras mi historia le echarías la culpa al destino, la vida, la vida es mi pinche aliada, siempre me regresa el aliento.

Para que entiendas lo que digo, te explico como me rio de la suerte, yo soy arrabalera con clase, me gusta hablar bien pero no puedo negar que nací en el barrio, siempre me ven pinta de gata con cacle y cuando tengo ganas hasta de cache, ¿entiendes lo que digo?.

II. No es bueno pegar el ojo.

Yo soy mirona, muy mirona casi tanto como una mirona de profesión (no vouyerista, eso es de sucios sin estilo).
Cata es la ex esposa de mi amo y me gusta seguirla de camino a casa, cuando sale de ese asqueroso trabajo dónde todo huele a rata (no crean que comemos roedores por necesidad, no mas disfrutamos como sufren esos dientudos de alcantarilla) pues yo voy por ella porque me gusta imaginar su muerte, la sigo porque me cae mal y ella hizo llorar a mi querido Arcadio, un día lo tacho de depravado y se marcho con maletas medio llenas, medio vacias. Ella cree que la extraño y un par de veces ha querido robarme, me invita a pasar a su casa y me conciente a tal grado que lo único que se puede hacer, es vomitar.
Siempre huyo, porque mi Arcadio me necesita, no soy muy cariñosa, me da miedo sentar cabeza, una cosa es amar y otra ser pendeja, de uraña yo tengo todo pero no por eso dejo de dar la vida por quien amo y yo un día veré como esa perra reciba su merecido (ja, esa perra, así la siento como una de mis peores enemigas,jodidas ironías).

He aprendido a oler lo que no se huele según ustedes, por ejemplo los golpes, los puñetazos huelen, juro que huelen y a veces apestan tanto que es necesario dejar de ser animal para evitar el asco.

Tato es el hijo de nuestra vecina, un tipo de los mas idiota pero aun así tiene estilo, ja, que si no tiene estilo, el muy cabrón desfalca todo el tiempo a la madre y ésta que de por si es pobre no se como soporta tanto, bueno si sé, soporta porque esta sola porque no soporta quedarse sin su alimaña de la suerte, ése que no mas la succiona en cuanto olfatea el dinero, te digo que aquí todo huele. Pero ayer olió a putazos, al Tato se le paso la mano, quería dar "el gran golpe" y termino asaltando a su madre (¿qué hijo de puta, asalta a su madre?) solo Tato, pero ella se resistió, seguro lo olió yo se que si lo hizo, yo lo olería a kilómetros, nadie huele a tanta porquería, Tato acabo dandole una madriza que no se si libre esta ves.

Mi calle apesta, ¿pueden olerla?.

III. La ausencia si huele, los que no huelen son ellos.

Jamas estoy cuando Arcadio llega a casa, trabaja dando clases a "gente bonita", clasistas de mierda que carecen de humor propio, huelen a lo que critican, es tan falso juntarse con ellos, por eso odio estar cuando el llega, apesta a gente carente de olor y eso me molesta.
Ultimamente llego tarde, no es que no quiera estar con el pero le ha dado por ver cosas que me indignan. Huele a gente común y eso me aburre, pero esta tarde todo olia a muchas cosas, ¿haz olido a lo incierto? así olia el viento que eriza mis bigotes, el mismo que hace restregarme en el techo de ajenos. Tenía ganas de saber a quien le llegaría la hora, pero los aromas no decían mucho, no mas que pronto se pudriría un alguien.

IV. ZZZZZZZZZZzzzzzzzzzzzzhhhhhhhhhhh

No duermo mucho, casi no hay tiempo para andar pelando el ojo, uno debe de hacer como que duerme pero siempre andar a las vivas. No respeto mucho al baño, como que nos quita escencia, ¿no te haz dado cuenta?, luego borra recuerdos y eso en verdad me molesta, pero ese día decidí lamerme hasta desaparecer cualquier rastro de chisme barato, necesitaba estar lista para cuando sucediera lo que tenía que suceder.
Eran casi las nueve, volví a casa a comer algo y saber si Arcadio tenía algo que contar.
-Hola Eugenia, hasta que te paras a verme ya hasta parece que te mandas sola...
- Miaaaaaaauuuuuuuuuuu (no jodas Arcadio, mejor dime porque traes bolsas de Gandhi,Samborns y Palacio ¿qué me haz traído?)
- Te traje una pelicula, Eugenía, a ver cuando te dignas a mirar algo conmigo, no mas te vas y ni cuentas nada, ¿ya cenaste? me compre unos libros de foto increible, una alumna me coqueteo sin medida hoy, hueles bien Eugenia, ¿te han bañado?.

Bajamos a la cocina, me puso mi platón favorito y siguio hablando, termine y subi a fisgonear las compras, los libros habían sido caros (ultimamnte solo eso lo consolaba), peliculas, un par de zapatos nada caros pero no se veían corrientes, daban el gatazo, que expresión tan despectiva pero que mas da, si yo lo doy todo el tiempo, pero dentro de la bolsa de Palacio había otra bolsa negra sin marca alguna y con peliculas de esas que ultimante ve y me molestan, me dio un poco de tedio oler su intimidad encerrada en aquellas cajas sin nombre pero que dan escalofrío. Sabía que las estrenaría conmigo o sin mi rondando su alfombra, una ves entre en mal momento pero a él le dio igual, supongo que no le interesa que lo mire una mirona como yo, hasta le ha de gustar, pero a mi me disgusta mucho, porque yo le aprecio pero no por eso me lo quiero quedar.

Subio cuando yo aun miraba las cosas que había dejado sobre la cama, comenzo a hablar de las rebajas que había agarrado, yo solo sabía que él ya olía a precoz, después de un largo adiós (miaaaaaaaaaaaaaaaaau) y restregarme en sus piernas que aun no jedian, sali en busca del olor que mi ciudad me anunciaba desde temprano.

V. La traición no huele, es como los muertos apesta después de que ya paso.

La vagancia es de lo mas normal en nosotros los gatos, yo soy floja pero la curiosidad me mata así que por mas cansada que este, necesito mirar y mirar hasta obtener la imagen que desprenda el olor que necesito para descansar. Jamas hallé el aroma que me advirtió tragedía y comencé a pensar que la vida me estaba timando, yo soy muy buena en esas cosas. Regresé a eso de las tres de la mañana. Callada no estaba la ciudad, porque aqui jamas calla nada pero olía a pocas cosas, a sueños y a silencios pero de esos como cuchicheos, por eso las madrugadas me gustan huelen a cosas que no confundes, pero a mi aún me olia a tragedia y eso me molestaba, mentadas tretas.

Llegué a nuestra calle y decidí irme por los tapiales, rogandole a la suerte que me regalará aunque sea una porquería de detalle, pero la vida ni se acordaba que yo andaba despierta, quien me tenia un regalote era el destino; crucé una, dos, tres, cinco diez casas y desde ahí pude ver que nuestra ventana estaba prendida, el escalofrio subio por mi cuerpo hasta rebotar en mi cola, mi color negro brillo mas que nunca y de putazo, el olor a tragedia se presento, intente caminar lento pero mi ojos se adelantaron, las cortinas estaban de par en par y una gran bolsa de Totalmente Palacio cubria la cabeza de Arcadio, la televisión lanzaba imágenes sumamente violentas de miembros, senos, fluidos, gemidos todo olia a eso que olia desde temprano, la bolsa se alejaba y acercaba a su boca, cada vez menos, cada vez mas cerca y entonces... tuve que dar un jalon de aire, olia a que se acababa el aire, a desesperación a todo en lo jamas he querido morir, a eso olia Arcadio, una tremenda carga de semen salio disparada a la ventana y con ella el ultimo suspiro, su muerte chiquita había decidio rozar con la grande.

Me desmaye no pude soportar aquella imagen y sentirla tatuada a todo mi pelaje y como se hacia borroso mi morbo insatisfecho.

VI. ...

Cualquiera pensaría que desperte porque el sol quemaba, no, en realidad desperte porque la traición de Arcadio me acribillaba las fosas. Entre a la casa y lo miré un buen rato, pense en Cata y en que jamas dejaría que supiera esto.
Deje que su olor me traspasará un par de horas, mientras pensaba en la manera de arrancarle la bolsa de la cabeza, no mirar sus ojos, no rasgar descomunalmente la bolsa, embarrarla un poco de la sangre que ya corría por la alfombra y dejarla en casa de Cata antes de que alguien comenzará a preguntar por Arcadio, pero después de que la policía y los aires corrieran el secreto.

Odie ver tu cara, tu azul morado en los labios y esos ojos que no eran de miedo si no de placer obscuro, obsceno casi hilarante, odie rasgar la bolsa y no poder regalarte una de mis vidas, lo hice por egoista y no porque me faltaran ganas, porque así somos los gatos no mas pensamos en nosotros y se nos olvida el nombre de los demas, igual no la merecias quizá en otra vida, con otra gata no yo, yo soy arisca, ruin, y mis vidas se acabaron el día que vi como decidias usar ese sudor chaquetero como tu ultima loción, una te la llevaste con tu traicionera pasadita de mano y la otra yo la queme porque se me dio la gana dejar de oler cochinadas, oler a gato sin dueño.

Cata fue investigada no mas una semana, el gusto no me duro ni el mes, soy una gata con rastros de humano porque me quedo con su aroma, pero al final gata y mis cuartadas no sirven porque no pienso como ustedes, siempre me fio de la suerte y de mis vidas.
El destino se encargo de Arcadio y yo acabe odiando a los dos.

FIN.

SIN TITULO, Aún.

2010-03-03T19:46:00.006-07:00

Lo mejor de la noche es la oportunidad de ver como la gente se transforma, como si dentro de ellos habitara alguien más. En cuanto oscurece comienzo a recorrer el tejado de la vecindad, echando un vistazo en cada uno de los departamentos en los que nunca descarto encontrar una sorpresa. Cinco de mis siete vidas dedicadas en cuerpo y alma al placer vouyerista, al procastinío y la holgazanería me han enseñado mucho acerca de las maravillas de la doble moral en las vidas ajenas.

En mis existencias pasadas no había internet, la gente era más ingeniosa para hacer sus movidas, lejos del ciber-adulterio y los blogs de seducción.

En la azotea existe un punto especial, una especie de panóptico que de seguro el arquitecto diseño para espiar a las inquilinas, hoy yo usurpo ese lugar, usando aditamentos como la visión nocturna felina disfruto el sucio espectáculo.

No toda la gente es interesante, por ejemplo, en el departamento número 2 vive un adolescente de unos 16 años que se mata a puñetas frente al monitor todo el día, no quiero saber todo lo que contiene ese teclado. El del 4 es un soltero de unos 38 años, el cual supongo pasó su adolescencia en alguna institución religiosa, ya que es aficionado a la pornografía infantil.

Las doñas… esas siempre están viendo las novelas del canal de las estrellas. Algunas a veces cocinan en ollas grandes, como calderos de bruja, lo cual me inspira un miedo tremendo, no me gustaría acabar ahí adentro, ya sea con fines mágicos o por el hambre que padecen algunos habitantes del edificio, en serio ¡he visto meter todo tipo de animales en esas cosas!.

En el 7 vive un tipo patético pero interesante, se peina con mucho gel para el cabello, usa pantalones apretados, al igual que las camisas, zapatos blancos y gorras con cristales de colores que forman calaveras. En mi vida pasada inmediata, sin duda se pensaría que el chaval éste es maricón.

No se necesita ser muy perspicaz para agarrarle la movida al fachero del siete, las cosas son sencillas, él vende la droga, los adolescentes la compran y punto, bien o mal lo mismo me da, no vine de regreso al mundo a jugarme mi sexta vida para hablar de moral.

Persianas que no permiten ver el interior, música a volumen alto por las noches, (seguramente para disimular algún ruido extraño), pero vamos, tengo vidas en este negocio y mi morbo es más grande que sus medidas restrictivas anti-vouyer.

Aceptémoslo, el tipo parece sacado de un video de los guapayasos, pero ha ido ganando un poco de respeto de mi parte, seguramente en una de mis vidas anteriores a las 5 que llevo fui humano y hombre, al grado que se reconocer un buen filete miñón al lado de un triste trozo de carne, y las adolescentes que se cuela en su dormitorio son más lo primero que lo segundo, sin contar que entran en la categoría de “Fresh Meat”

Seguramente algunas de las ingenuas que he visto desfilar por el pasillo se ha vendido por unos de gramos de coca o un par de papeles de LSD, no lo justifico, cada quien se vale de sus medios para conseguir sexo, seguro que Lord Byron nunca se sintió mal por columpiarse de las palabras para terminar saltando sobre la cama con alguna desconocida.

Todos los delincuentes en algún momento bajan la guardia. Un día antes, el tipo discutía con una chica, pasaron al forcejeo y ella desprendió parte de una persiana, regalándome un poco de la intimidad del tipejo en cuestión.

Llego la madrugada del fin de semana, la persiana seguía rota y yo nunca falto a mis compromisos inmorales. Asistí desde horas antes para husmear entre los vecinos, tal vez la gorda del departamento 1 había convencido a su marido de que introducirle un objeto en forma fálica de colores vivos no sería tan doloroso y entonces podría disfrutar de sodomía casera, dejando para otro día al pervertidor de menores. Lástima, no fue así, los machos de antes son un hueso duro de roer.

Tengo suerte en pertenecer a una especie animal que se permite estos lujos nocturnos, sin duda de día la vida es más aburrida, llena de oficinas, normas y horarios.

¡Por fin! el hijoputa pervertidor llego a casa y con compañía.

Al parecer ella está bajo influjos de algo, sólo eso explica que se meta con el tipo que lleva 236 imitaciones de diamantes pequeños en la playera.

¡En toda mi sucia existencia siempre es lo mismo!, pareciera que las mujeres tienen una extraña conexión entre su vejiga y la llegada a un lugar nuevo, siempre piden usar el baño a los 2 minutos de entrar a solas en un lugar desconocido. Los perros dirían que reconocen el terreno, las mujeres usan el pretexto de verse al espejo (sigo sin entender su frase de “una manita de gato”). En verdad chicas, mejor aprovechen esas idas para colocarse uno de esos chistosos condones femeninos que hacen más cómoda y placentera la noche, sería una excelente forma de aplicar la liberación femenina.

Después de todo el guapayaso no tiene mal gusto, una bonita hielera pequeña de aluminio que bien podría pasar por enfriador de Champagne, un par de vasos tipo whiskeros, de esos cuadraditos y chaparritos, sólo eso faltaba, la cereza en el pastel, un apetecible Green Label, seguro que el mamón no sabe ni lo que se toma, pero como es caro asume que es bueno y ellas se sienten queridas por que un inútil gasta unas monedas en embriagarlas.

Ya decía yo que el cabroncete éste no podía cotejar a una mujer en sus cinco sentidos. Pensaba que esas hebillas con un hueco para almacenar drogas eran un mito, seguro los dealers sacaron la idea de Batman o del Inspector Gadget.

¡Vamos chico, has lo tuyo, drógala, y fóllate toda la noche a un bulto inconciente y seco! Se los dije, es patético.

Nuestra amiga está de regreso, me gustaría advertirle de la situación, pero esa no es labor para un sucio inmoral como yo.

Ella se ha terminado la primera copa y se ve muy mal. Se ha recostado sobre un sofá.

El tipo llama tranquilamente por celular mientras ella yace lánguida y desvanecida con su brazo estirado tocando el suelo del sucio departamento.

Ya pasaron más de 30 minutos y el tipo no la ha tocado, debe ser uno de esos enfermos que se lleva horas en perpetrar a su fechoría.

Vaya tenemos más visitas, por lo visto masculinas, esa chica tendrá un pésimo despertar.

Ahora discute con otros 2 hombres que también usan imitaciones de diamantes en sus atuendos. Seguro se van a echar un volado a ver quien va primero.

Por lo visto el inquilino no desaprovechó la oportunidad de ganarse unos pesos, que pena, proxeneta de mujeres inconcientes, sólo eso faltaba.

¡Ya tenemos un ganador!, el más fuerte de los 3 se dirige hacia el bulto tendido sobre el sofá, la toma por la cintura y la carga cual garrafón de agua. Al parecer quiere un poco de intimidad y su compañero ha decidido dársela, por lo cual abandono el departamento a toda prisa.

Ahora el corpulento con la chica desvanecida al hombro se acerca a la puerta, se despide del inquilino con un gesto como en los videos dónde los negros se saludan y es más que evidente que se dan dinero, en verdad estos cabrones se trauman con cualquier pendejada, primero scarface, ahora esto.

En el estacionamiento del edifico suena un claxon 3 veces, el tipo sale cargando a la chica. El inquilino cuenta felizmente sus billetes al interior del departamento. Por su parte el otro tipo continua con paso firme su trayectoria hacia la camioneta, abre tranquilamente la puerta trasera de la lobo doble cabina, recuesta a su victima con gesto paternal sobre el asiento, rodea el vehiculo, se sube del lado del copiloto y arrancan…

Nota: El nombre es wUaPaYasOs, (gracias al lector que me hizo la observación y a google por mandar a este artículo al buscar a los populares cantantes de un nuevo genero musical, si quiere cagarse de risa y saber de que hablo clické acá: http://www.youtube.com/watch?v=NaHbnoUnaIk&feature=related )

Micifuz

2010-03-03T14:29:00.003-07:00

No suelo salir de día. Desde que nací la luz del sol me ocasiona una pereza increíble. Sin embargo uno tiene que regresar a su hogar ¿no? uno debe culminar cada madrugada (por lo menos) en el sitio al cual pertenece. Ese sentimiento diurno es el que me invadió en aquella ocasión cuando satisfecho y exhausto me dirigí a mi guarida en busca del melodioso 'misch misch'.

Son innumerables los crímenes que he presenciado en mi rutinaria vida nocturna, pero ese día no vi un cuerpo mutilado, ni una violación, tampoco una escena de billeteras recién arrebatadas. ¿Cómo describir ese momento? ¿Cómo dibujar lo que mis ojos observaron?.

Un hombre como tantos pero con una peculiaridad, era el hombre que me alimentaba, aquél a quien yo llegué a ver como un dios.

Quizá por eso quedé espantado. Esta vez no era testigo de un crimen común: en ese instante descubrí que dios no era dios, que dios tenía corazón y que se lo habían destrozado.

Contemplé la madrugada con una duda sobre mi libertad, "si dios ha muerto todo está permitido", ¿pero si dios se ha quedado sin corazón?.

Todavía brilla el sol, todavía me invade la pereza pero, el día ya no tiene el consuelo aquél de ser acurrucado al ritmo de un 'misch misch'.

Ahora me asquea la humana compañía, y si no fuera por la necesidad habría dejado hace tiempo al despojo quien me alimenta.

¡Vaya crimen! dejar a micifuz sin resorte.

...

"Micifuz ¿por qué te das tanto corte si yo conozco el resorte que tu vida hace mover?"

Lado B.

2010-03-02T12:15:00.002-07:00

Eres lo que siempre fuiste, y serás lo tengas que ser, eso no lo decido yo, ni siquiera mi otro yo; tampoco mi otra vida, ni la que venga ni la que ya se ha ido. Hemos caído en las bellas trampas de la vida, en la inimaginable sorpresa del viento.
Y estamos aquí, con los ojos abiertos, mirando instantes tan oscuros, aferrándonos a la tontería de la explicación. De pronto, tan rápido. Ya no habrá nada, ya no hay nada, más que el recuerdo. ¿Qué tan fuerte es tu recuerdo?, ¿Qué tanto de fe hay en él?
Somos nada, lo hemos olvidado, y aunque las horas infinitas se aceleren a ritmos insospechados, estaremos, los aquellos, los demás, los que ya han muerto, todos.

Ya que por cuestiones importantísimas de los integrantes del CLGF no hay podido subir sus textos correspondientes, pongo algo que recién he escrito.

A veces...

2010-02-16T21:21:00.005-07:00

En las calles un montón de cursis enamorados amenazan con apoderarse de la ciudad, desfilan en parejas, llevan como armas peluches y globos, dependientes sentimentales a los que la mercadotecnia les ha negado la erección y la libido. Me causan terror esas escenas, pobre San Valentín, que hasta hoy sigue sin tener su estampita con una letanía y se le confunde con un mariconaso cupido dibujado en las tarjetas que se obsequian en su día, vaya honor para un mártir.

Por miedo a tropezarme con las personas que menciono, he decidido quedarme en casa, beber alguna cerveza curaresaca, ver la jornada dominical de fútbol, distraerme de tu recuerdo, básicamente.

Esta epístola electrónica es el más claro ejemplo de mi fracaso, descolgándome entre digresiones para que pienses que no te extraño tanto-tanto, pero no me culpo, después de todo fueron buenos momentos. Aún te recuerdo con los ojos cerrados y las piernas abiertas, ese portón multidimencional de tu sexo, húmedo recinto que albergaba mi calma, la escalera que formaban las vértebras de tu espalda, subidas a toda calma por mis labios, el ruido de tacones advirtiendo la aproximación de tu presencia, detonador de mi lascivia.

Vienen a mi mente aquellos hermosos epigramas en Sánscrito y de los cuales encontré una selección de Paz en una tienda de libros vejos en la calle Juan Manuel, mientras tu comías en casa de tu tía, particularmente aquel que decía... en fin, lo tuyo era otra cosa, afirmar que tus clases de jazz en las que bailan las canciones de Britney Spears son de efectivamente de jazz, la novela de las 4 y los antros de moda.

Que falta me haces y que alivio es el no seguir juntos, seguro estaríamos como el resto de esos enamorados que no soporto.

Voy a cenar, si te ha llegado mi correo es por que decidí enviarlo, cosa que aún no es segura. Los “enamorados” se derretirían con el ocaso, mañana será un día normal

“Amor, Admira el arte del arquero: No toca el cuerpo y rompe corazones.”

Michelle

2010-02-15T11:35:00.005-07:00

Te escribo sin pensar en una respuesta, sin hacerme responsable de mis palabras y con la firme intención de no averiguar si has recibido esta misiva cuyo tema me veo obligado a omitir.

Desearía hablar de tus manos, de tu boca, de tu cabello, de tus ojos, de tu voz, de tus palabras y de todo eso que es poesía pura. Sin embargo estoy cansado de regalarte paisajes maravillosos, cielos azules, y finales felices.

Por eso hoy con mis frases cortas, sin sentido pero bien sentidas, concluyo esta odisea cuyo inicio no está claro pero de la cual solamente se espera un final.

Ya no te miro cuando te miro, analizo tu forma de caminar como quien mira su destino. Suspiro, no por perderte sino por nunca haberte tenido.

Sonrío a la vez por ti con pena, no de esperarte pero, sí de que me esperes y te encuentres tan sola sin mí, sin haberme conocido.

Carta sin matasellos

2010-02-15T09:23:00.004-07:00

Querida Aurora:

Me he encontrado con la novedad de que has huido, que dejaste esta loca ciudad de polvo y sangre para huir a los brazos de otro, o quizás de otra. Sinceramente en tu caso ya no sé qué esperar, así que una o ambas pueden ser las opciones que tomaste.

Quizás sea por eso que me resultas tan fascinante, y es que a pesar de que yo solía ser tu sombra; tú me resultas mas oscura y misteriosa de lo que yo (sombra al fin) puedo ser.

Querida Aurora, desde nuestro primer encuentro, fuiste mi amor moneda, a cara o cruz; una violeta violenta creciendo en el asfalto, un ave de mal agüero sin ojos a punto de elevar el vuelo. Recuerdo esa esquina, ese punto en esta ciudad de caos, locura esquina tristeza, era un lugar sucio y mal iluminado, una calle llena de personajes extraños a los que tú no hacías el menor caso, te miré un rato tratando de intuir cual sería la mejor frase para llamarte, no me atreví a hacerlo. No sabía tu nombre y decidí llamarte Aurora, eras tan efímera como sol al alba,... notaste mi torpeza y te acercaste a mi, comenzamos un diálogo absurdo que nos llevó por un interminable laberinto de antipoesía, irreverente y absurda.

Extraño llamarte en las noches sin horas, para contarte que mi mejor amigo me dejó solo en el sofá mientras él usurpaba mi cama para satisfacer su lujuria sobre una mujer desconocida. O para pedirte que encendieras mi imaginación perversa y melancólica. Siempre me sorprendió que estuvieses despierta en los mismos momentos en que yo me hundía en alcohol o cualquier otra sustancia para darle rienda suelta a mi soledad. Confieso que estuve a punto de enamorarme de ti, pero hiciste lo correcto, al decirme que no creyera todo lo que me leías.

De repente mutaste, te fuiste con tus pasos cortos y veloces, dejándome en una total incertidumbre sobre tu paradero, quizás aún te encuentras aquí, pero yo, con mi torpeza de siempre, no te veo. O quizás no deseabas decirme abiertamente que me has olvidado y no querías mas leerme antipoemas la noche… no lo sé. Por si las dudas, he dejado de llamarte, he borrado tu número, y olvidado tu dirección y tu verdadero nombre.

Pero a pesar de mis esfuerzos, te pienso, te sueño, y a veces sin proponérmelo, aun suspiro con la antipoesía que me diste, y se la declamo a la luna a traves de la ventana abierta por donde entrabas cada noche.
es verdad aun te espero...

Sinceramente

D.

¿cuánto mas?

2010-02-14T22:57:00.004-07:00

Recuerdo que terminé esta carta cuando comencé a olvidar la verdadera razón de nuestra ausencia. Intenté hacer memoria, pero por más esfuerzo que hice no pude recordar. Una mujer, creo (o un hombre... juró que no me acuerdo)... lo unico que sé es que el orgullo era el responsable de que la boca no se abriera más que para dejar entrar las moscas y de inmediato se cerraba con tal de no dejarnos articular ni una sola palabra.

Echo de menos nuestros vicios. Invitarte un cigarrito a media noche no más para salir a dar la vuelta y susurrar tan bajito como secreto nuestro chisme del día. Ésa era la esencia de aquella nicotina parlante, bocanadas de palabras y no de humo, viciosos del habla y no de alquitrán. ¿por qué dejamos de fumar? Fue por frío.

Más de un par de veces juré armarme de valor y cantartela de frente, pero si con trabajos nos mirábamos, ¿tú crees que iba a poder componerte unas rimitas?

Febrero tocó a mi puerta, pero el invierno amenazaba con quedarse y el viento me preguntó: "¿Estás segura que el orgullo se traga?". Alguien contesto: "No, el orgullo no se traga; se vomita para que las palabras podridas puedan comenzar a salir".

Hoy es 14, llevo casi cuatro meses sin fumar, ¿qué dices?

Antónimos sinónimos

2010-02-14T21:17:00.000-07:00

México,
mayo de 1967

Romina:

Te odio. Cada día que pasa no hago más que odiarte hasta cansarme. Me tiene sin cuidado si mi odio hacia ti te es indiferente, idiota o inútil; porque mi sentimiento de odio es puro, real, intenso… es un obsequio que te hago con sinceridad por haberme humillado como lo hiciste. Puedo imaginar cómo te burlas de mi odio, pero eso es algo que ya a estas alturas no me otorga más que placer, pues de algún mínimo modo logré hacerte reír y eso es algo que jamás podrás negar.

No necesito absolutamente nada de ti. No quiero saberte cerca, sana, viva, feliz… sólo quiero que por tus venas demoniacas corra mi odio en todo su esplendor.

Así es, Romina… ya lo habrás supuesto. Al fin lo superé y he transformado esa estúpida mentira en odio puro y sincero.

Te odio.

Gilberto.

India,
diciembre de 1970

Gilberto:

Lamento todo el daño que te pude haber provocado. Sólo quiero recalcarte una cosa: es verdad, me odias. Sin embargo, lamentablemente, no transformaste nada; de haber sido así, mi persona te causaría indiferencia, no odio.

Aún estás a mi merced.

Romina.

Cartas viejas y olvidadas (título basado en la exposición fotográfica del mismo nombre)

2010-02-09T10:54:00.004-07:00

Algún lugar que no debió existir año …
A ti te corresponde:

Es muy extraño cómo en el bagaje tan amplio que miles de libros me han dado no encuentre una, tan sólo una palabra que me haga referirme a ti sin que malinterpretes, o siquiera intérpretes las cosas.
Si de algo sirve te comento cómo es que escribo esta carta. Hace frio, lo cual debe darte una pista. A lo lejos veo las luces del lugar que visitamos algún día con Eduardo y Sarahí. Ellos tampoco ya se reconocen. Sé que las luces me están diciendo algo, parpadean intermitentemente que me parecen como molinos que a instantes tratan de robarme las cosas adecuadas, pero lo que no saben es que, simplemente me traen recuerdos.
Te tengo miedo, mucho miedo. Cuando hablo contigo, o bien, cuando leo aquellas cartas que escribes y públicas para todos menos para mí, presiento que ya no soy nada. Tú dirás: “es que ya no eres nada”, pero en la intimidad de mis decisiones, impongo el poder de seguir siendo algo.
Me gustaría decirte que estoy bien, que aunque este cuarto esté vacio, está desbordando felicidad. Por las mañanas, camino por tu casa temprano, más temprano que el señor de la leche cuyo claxon renombra la mexicanísima forma de anunciar el nuevo día; me quedo en la esquina con la pena de pensar que podrían salir tus padres y con voces sin calentar entre el frio me digan que me largue. Sé que eso no pasaría, ellos jamás fueron groseros conmigo, son como mi familia, como una familia que ya jamás tendré.
Haces treinta minutos de trayecto de tu trabajo a casa. Estos últimos días ha llovido, y aunque yo suelo estar preparado con un paraguas, me mojo como lo haces tú, porque sé que no aceptarías de mí nada jamás y te acompaño dos cuadras atrás; sí, soy yo el tipo patético que ha dejado su barba crecer para escabullirse entre la multitud sin oficio.
Estoy enfermo, y siento que pronto voy a morir, aunque la muerte no es, ni quiero que sea un pretexto. En realidad no voy a morir, sí, era un pretexto; quisiera verte un momento, tocarte, sin motivos, sin querer besarte, sólo para saber que aún estás tan viva como siempre.
Probablemente rompas esta carta desde que veas el sello postal, si no, seguramente madrugarás un par de mañanas alertando a tus padres, pero yo, ya no estaré ahí, porque simplemente estoy muy lejos.
Por si acaso y es lo más seguro, en el frente de la carta puse una frase, la de nuestra canción, para que sepas que soy yo, aunque no por nada del mundo desees eso.

Con los atentos saludos
Yo, el que ya no es para ti.

PALABROTEANDO

2009-11-30T00:15:00.000-07:00

Para mí, con harto desprecio

Una lo-cura
el señor tan grande
tan
GRANDE
mira su reloj
10 diez
la ciudad alcantarillada
anonimatos cerebros en fuga

Yo lo curo, dice
llora
yo lo curo
insiste

no hay cura

ella pierde el control

sabemos que estamos desnudos
y

solos

atrás horas
horas atrás
nos amábamos
después
sólo era piel
y huesos
y piel
y cansancio
nosestorbamos

miro la ventana
podría salir por ahí,
primero el culo
después nada
sólo el culo al aire
un culo libre

Yo soy este
que visto he
reflejado
reflejado
he visto que
este soy yo

me gustaría tener un hijo
llevarlo al parque
bañarlo
leer
enseñar
esto es malo
esto es bueno
esto no sé que sea
tú enséñamelo
Me guardo mis ganas

Los pajarillos cantan
qué bonito cantan
de culo sobre las ramas

un señor grandotote
tiene la panza de tamborzote
tan alto como un papalote
un señor gigante
con botas de gigante
y en sus manos
usa dos guantes
golpea un árbol
caen lunas de manzana
¿alguna estrella para mí?
no dice nada
Golpea el cielo
siguen cayendo
todos los recuerdos
algunos relámpagos
y seis enanos

Soy un sapo que nunca fue príncipe
que no está encantado
Treparemos pantanos
gritaremos al cielo
y el cielo responderá
lameremos su melancolía

Esto no es cierto:
sudo la noche
suda mi cuerpo una noche
no estoy triste
no conozco eso
cómo se come
cómo se llora
Yo no estoy triste
es locura lo sé
ès ol aruclo se

es arrullo del cielo
del frío cielo
del triste cielo
que no sabe que está triste
que no sabe que es frío
que no sabe que es arrullo
que no eligió ser cielo

No nos extrañemos
feliz cumpleaños
mejor
un pastel
una tarta
un cake
veintiochovelas

Vengo ha decirte
que me he curado de ti
de toda tú
estoy sano
casi a salvo
de toda tú
podría besarte
y no morir
porque estoy curado
como el pulque
como el tepache
como el cáncer pulmonar
o mi hepatitis A
Sólo te llevo en la sangre
en los suspiros
no es nada
entiende
¡no siento nada!
Soy un curado de ti

Si mueres no lloraré
no sé llorar
porque nunca he estado triste.

Yo moriré de frialdad
como aquella vez
que no pude respirar
el mar me ahogaba
las olas me apuñalaban
no podía respirar
moriré de frialdad
se atorará el alma
las flemas
algún concierto de grillos
de cigarras
todos moriremos
la marcha fúnebre del bosque

Te busqué
por todos los rincones de mi cuerpo
salí a la ventana
y grité tu nombre

Harto del silencio

harto silencio harto silencio harto silencio harto silencio harto silencio harto silencio harto silencio harto silencio harto silencio harto silencio harto silencio harto silencio harto silencio harto silencio harto silencio harto silencio harto silencio harto silencio harto silencio harto silencio harto silencio harto silencio harto silencio harto silencio

Un señor gigante
Don Gigante
golpeó el cielo
harto del cielonsio
lloró
pero su llanto no se escuchó
estábamos todos muertos
Y del cielo escurrieron estrellas muertas
lunas muertas
flores de muerto
silencios de un muerto

Vengo a decirte que te he perdonado
Perdóname tú
anda,
moriré de frialdad
por falta de cuerda
por el recuerdo
por lo cuerdo
por tu cuerpo
moriré
eres locura
Lo sabes ahora
lo supiste ayer
sábelo siempre

Esto no es una despedida

2009-11-13T12:57:00.000-07:00

Saboreo las profundas heridas que en la carne fresca dejo un amor incipiente, un amor de novatos, de jóvenes con la vida servida en la mesa de honor. Esperando con ansia desmedida, con los cubiertos en la mano, el plato fuerte, el plato principal. Al final, ese plato salimos a ganarlo y compusimos poemas protegidos por la noche, bailando con frenesí y aturdidos por el alcohol en un pueblo minero condenado al olvido. Yo compuse el verso final, era espantoso y carecía de sentido.

Caminamos sonrientes con el sol en la espalda y un pañuelo rojo anudado en la frente, con las cantimploras llenas y los bolsillos vacíos. Todos teníamos nuestra ración de alimento sagrado destinado a nutrirnos el alma y a compartirlo con prostitutas famélicas atrincheradas en la oscuridad de las calles perdidas a las orillas del desierto de Coahuila. Si acaso queda alguien que recuerde un lugar con ese nombre.

Empuñamos contra el cielo espadas de madera, aullando a la luna menguante como guerreros vencidos, descorazonados y sin corazones para el sacrificio. Gritamos entre la gente que desviaba su camino al cruzarse con el nuestro. Gritamos hasta quedar exhaustos, con la boca seca y los labios marchitos.

Buscamos un lugar, cualquiera, para protegernos de la noche y sus fantasmas, un lugar donde humedecer nuestros labios. Buscamos alivio para nuestros vientres y para apagar el fuego que reptaba entre nuestros muslos. Ya no buscamos amor y nos perdimos en la mirada prístina de jóvenes impúberes, nos mordimos los puños y salpicamos las paredes del retrete. Abrimos los ojos en la oscuridad y buscamos a tientas la salida. Aspiramos profundo el aroma ocre de nuestras axilas y susurramos en un suspiro nuestro nombre, el que fue escrito en la roca inmortal del universo.

Leímos las estrellas y no nos gustó lo que encontramos oculto entre sus líneas, era demasiado sencillo para tanto y tan tormentoso camino andado. Los pies se nos llenaron de polvo y al atardecer vimos morir a nuestros hijos y a sus madres y cada rincón de tierra donde dejamos nuestras huellas. Nadie nos despidió. No dejamos cruces a nuestras espaldas para que se pudrieran con la lluvia. Solo quedaron las calaveras amarillentas, enterradas en la arena teñida de rojo por el sol que se ocultaba por ultima vez.

Escribimos letras sagradas en el polvo del suelo para que nadie supiera la verdad. Nadie lo comprendió, solo los niños reían y agitaban sus bracitos cuando sus ojos descansaban sobre las letras. Pocos comprendimos el porqué, pero no hubo quién pudiera transmitir el mensaje.

Uno a uno caímos vencidos por el tiempo y el hambre. La miseria se tragó nuestra sonrisa y nos pudrió los dientes, nos comimos las ultimas flores del jardín y hundimos la cara en el lodo. Sólo nos quedó el recuerdo del sabor de las profundas heridas que en la carne fresca dejo un amor incipiente.

Cuerpo delirio

2009-10-11T15:25:00.000-06:00

Cierta mañana de otoño desperté hecho un fiasco, con la sensación de tener el cuerpo equivocado, con una piel y huesos que no se sincronizaban a mis pensamientos. Esa mañana, jodida desde la telaraña de sábanas hasta los imperdonables rayos del sol que se colaban por las cortinas, no pude hacer otra cosa más que pensar en ti. "¿Dónde diablos te encuentras, Maldita?" Pensé al mismo tiempo que olfateaba una erección hinchada de nostalgia. Sin más, comencé a olvidar tu recuerdo de la mejor manera, aboliendo a la realidad hasta el desastre. Mis labios que sabían a ti, mencionaron algunas maldiciones hasta hallar tu retrato. Escondido bajo las sábanas, con un cuerpo que no era mío, hecho un fiasco, con manos tan torpes que podrían tropezarse hasta tus caderas, y con dedos como ratas lamiendo cada centímetro inminente de tu piel insana, catastrófica, pellizcando y jadeando por cada poro de tu cuerpo enjuto, roído catatónico por la voracidad de un amor que no terminaba de sanarme, ¿qué podría esperar si terminado estaba el universo ante ese par de caderas que se caían como hojas de árboles que un incierto y maltratado viento traían hasta mis pies?, esas caderas como la marea violenta a mar abierto, porque tú cuerpo es mar abierto y tus ojos naufragio de mis ojos, nada tan intrigante como la mirada perversa de una noche entre el enjambre negro de tus ojos. Llorar, mi piel lloraba cierta mañana cada centímetro del otoño que desperté pensando en ti, hecho un fiasco, una piltrafa, con la sensación de tener el cuerpo equivocado, con la terrible sensación de querer ser tus labios y morir en su belleza matutina, recordando el corte del tallo de tus piernas que germinaron hasta el olvido. Maldita muerte atizada de orgullo, maldita muerte retraída por arrullos de una noche llena de cigarras y gritos nostálgicos como de luna y de viento, como del imperfecto cuerpo que cargaba sobre si media tonelada de un amor que no era amor sino delirio. Cierta mañana desperté pensando en ti, y no era mi cuerpo el que te buscaba ni mis manos con sed ni mis ojos hinchados de nostalgia, no era tampoco la tarde en que te marchaste con todo lo poco que quedaba de mí, no era nada de esas hojas traídas a desgana por un viento solitario cansado de escupir tu nombre, ni era el sol marchito colándose por la ventana, mucho menos se trataba de ser lo que era, un día, la muerte durmiendo en mi cama.

UNETE A LA CAMPAÑA "DONA UN LIBRO PARA NIÑOS DE LAS COMUNIDADES RURALES"

2009-10-06T16:03:00.005-06:00

Qué tal estimados lectores del colectivo. Por medio de nuestro blog los invitamos a participar en la campaña "Dona un libro para niños de las comunidades rurales". Como muchos de ustedes saben, el año pasado se realizó la campaña "Dona un libro para niños con escasos recursos" del cual recibimos algunos ejemplares para dicho propósito; sin embargo por razones ajenas a nosotros ya no pudimos donarlos a la casa hogar que se pretendía, esto por no ser los suficientes como para hacer la donación, pero actualmente la licenciada en letras Mónica Márquez hecho a andar un proyecto denominado "Leer en el viento" el cual entre sus múltiples propósitos tiene el de ir a las comunidades rurales aledañas a la ciudad de Zamora para promover la lectura, esto junto con el proyecto apoyado por CONACULTA "Libro Bus" el cual trata de en un camión adaptado con miles de libros que recorrerá la república mexicana que de igual forma trata de promover la lectura en lugares de no tan común acceso. En dichos proyectos, más concretamente la semana pasada, se regalaron los libros obtenidos de esa colecta en la población de Ario y Atecucario, como nos fue muy bien, yo (Jaime Garba) pero con el seguro apoyo del colectivo, se decidió hechar a andar esta nueva colecta, para así en las fechas restantes del proyecto seguir dando libros a los niños de estas comunidades, las cuales no están tan familiarizadas con el fenómeno de la lectura, y que sin embargo da mucho gusto ver como se facinan con el mundo de las letras. Para cualquier donación escribanme a mi correo (sr_higginson@hotmail.com) o pueden entregar los libros en el Centro Regional de las Artes de la ciudad en recepción.

"Leer no termina las guerras...

pero sí las evita"

Jaime Garba.

La terapia.

2009-09-29T17:37:00.001-06:00

Ahí estaba yo, prefiriendo no pensar en lo sucedido. Me decía mi terapeuta que no era bueno vivir en los recuerdos, al fin y al cabo ya habían pasado, qué estupidez, pagar trescientos pesos por un discurso del todo absurdo. Hubiera preferido conceptos filosóficos incomprensibles a mi mente imprudente para justificar los actos perjudiciales con la cotidiana ignorancia, pero no fue así, y no obstante, tuve que contar todo, claro, sin lujo de detalle requerido, pues el tiempo es oro, por lo menos para el freudiano.Quise comenzar con el “erase una vez” a lo que él inmediatamente reprendió sobre mi persona comentando que aquello no debía iniciar de tal forma porque se estaba dando tinte narrativo tipo cuento de hadas a la situación. Lo que no comprendió el muy subjetivo era que me refería a que erase una vez, tan sólo una sola vez que me encontraba en tal situación. Yo, un típico estudiante de filología que por mero gusto traía en su mano un libro de Jorge Ibargüengoitia cuyo título pasó al olvido al presenciar la escena. Dama, tez blanca, ojos calmos antípodas de mar muerto y gatos analistas, labios indescriptibles de formas neogeometricas, cuerpo de perfección no contemporánea pero si digna del mismo Rodín. Entró a la biblioteca haciendo a su perfume seductor protagonista del momento. Mis pasos para con Beatriz, la bibliotecaria se contuvieron para admirar el paso firme y concreto de la dama que después y sólo después supe que se llamaba… -Alto, disculpe que lo interrumpa, pero está desviando su relato. Comentó el terapeuta que había cortado de tajo el momento más inspirador. Me detuve un segundo para meditar cómo contar semejante situación que para ese entonces ya había llenado mi pecho de un tremendo suspiro.-Cuénteme el acto, lo que pasó-. Dijo el terapeuta. Yo me di cuenta en ese instante que el tipo, (y le digo de tal forma porque con dicho morbo tropezó del escalón en el que lo tenía y le causó bajar de rango en mi escala de respeto) quería saber el preciso instante, el clímax, lo primordial, lo que en la entrevista inicial había comentado como mi problema. Realmente no me había dado cuenta de la impresión que causaba dicha cosa en los demás, y sólo hasta ver su cara de lujuria comprendí lo afortunado o enfermo que había sido. Aun así, aunque lo intenté, no pude resumir la historia como él tanto lo deseo.Se dirigió hacía la sección de geografía, se perdió entre las enciclopedias geográficas y los libros insípidos, que al tenerle entre su atmosfera seguro cobraron vida. La seguí ante la mirada reprobatoria de Beatriz, la que a la distancia seguramente auguraba mi presencia y la que pudo ser alguna invitación, pero el destino, o más bien aquella dama boicoteó el orden cósmico de la razón.Aquello era una excepción, un milagro, somenthing hard to believe, porque incluso para mí, el momento no representaba ni siquiera una posibilidad. –Míreme. Le dije fuertemente, a lo que le continuó una anotación en el papel prejuicioso que jamás dejó de acusarme de loco. -Soy como ellos, quieto, por lo regular oscuro, para nadie represento algo, pasan entre mí como si fuera, pero no soy, me acarician como lo hacen con ellos, pero me dejan al pensar que no hay nada interesante en mí, y me abandono, me creo la miseria de ser tan esplendido, porque lo soy, lo soy en verdad, qué acaso no lo es Iván Ilich, qué acaso no lo es Víctor Hugo, Virginia Woolf, Wilde… lo son; sin embargo están como yo, abandonados en los rincones de aquel cementerio conocido con un mejor nombre que no cause daños al prestigio de los genios, por esto que le acabo de decir le pido que no me juzgue, sino que entienda.Yo no existía, y sí no hacía algo en aquel momento hubiera seguido siendo un fantasma aquejador de mi absurda vida. Que Dios me perdone, pero solté a Ibargüengoitia, caminé deprisa, me postré entre esas dos columnas de libros y usurpé el lugar de una puerta. Ahí estaba ella, sorpresivamente mirándome, haciendo con el dedo la trillada seña seductora del come on baby. No sé cómo, pero de pronto, me convertí en un hombre, di dos pasos firmes que seguro resonaron en el lugar, pasos que cimentaron el origen de mi hombría, de mi existencia.Lo demás, no pude contárselo. Una pausa, tan largar que tuvo que intervenir.-Siga, siga por favor. El Dr. Padilla ya no pedía, exigía, imploraba que continuará con la historia, pensé que en algún momento éste me golpearía o me ofrecería dinero por saber el desenlace, pero no, por más que hubiese querido no podría haberlo hecho. Me paré, vi el reloj, nos habíamos pasado diez minutos más de la cuenta, hurgué en mi pantalón sacando el dinero requerido, tomé mi saco y abrí la puerta. –Espere por favor, se lo pido, dígame qué pasó. Escuché de quien ya no era un terapeuta sino un público curioso. –No puedo contárselo, no podría por más que quisiera, en realidad no puedo.Me fui como un maldito traidor, lo sé, pero mi alma se sentía tranquila y enviaba mensajes de prudencia a mis ideas, pues cómo dar fin a algo que no sucedió, cómo darme cuenta de mi patetismo.Los pasos fueron borrándose con el aire del día, mi bolsillo quedó vació, yo me quedé loco, y mi terapeuta intrigado piensa, que la próxima sesión llegará pronto.

Oda al artista

2009-09-24T13:23:00.001-06:00

Nos llaman vividores, a veces nos creen locos. Casi nunca nos comprenden y en ocasiones nos discriminan. Sin embargo, con el pasar del tiempo me queda cada vez más claro que el motivo de su desprecio es que reconocen nuestra superioridad innata. Decía Vicente Huidobro que el poeta es un pequeño Dios y no estaba equivocado… somos creadores; entes supremos de infinita habilidad para retar al mundo, a la historia, al futuro, a la vida misma. Somos dueños del mañana, del ayer, del ahora. Somos los vectores del movimiento universal, el hilo conductor que maneja los infinitos caminos por los que ha de caminar la humanidad. ¡Somos artistas y ya con ese simple adjetivo merecemos su entera admiración!

¿Qué dices? ¿Qué la ciencia es la responsable del progreso? ¡Calla la boca obscena que malpare estupideces! Mientras el hombre de ciencia trata de comprender su entorno, las sombras ancestrales de los dioses creativos somos atrevidos, intrépidos, mejores… jugamos a crear un mundo nuevo, un universo nuevo, una existencia nueva, un universo nuestro, sólo nuestro en el que ustedes, viles mortales, se ven obligados a deambular por mandato divino; es decir, nuestro mandato. ¿Leyes de la Física? Nosotros no sabemos de límites. Hacemos nuestras propias leyes simple y sencillamente porque podemos hacerlas. Leyes que nos permitan cumplir la meta empírica que queremos. ¡Ah! Porque ya te abras dado cuenta que los artistas no sueñan, no anhelan, no desean. Nosotros queremos y, mejor aún, obtenemos lo que queremos. ¿Por qué? Pues porque somos artistas.

Músicos, escritores, pintores, escultores, fotógrafos… Cualquiera tenemos el Cielo asegurado. Jamás debemos esforzarnos por ser grandiosos, lo somos desde el primer respiro. ¿Ejemplos me suplicas? (tú jamás podrás pedirme, menos aún exigirme. Sólo suplicas mi atención) Tengo de sobra para restregarte. ¿Abogas por la clasificación de especies? Qué patética existencia. El buen músico es capaz de comunicarse con todas y cada una de las criaturas que habitan este mundo. ¿No comprendes lo que digo? No me sorprende, para serte franco (yo siempre soy franco). Entiende, los músicos son capaces de tocar las almas de aquellos seres que ellos y solamente ellos son capaces de otorgarle vida: los instrumentos musicales.

¿No te son suficientes? ¿Aún anhelas que te salpique un poco de mi superioridad? Lo haré sólo porque me das lástima. ¿Has notado cuán triste es tu visión? Ves las cosas como Dios quiso hacértelas ver… y eso es deprimente. Así amenaces de muerte al pintor, el cielo que tú miras azul “gracias” a tu nula creatividad él puede transmutarlo en rojos sangrantes, violetas hipnóticos, verdes tranquilizantes.
Nos importa un carajo tu léxico de intelectual iletrado, los escritores creamos palabras por el mero placer de hacerles saber aquellas cosas que tú optas por callar. Si el padre de nuestra chica nos molesta, en un verso le podemos arrancar la vida. Si una mujer arrogante (¿más que yo? Difícil) se niega a amarnos, podemos hacerla nuestra con una sola palabra.

¿Se dan cuenta ahora? El artista no se pregunta banalidades, inventa respuestas que le convienen. Al creador de obras no le aterra el abismo, sabe cómo cruzarlo volando. La sangre del artista es un remedio ante cualquier malestar… lástima que el artista jamás sangra. No pueden herirnos ni humillarnos.

¿Alcohólicos, drogadictos, mujeriegos, abusadores, herejes? ¡Bah! Seguimos siendo artistas y nos juzgarán sólo por la grandeza de nuestro trabajo. Nos valoran, nos aman y admiran por algo tan fácil para nosotros como balbucear usando las manos, el corazón, la mente. Y al morir su cuerpo será alimento para gusanos (ésa es la etimología de la palabra “cadáver”, ¿sabías? Supongo que no). El nuestro, en cambio, jamás se pudre, queda resguardado en diversos templos casi sacros: la guitarra que empuñamos, la pluma con que redactamos, el pincel con que dibujamos… En cuanto al alma, ¡ja! Ustedes aspiran con ir al cielo a ser recompensados y temen un castigo en el infierno; los artistas nos volvemos omnipresentes: miras un cuadro y ahí estamos. Lees un libro y aparecemos. Oyes una sonata y nos invocas…

Es por esto y más que los artistas somos entes superiores. Y con el hartazgo que ahora siento en el ambiente no queda más que confirmado todo lo que he mencionado.

MUJER PARTITURA

2009-09-24T12:00:00.001-06:00

Me duele decirte:
que me dueles
como duelen las muelas molares
o como duelen
los cielos nublados
-mordisqueados-
o las aves muertas de vuelo.

Me duele confesar
viento perro
que de ti no hay nada
que me atraviesas inexistente
inexorable
hueco vuelco
del alma
vuelco terco
de mi cuerpo,
soy para ti una coladera sin ratas.

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Juro ante el vómito del silencio
una parvada insaciable de medusas
un enjambre de lunas
de una mujer que he extrañado
-mujer partitura-
que tilda
nada que de tus piernas de cemento
ni tus pies de queso
han desmayado mis acentos
por reencarnarte
y no perderme entre tus huesos.

Ricardo Arce

Princesa con p de pereza.

2009-09-21T11:25:00.000-06:00

Princesa con p de pereza.
Ser la madre de todo los vicios me quito la entrada al paraíso y siete veces yo fui tu perdición.

Con pereza respira el medio día brumoso,
Corre el rio con pereza
Entre el azul ardiente y puro;
Las nubes se derriten con pereza.

Y toda la naturaleza, como niebla,
En tibia modorra te golpea,
Y soy yo ahora como Pan glorioso
En la cueva de las ninfas tranquilo, reposado.
Fiódor Tiúchev.

María era una princesa con “p” de puta de pijama y de pincel, sólo sabía hacer eso, ponerle color al mundo, tener las nalgas bien puestas y disfrazarse de una buena siesta.

- María esos bostezos no van. Doce del día, ¿pues qué te crees mujer?

A María le parecía que aquellas boqueadas eran como las campanadas a misa, avisaban la entrada a la puerta del cielo, la entrada a los divinos zzzzzzzzzzueños.
El camino ideal para escapar de las pesadillas de la vida.

- María, te has puesto como ese kilo de almohadas que coleccionas en tu habitación. Si como duermes caminaras no me molestaría verte la acolchonada lonja.

María odiaba que su madre llegara a sacarla de la rutina, lo único que sabía hacer era convertir sus almohadas en piedras, oxidar las sabanas que eran tan suaves como los suspiros y sacudir los sueños que iban cobrando vida en el edredón.
¿Quién necesitaba tender la cama tan temprano, si la idea era salir de la ducha y volverse a tumbar?

- María…, María…, María… ¡no puede ser! De nuevo te quedaste dormida. Olvídalo, nena, yo así no puedo; competir con ese sujeto es imposible…

El sexo era importante siempre y cuando causara el cansancio necesario para tirarse una pestañita de campeonato. Agitar el corazón, profanar las pantorrillas y darle valor a los gemiditos solo valían la pena si el susodicho en turno era capaz de compartir a María con ese tal Morfeo.

- ¡María! Esas malditas lagañas. ¡Límpiate la baba! No puede ser, María. ¿Qué haces en estas cuatro paredes y ese jodido colchón? ¡Sal a que te dé el sol!

Si no hay evidencia no es verdad - así decía María. La saliva y sus lagañas solo eran los testigos de su irremediable crimen: SOÑAAAAAAAAAAAAAAR

María con i de irreverencia y a de acolchonada, se había ganado el apodo de zombi y ella deducía que no se trataba de nada tan banal como los bostezos que le sobraban, sabía perfectamente que era porque sus pesadillas no se alojaban en su cama si no en su realidad.
-Las parejas que se aman despiertas acaban por odiarse plantándose besos, los amores que uno descubre dormida terminan por desearse en una siesta y sus brazos se entrelazan con el alba.
¿O acaso ustedes no han visto como duermen las parejas que se aman, como amanecen y como mueren?

La princesas de verdad no viven en castillos, no las despiertan los príncipes, no tiran su cabellera desde altas torres ni mucho menos tiene su “felices por siempre”; las princesas de verdad son como María, llevan su P de precoces; su i de imperfectas de inusuales y hasta de intrusas.
Se esconden en las ciudades grandes esperando poder robar todas las imágenes posibles para después acomodarlas a su antojo en los sueños con ayuda de su alcahuete, el Sr. Inconsciente; asechan a sus príncipes esperando en los más profundo de sus corazones que estos llenen sus sueños y si no fuese así siempre estará Morfeo para complacerlas en el fondo de las sabanas.

Las princesas como María saben que para ser de la realeza uno siempre debe de cargar con su P de pereza en el bolsillo, aguardando el momento perfecto para poder usarla.

La virtúd del Pecador

2009-09-18T09:04:00.002-06:00

Madamme don Pedro

2009-08-20T21:32:00.000-06:00

Don Pedro subió las escaleras una a una mientras un ligero pensamiento cubrió su cuerpo, el ritmo cardiaco volvió a ser normal, su mirada agitada ya estaba calmada. Se abrió la puerta, ahí estaba la salida, a dos metros el pavimento, su cartera vacía. Una voz le seguía a toda velocidad, sólo había un balcón de por medio, él no era un atleta, lo pensó, lo sabía, lo afirmó. No importó nada. Su cuerpo se precipitó seis metros con velocidad increíble. Un grito detrás.
El encabezado triste, un muerto, un robo, una prostituta fugitiva.

Dirty Woman

2009-08-20T15:58:00.000-06:00

Ella derramó su cerveza en mi pantalón y tras sentir ese frio burbujeo en mi entrepierna, mi escalofrió no tuvo otra opción que pedirme que le matara.

Y entonces… mis manos la estrangularon.

Llevaba unos 160 km recorridos y el hedor de la cerveza aún emanaba de ese asiento, cada que encendía el aire acondicionado.
Tu rímel embarrado en el espejo del copiloto, enfermaba mi pupila; tu bile rojo putita danzaba en el tapete lleno de tabaco y pedazos de papel arroz. La madrugada y mis cigarrillos habían sido pisoteados por esos tacones rojos que me matan y combinaban tan bien en esos besos que me pegas en el pito; ésos que embarrabas en la botella de agua que me pides antes de cualquier mamada.
(suspiro)

4pm y aún me faltaba medio camino. Comenzaste a desprender olores extraños (yo sabía que odiabas bañarte o depilarte un domingo, si la intuición te gritoneaba que seguro no te tocaba palito, y el sol que no ayudaba me hacía sudar como esa vez que cogimos en la playa a medio día y tu trasero quedo tan bronceado, como el mío por el roce con la arena.
Te pregunté si recordabas aquella anécdota, pero de nuevo tu olor nos interrumpió

- ¡Maldición, Eugenia!, ¿qué carajos desayunaste?

Voltee a mirarte esperando respuesta, pero al ver tu piel, con ese tono de cafetal y esa cabellera que al caer en tus pechos se podía camuflajear con tu pezón, olvidé el nombre del reclamo.

Siempre habías usado lentes, aunque yo te prefería en mi cama sin ellos.
Recuerdo la vez que me obligaste a ir por ti a la oficina.
Yo crucé la ciudad con deseos de matarte, más que de salvarte. Al llegar, marqué a tu móvil unas treinta veces, la lluvia arreciaba y mi sombrilla se negó a abrir, me mandaste un mensaje de texto en donde me decías que entrara al estacionamiento del sótano y lo dejará en el lugar 31 A.
Arranqué el coche con tanta ira y desprecio, como un brindis suicida por tu jodida manera de controlarme; subí el ascensor hasta el quinto piso, abrí la puerta y los sonidos desaparecieron. Saliste de tu oficina minimalista con un par de medias sostenidas por ese liguero francés y esas tetas tan descubiertas como fue posible.
Hubiese comenzado a gritarte tantos reclamos como los merecieras, pero antes de que pudiese abrir la boca me aventaste las llaves de la oficina y me ordenaste cerrar por dentro, giré sobre mi mismo eje con toda la sangre calentándome las entrañas; voltear y ver el final de tu tacón entrar en aquella oficina tan fría con la sombra del pecado en tus labios, fue lo que me hizo reaccionar. Solté las llaves, en aquel piso cuadriculado, caminé lento y mesurado, pero al verte tumbada en ese enorme sillón negro de piel y tus piernas tan abiertas, no pude evitar soltarte una cachetada.
- si no te conociera tan bien, sabría que ése hubiera sido el final-
El escenario era tan bicolor como el mármol en el que nos revolcamos.
- ¡pinche Eugenia! siempre tú y tus fantasías-

Miré el reloj y el kilometraje, -¿te acuerdas de nuestra última luna de miel, Eugenia? Aún no cerrabas la puerta de la habitación y tu boca ya tenía una intima conversación con mi cremallera; terminaste aquel debate con la negra, te duchaste y me convenciste de salir a beber.

-El lugar de los mojitos- me decías; ese dónde me prometiste amor eterno después de derramar un vodka entero en mi camisa y comenzaras a gritar
-¡playeras mojadas! ¡playeras mojadas!-.
Ame y odié cada uno de tus caprichos y revueltas que armabas en esos lugares de perdición en donde tú y yo nos encontrábamos. La mesera te comenzó a coquetear y yo perdí la cordura, tu manera tan sínica de seguir el juego a esas lesbianas me acalambraba la seguridad, sabía que amabas mi verga, pero deseabas con ansias sus pechos.
El rastro de la yerbabuena fue lo único que dejaste en aquel lugar seudocubano, después de arrasar con sus mojitos, su ron y el sabor de las paredes.

7 pm el sol decide partir, tu brillo ha comenzado a desaparecer, quién diría que hace menos de una luna tu y yo brindábamos con un caballo, un limón y la sal de nuestros cuerpos.
No pude evitar ver como la cadencia de tu cuerpo me seducía pero tus ojos estaban perdidos en ella, tus pechos rozaban mi espalda pero tus pezones se dilataban con ella, gritabas salud, pero brindabas por ella.
Te besé los ojos esperando ser reconocido por tu chispa; lamí tus labios esperando encontrar mi sabor, pero ella llegó a nuestra mesa, su mano violó a la tuya, te invitó a bailar, te zafaste con un poco de brusquedad; como siempre tú y tus juegos de hembra dominante, ella quiso recuperar tu mano, ella derramó su cerveza en mi pantalón y tras sentir ése frio burbujeo en mi entrepierna, mi escalofrió no tuvo otra opción que pedirme que le matara.

Y entonces… mis manos la estrangularon.

Ahora tu faceta de lesbiana yace ya en mi asiento delantero y tú, mi hembra favorita duerme con la cruda en la frente y mi placer en la entrepierna.

I N V I T A C I Ó N

2009-08-16T13:20:00.000-06:00

Los invitamos a escuchar el programa de radio literario “Leer en el viento”, en su próxima emisión se hablará de este colectivo. La cita es el miércoles 19 de agosto en punto de las 4pm.

Los invitados son Jaime Garba y Luis Vaca.

Para escuchar el podcast por Internet solo has clic en el siguiente link

http://www.radiozamora.com.mx/principal.htm en la parte inferior encontrarás una sección que dice audio en vivo, solo has click en la primera opción XEZM y listo.

Si están en la región pueden sintonizar el 650 AM.

Ubi Sunt

2009-08-15T00:13:00.000-06:00

Ubi Sunt

In memoriam

Leslie…

R.I.P

Desnudo el silencio

al interior de una imagen.

Tus 15 años, más de los que parecían.

El tiempo nos volverá a unir.

Las palabras cantadas por tus labios la tarde anterior ahora me devoran.

Se abrió una flor y

partiste en un suspiro.

La muerte no asesina la belleza.

Tú mano sobre el aire sostiene mi mano,

que encuentra vació el espacio de tu cuerpo.

* Ubi Sunt: Concepción de la vida en la tierra como un simple tránsito hacia la vida eterna, la que sigue a la muerte.

Luis Vaca.

recuerdo de una noche oscura...

2009-08-06T10:21:00.000-06:00

Después de hacer el amor con una mariposa.
Nada que decir sobre el silencio.
Caen un par de plumas negras,
Como la sangre espesa y dulce del amor masacrado,
Disuelto en un charco de agua.

Afuera, luces.
Adentro tu violeta violencia me quebró las rodillas.
Ya no sé realmente si era mariposa, o sólo tu reflejo.
Pero sigo orando, con plegarias que sólo los ángeles conocen,
Rezo de-espaldas, de-manos, de-snuda,
Rezo florida en el desierto cómo los ángeles sólo pueden hacerlo,
Con gritos de nostalgia que destrozan
Las velas mientras arden tiritando.

Estoy enredada en tu barba.
Me arranco los adjetivos,
las palabras inservibles que caen
como el eco de los clavos martillados
en una pared que separa lo que nunca estuvo unido.
Te extraño.

Del silencio nada.
Desconozco los signos de la muerte,
que llevo tatuados en la espalda,
al ras de los huesos.
Aprendo letanías para ayudarme en soledad
manos de artesano... creame
labios de veneno... desbocame
risa sin sentido... llename
estrella fugaz... recuerdame
leche tibia... envuelveme
ira contenida... mátame
déjanos en la locura
amen.

Vago con mi lengua de mariposa entre tus piernas,
tu pecho, tus labios hombro-cuello.
No. Yo no voy a hablar del cielo.
Mi sitio no es cielo.
Mi sitio es este rincón entre tus brazos
tus ojos, costillas y tu palpitar negro.
Yo que soy un recuerdo de la aurora en este espacio-tiempo,
la risa fugaz de una noche de otoño.
la siempre desheredada,
tu asesino de palabras hoy me dejas,
ya no estas.

Ella mató al amor.

2009-07-28T11:12:00.001-06:00

No tenía nada que perder, por lo menos antes de aquel momento. Ahora que lo pienso fue un vil estupidez, no había necesidad, díganme, acaso no es de molestarse que todo este bien, sí, bien, tal cual moralismo y, que de pronto, este mal, sí, también hay que decirlo así cual diabolico significado, porque no nada más por que ella vistiese de angel significaba que no fuera el pinche diablo, vamos, es bien sabido que la figura satánica es mostrada a travez de siglos como la belleza efímera que devora las almas, así, justamente con esa imagen quiero que se queden de ella. Pero ese no era el problema, a mí no me asusta el diablo, en todo caso me daba más miedo Dios, porque si antes de aquel acto ya era medio cabrón, después, seguramente me pisotearia con su solemne talón hasta hacerme añicos.

No debí haberle invitado aquel trago, pero si a reclamaciones pasadas nos fuéramos, debí masturbarme esa mañana para no haber tenido ganas de coger, pero si mis ideas filosóficas se ponen rudas, no debí haber nacido para no haber realizado aquella pendejada. Papá, mamá, alguno de los dos, o ambos también tuvieron la culpa por haberme hecho tan pinche neurótico. Era solo una cerveza y una cogida. Además pensándolo bien ni me alcanzaba para pagar el privado, menos el hotel, con los cincuenta pesos que me cargaba sólo dejó en claro los buenos roznes que nos dimos, pero ese fue el preámbulo de todo. No fueron ni cinco minutos, ya la tenía bien dura, ya andaba bien pedo. Ella no, sé claramente que ella tenía todo calculado, no les digo que es el pinche diablo, y lo digo en presente porque sé que un ronda por ahí, porque el mal es inmortal. Yo ya no quería pedir otra cerveza, si ella lo hubiese sabido se habría dado cuenta de que no lo hacía no porque ya no se me fuese a parar, sino que ya no tendría para pagar por su amor, maldita sea la ignorancia maldita. La muy estúpida rompió con el ciclo sagrado del faje, tiró la cerveza, licor sagrado,Dionisio debió escupirle la cara en ese preciso momento,pero no sucedió nada, sólo se derramó aquel vital liquido hasta desaparecer entre mi entrepierna.Entonces comprendí, ya no habría amor, ya no habría futuro, ya no habría un mañana.

-Esto fue lo que declaro el cabrón señor.

-¿Así tal cual?.

-Bueno, no precisamente, lo último lo cambiamos por aspectos de esteticidad, además lo que dijo en realidad altera un poco el proceso de la historia.

-¿Pues qué diablos dijo?

"... ella derramo su cerveza en mi pantalón y tras sentir ése frió burbujeo en mi entrepierna , mi escalofrío no tuvo otra opción que pedirme que le matara. Y entonces mis manos la estrangularon. "

Esas cosas no se hacen...

2009-07-28T00:17:00.000-06:00

Tomé el encendedor que había caído de su chamarra, y prendí un cigarro.
- Nunca había hecho algo así - dijo Mariana apenada
- Siempre hay una primera vez - contesté fríamente

Mariana se levanta de la cama dejando ver su espalda, su culo desnudo y ese tatuaje con las iniciales M.R. envueltos en una cinta que decía "Siempre tuya". Pinche vieja cursi.

- De verdad, esto... bueno, nunca pensé que podría hacerlo.- recogía su ropa torpemente mientras yo la observaba desde la cama. Sacudí el cigarro y tomé la botella de cerveza que estaba junto al buró.
- ¿Entonces, por qué me buscaste?
- No lo sé, pensé que ahora que estas con Manuel,-la interrumpí
- No estoy con él, al menos no como piensas-
- Es solo que, pensé que acercándome a ti podría regresar con él-lo dicho piche vieja pendeja.
- No sabes nada de Manuel
- Pero tu sí
- Yo lo único que sé es que en un wuey confundido, coge conmigo pensando en ti
- De verdad??- ingenua...
- Si de verdad,
- Pero sigue contigo, es decir... tu eres genial, inteligente, simpática, hermosa. Si piensa en mi ¿por qué no regresa conmigo?
Me encojo de hombros, soy sincera, no lo sé.

Me pongo sólo el pantalón, me bajo de la cama y camino hacia ella que se ha vestido, apago el cigarro, y bebo de la cerveza que aun está fría. Me acerco lo suficiente para oler su perfume dulce, meto mi mano bajo su playera que tiene bordada la palabra Bebe sobre sus tetas. La beso, yo también quiero saber que ve Manuel en ella, por qué piensa en ella cuando coje conmigo.

La empujo lentamente sobre la cama, hago malabares para que la cerveza no se derrame.
- NO, ya no, esto fue un error. Estas cosas no se hacen.

Me queda claro, ahora lo sé, no tiene respuestas, me rechaza y al ponerse de pie derrama la cerveza en mi pantalón, yo tras sentir ése frió burbujeo en mi entrepierna, y un escalofrío que recorre mi espalda desnuda, sé que no tengo otra opción, ni ella ni yo.

Y entonces mis manos la estrangulan.

Ya no habrá dudas, Manuel solo pensará en una de nosotras cuando haga el amor.

Cerezas y Sandía

2009-07-27T22:42:00.000-06:00

Francisco, Paquito para los amigos, lo tenía todo. O eso siempre le decían. ¿Por qué? Porque era soltero y todo sus amigos ya se había tenido que casar o juntar, que para ellos era lo mismo: ya se habían chingado. Y Paquito era libre, gastaba su dinero en lo que quería. Tenia una tele gigante, DVD y horno de microondas. Dichoso tú, le decían cuando se tomaba una cerveza con los amigos de la cuadra. Tienen razón, pensaba Paquito mientras tragaba la cerveza.

Trabajaba en una carnicería, era un buen empleado, el único que no le robaba al patrón y el patrón lo sabía y se lo agradecía regalándole de vez en cuando filete de primera. El filete que no estaba a la venta, por que la perrada, decía el patrón, se cagaría al ver el precio. No, ese filete tampoco se vendía a restaurantes, era como un cargamento de la mejor droga del mundo, solo uno pocos conocidos del patrón tenían el privilegio de probar esa carne. No me falta nada, pensaba Paquito, mientras preparaba su jugoso corte.

Paquito hacia mucho que no tenía novia, por lo que las visitas a los masajes de ‘la nena’ eran cosa de cada quincena. Era cliente consentido, pagaba sin regatear, nunca pedía nada extraño y siempre se venía en silencio.

Pero un día la conoció. En el autobús rumbo al trabajo. Ella se subió a unas pocas cuadras antes de que él tuviera que bajar. Era delgada, morena, de cabello y ojos negros. Olía a cerezas y sandía. Pensó en ella todo el día y pensó que en realidad nada tenía. Se dijo que daría todo por saber su nombre, su horno, su tele gigante, su DVD, su carne de primera. Todo!. Pensaba en el olor de su perfume mientras cargaba una res en canal sobre su espalda.

Pasaron varios días hasta que volvió a verla en el autobús y se bajo triste a trabajar. Espero pacientemente hasta el día en subieron al mismo autobús y se pasó de largo la carnicería. Se bajó hasta que ella se bajó dejando detrás un rastro de cerezas y sandía. La siguió a buena distancia. Su corazón latía con fuerza y trataba de armar alguna frase coherente para hacerle plática sin asustarla. Ella fue deteniéndose lentamente hasta llegar junto a un joven. Se dieron un pequeño beso en la boca y tomados de la mano siguieron caminando. Paquito paso a su lado con paso apretado y siguió andando sin rumbo fijo.

Ese día no trabajó. Regresó a su casa, buscó entre su colección de películas porno y escogió una hardcore filmada a finales de los 70’s y remasterizada en DVD. Comenzó a meneársela mientras se desarrollaba una escena al estilo de las películas de detectives y una voz en off narraba en alemán la escena. Era una pareja en el bar, el tipo le metía mano a una bailarina y ella parecía resistirse mientras hacia muecas de placer. El tipo lograba desnudarla, la empinaba sobre una mesa y le metía un puño completo en la vagina. De pronto la mujer lograba escapar del puño. La narración siguió: al ponerse de pie, ella derramó la cerveza en mi pantalón y tras sentir ese frío burbujeo en mi entrepierna, mi escalofrío no tuvo otra opción que pedirme que la matara. Y entonces mis manos la estrangularon.

Paquito se vino en silencio y comenzó a olvidarse de ella.

Con el beso temido / Ricardo Arce

2009-07-27T21:03:00.000-06:00

Aveces, le temo a la muerte
cuando pienso en ella
como una señora de buen talle
y mejores nalgas.

Temo
ser aplastado por su culo inmenso
o devorado
por una boca sin dientes.

Es un lengua ignífera
que me arde la sangre
y funde mis huesos.

La noche nos grita
palabras de tigres,
de leones
y asesinos
muertos de sueño.

Me escondo entre esas cobijas
atizadas de silencio
no soy nada
me repito
un cuerpo con huesos
blancos
y dientes podridos
mordiendo el frío.

Temo, también
los martes que te buscan
te cambian el nombre
te ponen disfraces
y te hacen parecer
una ramera
que cobra caro,
me siento pobre estando contigo
con los martes y contigo,
la lluvia no me alcanza
no me alcanza tampoco
la muerte y el olvido.

Temo
cuando el viento levante tu falda
se desnude tu cuerpo
y mis manos muertas de noche
te sostengan
y te abracen
muerta
de la lluvia de agosto.

Escalofrió por Luis Vaca.

2009-07-25T15:39:00.000-06:00

Había entrado en ese bar con la única firme intención de tomar un par de tragos y llegar a tiempo para la hora de la cena con la familia de mi novia. Una heineken por favor, dije al hombre de la barra.

No tenia la intención de hablar con nadie, solo buscaba relajarme, siempre me pongo nervioso antes de conocer a los padres de mis novias. Miraba el televisor instalado en una esquina del techo en la parte norte del bar, trataba de concéntrame en el partido de fútbol, entonces escuche una voz sumamente seductora, un tono parecido al de la pelirroja que sale en Roger Rabbit.
Ella dijo: Citrus Martíni por favor. Como por impulso o más bien por instinto gire mi cuerpo. Quede pasmado con esa silueta. Ella agito su bebida, sonrió, dejo uno de sus zapatos apoyado sobre la punta del sexy tacón que tenía por calzado. Yo me estremecí con la imagen. Le pedí al tipo de la barra que le diera otro trago de parte mía, y al escuchar su Gracias, yo quede totalmente pagado. Esa voz me estaba volviendo loco. Le pregunte -¿Qué haces sola en un este sitio?
-De paso, nada en especial. Empezamos una plática de esas totalmente random, hasta que ella dijo: -¿Me quieres coger verdad? En ese momento yo había tomado de mi cerveza y casi le escupo el trago sobre su escote de la risa sorpresiva que me provoco –No, bueno si, pero no de ese modo, bueno si, pero me has tomado por sorpresa.

Salimos de ese bar, mi departamento estaba justo en la esquina, así que lo propuse, ella accedió.

Llame a mi novia, le dije que un amigo estaba en la cárcel y que como buen abogado tenia que atender al llamado, que la profesión es caprichosa y que soy muy ético. Ella acepto mi pretexto como verdad y me dijo que en otra ocasión podría conocer a sus padres.

Estaba emocionado como un niño de secundaria cuando se va coger a la “buena” del salón, mis ojos brillaban y sentía como latía mi corazón. La tome de la mano y caminamos hasta mi departamento. La dosis empezó en el ascensor, yo vivo en el piso 8, me percate que lo abrieron como en el 4, pero no nos importo, seguimos en nuestro asunto y la prudencia del inquilino que decidió tomar el próximo ascensor después de ver ese espectáculo nos ayudo a subirle de tono.

Llegamos, se sentó en mi reposet cruzando la pierna, movía el tobillo de su pie derecho como llamándome. Fui al refrigerador, solo tenia cervezas, destape un par.

Ella se puso de pie para recibir la bebida, una vez mas dijo ese gracias que me enloquecía, y aproveche la ocasión para darle un generoso agarrón de nalgas.

Nos sentamos en el comedor, me miraba jocosamente a los ojos, mordía sus labios, pasaba sus dedos entre sus cabellos, reía, me enloquecía. Fui por otras 2 cervezas, con las que daría por terminada la plática para pasar a lo que originalmente habíamos acordado que iríamos a mi depa: coger.

La cervezas estaban llenas, ella se paro para ir al baño, le indique la ruta que era bastante obvia, al ponerse de pie ella derramo la cerveza en mi pantalón y tras sentir ése frió burbujeo en mi entrepierna, mi escalofrió no tuvo otra opción que pedirme que la matara.

Y entonces mis manos la estrangularon.

GENESIS DE LOS SUEÑOS

2009-07-20T16:22:00.000-06:00

Los sueños son un espacio breve, tan solo un destello utópico de la mente que se encuentra fuera de la realidad.
Es el instante mas parecido a los estados de estupidez por los que transita de forma cíclica el hombre a lo largo de su vida.
Carecen de perdurabilidad o trascendencia, son como breves espasmos durante el acto sexual; llegan sin esperarlos y se pierden en el aire sin posibilidad de recuperarlos.

Los sueños son el refugio de los temerosos de si mismos, la expresión psicotica de una mente reprimida, cuya realidad dista en demasía de satisfacer sus necesidades. Son la gran expresión y mayor semblanza de las limitantes que el propio ser humano se impone a si mismo.

Y sin embargo se presumen, se platican y se comparten.
Los sueños son una minúscula sinfonía de locuras tatuadas en la mente humana que comienzan a engendrarse al nacer.

DESDE EL DF E HIDALGO, NO ES LO MISMO PERO IGUAL

2009-07-18T01:11:00.000-06:00

ASI ES, ESTAMOS EN EL DISTRITO FEDERAL mañana nos vamos a HIDALGO, NO ES QUE SEAMOS OMNIPRESENTES, SINO QUE ESTAMOS AL TANTO Y ESPERANDO EL MOMENTO DE PRESENTAR LOS TEXTOS EN TLAXCOAPAN EN HIDALGO, EN LA FERIA DEL FERROCARRIL NO HAY MUCHO QUE DECIR, NO ESTAMOS EN ESTADO DE HACERLO,. la cosa es , que las letras y otras adicciones nos inundan a altas horas de la noche, tratamos de no hundirnos en ellos pero finalmente, quien puede resistir estas mmm... NOS VEMOS PRONTO, NOS VEMOS DE CUALQUIER FORMA. Generalmente será en la calle, o en algún lugar non santo, o quizás en sus malos sueño... igual ahí nos vemos.

ATENTAMENTE:

colectivo Luis Gustavo Franco

PD: de Laura: nomamen nomamen no mamen el saxo de The MArs Volta esta dormido en el piso de arriba
eeeeaaaah viva la familia!!!

Primer ejercicio: un cuento corto acerca de lo sueños

2009-07-08T12:21:00.000-06:00

Selecciona la imagen de tu preferencia para leer cada texto completo

Rivotril

2009-07-07T23:04:00.000-06:00

Los autos pasan silbando a mi lado; zuimg zumg!!!. Me gusta ver la autopista, creo que llevo dos días aquí, sentado a la orilla de la carretera, quizás más. No lo sé, no lo recuerdo. No he dormido desde la última vez que la vi, mas bien no he dormido desde que la conocí, de eso ya casi un mes.

Todo comenzó cuando la vi, sentada a dos asientos de mi lugar, en ese momento leía que si te concentras lo suficiente en algo o alguien antes de dormir, las posibilidades de soñar con ese pensamiento aumentaban. Cada noche la imaginaba hasta que cerraba los ojos: soñaba nuestro primer encuentro, su sonrisa y el olor de su cabello. Veía su falda roja, su blusa blanca y cómo en pasos pausados llegábamos a ese lugar fuera de la ciudad donde siempre crecen flores amarillas, rojas y naranjas todas con largos tallos. En el sueño siempre le regalaba una rosa roja, entusiasmada la estrellaba contra su pecho haciendo saltar los pétalos y diciéndome “te amo”.

Pero me traicionaba el inconsciente, de repente en mi sueño, ella me rechazaba, gritándome en cámara lenta, destruía y me lanzaba la rosa amenazándome y burlándose de mí ¿por qué iba a besar y decirle “te amo” a un extraño? Se reía de mí humillándome, hasta que me obligaba a caer de la cama. Despertaba sudando, susurrando su nombre, y maldiciéndome por no tener el valor de llamarle a media noche y citarla en el lugar de las flores amarillas, rojas y naranjas.

Así todas las noches, siempre el mismo sueño, nunca me atreví a llamar. Por eso prefería no dormir, los ojos se me hundían en dos lagunas oscuras, mientras mi familia señalaba: “o estás enfermo o te estás convirtiendo en asesino serial”; mi madre quien tenía conocimiento de todas las drogas legales me abasteció de rivotril.

Y esa misma noche me dispuse a dormir dos días. Las pastillas tardaron en surtir efecto, lentamente caí en un sueño pastoso y profundo, en él recorría calles y laberintos hasta llegar a su casa, ella me esperaba con los brazos y el deseo abiertos,… con un grito ahogado la tomaba en mis brazos besándola mientras ella jugaba a esconderse, corría riendo, gritando mi nombre, su olor penetrante a coco y lima me hacia encontrarla, y tomarla nuevamente hasta que llegamos a su sala de tonos naranja amarillos y rojos, su boca y toda ella se abrió a mí, al finalizar y como en cada noche saqué una rosa roja que estrellé en su pecho haciendo saltar los pétalos y ella sonriendo me dijo “te amo”.

Creo que desperté dos días después, o quizás tres, aquí junto a la autopista en este espacio de pequeñas flores amarillas, llevo pijama, y un frasco de rivotril en el bolsillo de la bata, tengo las manos llenas de sangre, y un olor penetrante a coco y lima. Creo que aun sueño, pues sigo escuchando que ella grita mi nombre y dice te amo. Espero poder dormir.

A veces sueño que sueño

2009-07-06T13:36:00.000-06:00

It's too dark to see the landmarks.
I don't want your good luck charms.
I hope you're waiting for me across your carpet of stars.

Mark Sandman

Cuando era niño y tuve conciencia de que soñaba, le pregunté a mi madre qué eran los sueños. Ella me respondió que eran las cosas que pensábamos durante el día pero sin que nos diéramos cuenta de ello y solo lo recordábamos mientras dormíamos. Como los sueños para mí eran un misterio, su respuesta misteriosa me pareció convincente. He dejado de creer en muchas cosas que creía de niño, pero tengo casi treinta años creyendo que es verdad lo que mi madre dijo sobre los sueños.

Anoche soñé a Carolina nuevamente, pero ya no la soñé como la hermosa adolescente pelirroja que era cuando salimos de secundaria. Ahora se veía vieja y cansada, con varios kilos de más y muchos años a cuestas. En el sueño recordé que siempre que la soñaba me llenaba de gusto por que tenia más de quince años sin verla.

Hace un par de años me surgió la necesidad de volver a encontrarla. Y no tener ni una pista de ella me llenó de frustración y vinieron los sueños donde corría a su encuentro y ella me recibía con su cálida sonrisa y yo iba con la firme seguridad de que tendría el valor de decirle: Carola, me gustas desde que jugamos Pole Position al salir de clases y porque nunca me acusaste por la revista pornográfica que escondía en la mochila cuando tu eras jefa de grupo.

Luego me acercaba a ella y el sueño se descomponía y parecía que en realidad no la había estado buscando, sino que ella siempre había estado conmigo y por lo tanto ya sabia lo que yo iba a decirle o ya se lo había dicho y ya no tenia importancia. Entonces el sueño se hacia incongruente y se disolvía para formar otros colores y otros rostros. Y yo despertaba con la tristeza mordiendo mi corazón y el resto del día me sentía como me sentí cuando tenía cinco años y me extravié en el centro y mi padre me encontró llorando sentado en un macetero.

Hace unas semanas regresé a mi ciudad y fui al dentista porque una muela se me rompió por masticar una piedra camuflajeada entre los frijoles. Yo estaba sentado con la boca abierta viendo el reflector cuando tocaron a la puerta. Era el técnico que esperábamos con la pieza y cuando lo ví, no pude evitar tratar de sonreír con el taladro metido en la boca. Era uno de mis compañeros de secundaria. No recordaba su nombre. Fue de gran ayuda que primero lo saludara el dentista. Platicamos un ratito, solo lo necesario, pues mi amigo tenía prisa: a qué nos dedicábamos, en dónde vivíamos, qué habíamos estudiado. Se fue convencido de que me dedicaba a buscar huesos de dinosaurio. Y antes de que se fuera no pude evitar preguntarle ¿no sabes qué ha sido de Carolina? Me miró extrañado pues no la recordaba.

Anoche soñé con Carolina. Pero al verla vi con tristeza que no era como en mis sueños anteriores y la evité durante todo el sueño. No le dirigí la palabra. Estábamos en algún tipo de reunión sin sentido, de esas que solo puede haber en sueños, y al terminar, todos subimos a un autobús que nos llevaría de regreso a casa. Por momentos parecía un barco de madera más que un autobús. Uno a uno se fueron bajando sobre una calle larguísima y ridículamente angosta. Durante el viaje, Carolina y yo nos sorprendimos mirándonos de reojo y cuando ella bajó, miré con atención el lugar y la casa a la que entraba. Tuve la certeza de que regresaría a buscarla. Me acomodé en mi asiento y seguí atento a las extrañas calles y casas entre las que viajábamos y a la niebla espesa que nos iba envolviendo poco a poco. Llegó mi turno de abandonar el barco-autobús y regresé a la oscuridad de mi cuarto.

Despertar

2009-07-05T20:50:00.000-06:00

Las cosas siempre pueden empeorar, lo mejor de los sueños es que solo duran lo suficiente para llevarnos a la cumbre de la histeria, y en un espasmo, despertar.

Afortunadamente todo fue un sueño, solo eso. Por un instante viví decenas de momentos en fracción de segundos, y ahora giro placidamente en mi cama. Las sábanas son frescas, el sueño ha sido tan real que me duele la cabeza y siento el cuerpo entumido.

Se siente como si ese microbús en verdad me hubiera embestido. Tengo un poco de cansancio, no vendría mal dormir un par de horas más y dejar que todos estos síntomas falsos me abandonen.

Como pude capturar tantos momentos y emociones en tan pocos segundos, la temporalidad del sueño es muy extraña, por instantes sentí el letargo y la lentitud del tiempo.

Tengo que dejar de leer las notas policíacas, esos atropellados de todos los días se cuelan hasta en los sueños, si, eso es, el sueño encaja con la narración de la nota de el Lunes pasado. Seguramente mi mente se dio a la tarea de recrear el acontecimiento en mi sueño. Yo cambiando de acera por la avenida, el semáforo en rojo, un camión de transporte público a exceso de velocidad no logra frenar, me embiste, soy lanzado por el aire algunos metros, en una fracción de segundos me lleno de recuerdos de lo que he vivido, regreso al duro pavimentó rodando, siento raspones, golpes y de pronto silencio… Escucho murmullos, ambulancias, me suben en una, siento el cuerpo rígido y no puedo abrir los ojos.

Parece que el sueño hubiera durado una eternidad, o que pase bastantes horas dormido.

Será mejor que me de prisa o no llegare a tiempo a la universidad.

En verdad no creí que la mente pudiera influir a tal nivel en el malestar físico. Esto es similar a una resaca.

¡A cabrón, que está pasando!, ¿que hago con estos vendajes llenos de sangre?, me duele un chingo la cabeza, me duele todo.

(Periódico: jueves 02 de julio de 2009.) Como es posible si hoy debería ser martes.

Seguro es una broma, dejare esta porquería de periódico… ¡Un momento! Ese de la fotografía soy yo, -estudiante arrollado por Microbús, es el numero 9 de la semana.-

Por un momento creí que todo esto era un sueño. Alguien a dejado una nota frente a la puerta:
–Hola Ulises, si despiertas no te alarmes, fuiste atropellado el Lunes, por ahora duerme un poco, debes recuperarte de los golpes del accidente, perdiste el conocimiento, me fui a trabajar, un beso. Mamá.

Estaba seguro de que todo era un sueño, bueno, ahora siento el mismo alivio que al despertar de la pesadilla, al menos estoy vivo, que curioso, despertamos de distintas clases de sueño frente a la fatalidad y sentimos ese mismo alivio.

Que extraño, la señora de los jugos no me ha saludado, siempre lo hace. Los taxistas tampoco me hacen caso alguno. Señora, señora, buenos días, me puede decir su hora…
¿Usted si me escucha verdad señor?, ¡no chigues!, ahora si me cargo la chingada.

Piedad. Por Isabela

2009-07-04T10:27:00.000-06:00

Últimamente todos los sueños de María la perturbaban, eran trágicos, obscuros, sangrientos y cuando había suerte, sin sonido; se asemejaban tanto a su realidad.
Entrar a ese laberinto de imágenes le provocaba una necesidad de zzzzuicidio.

4:00 AM de un fin de semana, con el verano en la frente y la lluvia en la ventana.

En un intento por engañar al sueño ella negocia el placer con las cobijas, su miedo a quedarse dormida la obliga a distraerse y saciar las ganas del cuerpo; se monta en él de la manera más mundana, - abrázame, susurra ella.
Los espejos que visten ese cuarto, le permiten reafirmar su coherencia, ella gime, grita y te ordena en un segundo que golpes su trasero, una palmada vuela y se queda grabada en el eco de tu sudor; el ardor, en ese grito ahogado que ella suelta para despistar al cansancio.
Los minutos pasan, el calor se vuelve insoportable, la humedad de las sabanas se mide en proporción a las batallas transcurridas, y ella teme tanto llegar al orgasmo, al final de la explosión, a que no llegue la muerte y solo el descanso, a esa maldita necesidad de cerrar los ojos y comenzar a soñar.
Silencio; sólo eso y dos respiraciones agitadas, de pronto María escucha un gemidito femenino, uno ajeno, uno que no es el suyo.

Tú ríes y comentas, -tienes competencia.
Yo me erizo y sujeto tu espalda; de repente otro gemido, uno mas fuerte y su voz, una que pide que pare, una mesa se mueve y se escucha como truena y ella o él caen en un golpe seco; pero no ha acabado el espectáculo de sonidos, otro gemido y el bramar de un azote; nuestra pared vibra y yo te encajo mis uñas, esta vez el golpe retumba en los resortes del colchón, te empiezas a quedar dormido y ríes porque crees que me excita la idea de escuchar gemidos ajenos, los sollozos de ésa, que grita que pare.
Silencio.
Escucho tus ronquidos bajitos y me empiezo a acurrucar, el plañir continuo es realmente escalofriante, es imposible reconocer la diferencia entre el placer y la agonía; te muevo y te lloro que me abraces, los golpes en la pared, de nuevo me asaltan yo solo pongo en la balanza de mi cabeza, las pesadillas y esta madrugada que parece infinita.
Volteo y miro el reloj, son casi las siete; suspiro y pienso en el alba y en que he librado ha la madrugada, a la pesadilla, a mi. Te abrazo y me dispongo a prender la tv; alguien toca la puerta, te intento despertar, pero tú aún sueñas, me levanto, me cubro con la sabana y pregunto quien es; pienso que es muy temprano para que servicio al cuarto nos interrumpa; una voz grave me contesta que es recepción, me asomo por la mirilla y entre abro la puerta.
Un policía, el gerente y el encargado piden disculpas y me preguntan con miedo y seriedad, si la noche anterior escuchamos algo en la habitación continua, al mismo tiempo que veo como la mucama saca una sabana como la que me cubre pero pintada en sangre.
Silencio. sszzilencio, szzilencio, zzzilencio, zzzzilencio

- Tuu tuu tuu tuu tuu tuu
Él se levanta, apaga la alarma, María suda y tú la abrazas.
-¿otro mal sueño, querida?
María voltea, el sol ya la desviste y el reloj marcando las 11:40 am con una sonrisa de maldad, le dice: Y tu que pensabas que habíamos librado la puta madrugada.
María se tumba en la cama y con el sol en la cara, suplica ¡piedad!.

Velando tus sueños. Por Yosh González

2009-07-04T00:37:00.000-06:00

Heme aquí, velando tus sueños.

Mientras Baco resbala por mis entrañas, los martirios del viñedo me intoxican con alma. La sangre del Creador se mimetiza con la mía y una pócima hereje fluye por mis venas a velocidades mediocres que no asemejan el fluir sangrante de creativa inspiración de mi Staedtler Triplus Ball.

La llama de la pasión ha mermado. Fue remplazada por el agónico mas fiero fuego de un cigarrillo cuyo hedor clandestino oculto de esos, tus finos ojos que ahora miran sin mirar al Universo irreal.

Ráfagas de mares encendidos con aroma azabache se abrazan al albus manto pulcro y sacro; testigo de ya seis batallas que a los dos nos dio muerte, otorgándonos la vida. Y bendigo tu blanco abrigo por cuidar el campo bañado en café con aroma a deseo.

Heme aquí, velando tus sueños, aun cuando los míos yacen extintos… Por cada bocanada tuya que roncas, en mí se libera un suspiro.

"LA MUJER DE MIS SUEÑOS" Ricardo Arce

2009-07-03T23:00:00.000-06:00

Apretó los ojos y paró la trompita de pescado
Soy anfibio, dijo
Eres molusco, contesté
Besé con ganas de arrancarle los labios, pero sólo los dejé morados
Se quitó la ropa despacito, con cadencia, al ritmo del azote de las olas del mar y del baile lunar
Qué fresa, calzones de corazoncitos, mencioné mientras los olfateaba como animal, como un hombre animal
Idiota, no son fresa, son lindos
Se zambulló en el mar y ese culo rosa y duro y esas piernas de nardo, desaparecieron
¡Puta! Entristecí
Encendí lo encendible, un cigarro y la noche estalló en una melancolíabrutal, de brutal melancolía hizo su aparición con ese astro, harto mítico, redondo, ensangrentado y naranja, embarazada de conejos y de poetas que no tienen nada que hacer
Las olas alcanzaron a morderme los pies
Patalee con el silencio haciéndome cosquillas
Bajé la mirada
Estaba dura
¡Me lleva!
¿Y ‘ora?
Me quité la ropa, me fumé todo de un jalón y me hundí en el mar
Escuché su canto
¡Chingón!
Por eso las olas huían, escapaban escandalizadas de su canto, peces y estrellas sumergidas, derrotadas por su voz… por sus cien voces
Abrí los ojos, la noche ahí estaba, sumergida en los ojos de Dios, y Dios no sabía que todo eso pudiera caberle, tenía espacio para alguien más
Chiquita, ven a mí, te amo
Salió de entre corales y montada en un pulpo gigante, sus cabellos de algas verdes, sus tetas de concha y su cola de sirena.
¡Ah chinga! ¿Por dónde se mete?
Poseidón enfurecido saca su tridente y lanza rayos láser que duelen un chingo, que queman y hacen que la piel se te ponga negra chamuscada.
¿Qué pez Acuaman?, yo sólo quiero echarme un palito
(lloré)
Un cangrejito salió bailando y cantando “Bajo el mar, bajo el mar nadie nos fríe ni nos cocina en un sartén”
Bailo y me imagino al cangrejito al mojo de ajo
Cien tritones salen con su su chisme colgando, se acercan con ojos de deseo

¡¡¡¡Noooooooooooooooooooooooooo!!!!

Asuputaremadrenomecojanculerosquedueleyonomasquieroalamorrabuenaspiernasdarlepadentrodeochojetesusencremitaafeitensealmenos

Despierto
estoy solo

El ataque. Jaime Garba.

2009-07-03T15:42:00.001-06:00

-Cierra los ojos. Dijo Esmeralda a Raúl que aun parpadeaba por toda la habitación oscura. –¿Y si regresan?. –¿Quiénes?. Preguntó ella. –Los monstruos. Contestó él con la voz entre cortada. Esmeralda comentó que los monstruos no existían, pero esa afirmación proveniente de alguien como ella no daba nada de calma. No era su madre, no era absolutamente nada con él, qué certeza podría otorgarle una desconocida. –Vendrán. Dijo Raúl. Lo habían hecho ayer, antier y cada día desde que se habían mudado a aquel departamento. Sus padres, quienes estaban en la fiesta de los Perez, de aquellos hipócritas amigos. Se burlaban cuando apagaban la luz aun contra la voluntad de aquel indefenso ser, pero la risa se suplía por castigos matutinos cuando las sabanas amanecían con los orines de manufactura temerosa por el ataque de los monstruos. Sabía que exageraba, nunca lo atacaban, se metían por debajo de la sabana, debajo de la cama, le pasaban por encima, por un lado, pero nunca le ponían una mano encima, o una garra, o lo que fuese que tuvieran.
-Cierra los ojos. Dijo Esmeralda a Raúl viendo el reloj desesperada. Ya tenían que estar los señores García para esas horas. El cobrarles más no le alegraba del todo, porque sabía que aquella noche tenía ganas de echarse un buen revolcón con su novio Genaro. A nuestro infante protagonico no le importaba eso, no sabía de sexo, sólo de monstruos, era un experto en eso.
Esmeralda salió de la habitación ante las suplicas. Se quedó sólo, ya no gritaba, ya no había a quien gritarle, miró su habitación, cada especifico espacio que le permitiera descubrir de dónde saldrían sus enemigos esa noche. Quería sentirse valiente, quería que olfatearan valor y no temor.
Pasaron las horas, tal vez minutos, aun no tenía noción del tiempo, pero definitivamente algo pasó, la puerta principal se abrió, Raúl pegó un fuerte brinco, sus parpados quienes instantes atrás habían caído rendidos tuvieron que despertarse estrepitosamente. Un paso, dos, se acercaban, como siempre no le tocaban, venían por un lado, por el otro, por debajo. Dentro de todo se sentía seguro, todo hasta que… Los sentía, los olfateaba, estaban más cerca, lo tomaron, atacaron sus mejillas con liquido babeante, lo estrujaron intentando quebrantar su suave cuerpo, se pusieron sobre de él, uno por cada lado, estaba perdido, no lloraba, gritaba desesperado que alguien lo salvase, no había nadie, sólo los malditos monstruos. Se dejó vencer, cayó rendido, como un cadáver seco y desarropado en la cama de su habitación. Cualquier personaje externo hubiese percibido el aroma a orines
El despertador sonó, eran las siete, Raúl se levantó con la certeza de que ya no habría monstruos, en aquel nocturno ataque los mordió, los atacó ferozmente mientras estaban sobre él, los orinó, sabía que si aquel liquido saldría de su cuerpo de cualquier forma, sería mejor que fuera sobre de ellos, para aniquilarlos, o, por lo menos humillarlos, despertó un poco feliz, había tenido un poco de venganza. Salió al comedor, sus padres yacían sobre la mesa estereotipadamente. Lo miraron coreografiados, fruncieron el seño, su mirada era penetrante. Raúl se sintió extraño, se acercó más y más, parecían desconocidos, y ¿cómo no? Quién diablos se atreve a orinar sus padres… y nadie se atrevería a decir que soñar, es unbuen pretexto.

Regalos perdidos. Por Isabela Ceja

2009-06-22T10:56:00.000-06:00

Te leo y suspiro, suspiro porque llegan ráfagas de recuerdos,terremotos de emociones y la visita de Khaos.

Me siento a mirar por la ventana, contemplo como se derrumba todo y clamo y te grito que me ayudes porque todo se desmorona, descubro que no me escuchas porque mi voz se ha vuelto un susurro, un cuchicheo lleno de llantos y bramidos casi imperceptibles.
Intento cambiarme de lugar, de ventana, de sonido, pero nada, el único que me escucha y responde es Ares, mis ganas se acaban y solo me queda abrazar al silencio.

Artemisa me acompaña a la cama, me sumerjo en la sabanas con la esperaza de llegar a mi cita con Morfeo y pedirle que me lleve a tu lecho. Comenzamos el viaje y apareces, solo que he olvidado que soy presa de tus parlamentos, olvide que en los sueños no se habla, porque ya todos tenemos nuestros diálogos repasados, con tristeza espero que logres leer la melancolía de mis ojos y recuerdes que hay una Diadres atrapada en mi que te necesita.

Apolo emerge y el tiempo se acaba, despierto, abro mis sentidos y me acerco un poco al filo de la ventana, esperando tener éxito, pero el bullicio de Eris con el de una Quimera que solo vomita y despotrica fuego me impiden pensar en un nuevo plan.

Necesito un plan, te necesito aquí.
Quizá solo perdimos la flecha que hace tiempo nos regalo Cupido, quizá solo haya que encontrarla o quizá sin querer la destruyeron los dioses que han pasado a nuestro lado este ultimo mes.

Carta de una ninfa extraviada.

Dos poemas de Bolaño (en lo que salimos de la sala de espera)

2009-06-20T21:13:00.000-06:00

Ojos

Nunca te enamores de una jodida drogadicta:
las primeras luces del día te sorprenderán
con sangre en los nudillos y empapado de orines.
Ese meado cada vez más oscuro, cada vez
más preocupante. Como cuando en una isla griega
ella se escondía entre las rocas o en un cuarto
de pensión en Barcelona, recitando a Ferrater
en catalán y de memoria mientras calentaba
la heroína en una cuchara que se doblaba
como si el cabrón de Uri Geller estuviera
en la habitación vecina. Nunca, nunca te encoñes
con una jodida puta suicida: al alba tu rostro
se dividirá en figuras geométricas semejantes
a la muerte.
Inútil y con los bolsillos vacíos
vagarás entre la luz cenicienta de la mañana
y entonces el deseo, extinguido, te parecerá
una broma que nadie se tomó la molestia
de explicarte, una frase vacía, una clave
grabada en el aire. Y luego el azur. El jodido
azur. Y el recuerdo de sus piernas sobre tus
hombros. Su olor penetrante y extraño. Su mano
extendida esperando el dinero. Ajena al dictado
de la tribu. Un brazo y unos pies pinchados
una y otra vez; espejeantes en la raya que separaba
o que unía lo esperado de lo inesperado, el sueño
y la pesadilla que se deslizaba por las baldosas
como la orina cada vez más negra: whisky, coca-cola
y finalmente un grito de miedo o de sorpresa, pero no
una llamada de auxilio, no un gesto de amor,
un jodido gesto de amor a la manera de Hollywood
o del Vaticano ¿y sus ojos, recuerdas sus ojos detrás
de aquella cabellera rubia? ¿Recuerdas esos ojos que te hacían llorar
de amor, retorcerte de amor en la cama sin hacer
o en el suelo, como si el mono lo tuvieras tú y no ella?
Ni siquiera deberías recordar esos ojos. Ni un segundo.
Esos ojos como borrados que parecían seguir con interés
los movimientos de una pasión que no era de este jodido
planeta: la verdadera belleza de los fuertes brillaba allí,
en esas pupilas dilatadas, en las palpitaciones de su
corazón mientras la tarde se retiraba como en cámara rápida,
y en nuestra pensión de mierda se oían de nuevo los ruidos,
los vagidos de la noche, y sus ojos se cerraban.

--------------

Un resplandor en la mejilla (Fragmento...)
paisaje de cisnes instantáneos

Ya no sé que decir, alguien me acaricia el pelo y dice
que estoy echando sangre, alguien pasea sus uñas
por mis mejillas y dice que me ama. Y aún me aman
dos niñas que se pierden constantemente por bosques nevados.

Aún me aman dos niñas pero yo hace mucho tiempo asocio el
color azul con la muerte, el rojo con la infancia
llena de bolcheviques y sexo, y el amarillo con carreteras
al atardecer, cuando los vagabundos contemplan
los postes de telégrafo, y las bandadas de pájaros del desierto
regresan del Oeste.

Y parezco un callejón cementerio de tranvias, un
suburbio cubierto de nubes, un poco de azúcar escurriendo
de los labios de un pandillero, que en este caso soy yo mismo,
mirando duramente paisajes interiores, imaginando
con desesperanza otro tipo de manicomio. Otro tipo
de jóvenes doctores. Otras sonrisas paranoicas esbozadas
casi en la superficie de una canción. Y así Utopia
vuelve a aparecer en el centro de las arboledas, las zarzas
vuelven a aparecer en el centro de lso hospitales, los niños
del valle vuelven a oerderse en los departamentos de
los gitanos, y los coches robados vuelan a 150 km. por hora
a donde se supone esta el mar.

Aún me aman dos niñas generosas como el rocío,
como los dibujos estupendos llenos de color de las grandes
carreteras. Visiones que no se destrozan
pero que no sirven para nada. Por el momento Utopía
en nuestro descanso, nuestro baño sauna frenético,
durto como ciertos alcoholes y ciertas plumas, el árbol
al que nos trepamos en las noches de perros y amor, el Buda
que recoge calamares mientras levita en la playa de la luna.
Ya no sé que decir.

[…]

Mi ex mujer se mirará en los lentes negros de un playboy
y le darán ganas de llorar o de poner un disco (duro, breve)
como la fiebre de un niño.

La ternura y la revolución y los poetas pueden dormirse.
Estos días son buenos para los subterráneos voladores, para
los voyeurs de lo abstracto. Alguen apagará la luz
y comentará silenciosamente que las almohadas están
manchadas de sangre.

Ya ni ponerse a hacer silogismos es bueno.
Y tan acertado como siempre, te cagas en el oficio de poeta
cuando es lo único que te queda.

[…]

Por Roberto Bolaño, Jovenes desnudos bajo el arcoiris de fuego, Editorial Extemporaneos, México DF 1979.

Roberto Bolaño cofundador del movimiento infrarrealistas en México.

Metantropomorfosis

2009-06-16T18:20:00.000-06:00

Cuando Cucaracha se despertó muy incierta una madrugada de un sueño que no sabía que era un sueño, se encontró en una cama que no sabía que era cama, convertido en un hombre parlante recostado sobre una espalda de piel y huesos, con dedos en las patas y brazos en lugar de alas. "¿Qué me ha pasado?" Preguntó, sin saber qué preguntaba. Miró hacía la ventana e intentó volar y, no voló, pero al caer reconoció a su mamá en un zapato aplastada. Entonces la Cucaracha entristeció y supo que lloraba.

cinema italiano

2009-06-15T11:46:00.000-06:00

Pause
Sentada sobre sillón, piernas cruzadas, flor de loto; mirar las imágenes proyectadas por el reproductor de DVD. Película italiana con tema filosófico que termina en lo mismo: desamor. Sentada comiendo frituras en forma de bola, que cae de mis manos hasta llegar entre mis piernas al borde de la timidez.

Forward
Misma sala, película japonesa, yo mirándote mas que a las imágenes que el televisor proyectaba. Tu boca muda, ache muda, siempre silencio, ache de Horacio de tus ojos de asesino silencioso. Acostada sobre sillón te miro mientras me cobijo bajo una manta café, las manos mías, juguetes incansables se vuelven seductoras, y buscan convertir lo convexo en còncavo, y mover las nubes para hacer llover. Tu me miras, con curiosa lujuria, me observas observarte, a distancia prudente para hacerme venir, llegar, regresar. Arrancas cobija café, que se vuelve testigo del encuentro entre tu pelvis y la mía, testigo de este amor violento que me sacude los huesos hasta desquebrajarlos. Estertor muerte a pedazos, pelicula japonesa olvidada por sobrevivientes de la vida diaria, que juegan a ser invisibles.

Play
Abro ojos, miro fritura en zoom in entre mis piernas, observo pelicula italiana sin entender cuanto tiempo fuera de mi estuve pensandote, ache muda intermedia. Giro sobre mi hombro derecho la otra mitad del sillón esta vacío, nada, viento, frío. Crèditos finales, no estas... te has ido.

Mini cuento ateo - por Yosh González

2009-06-14T04:20:00.000-06:00

Entonces, Dios dijo: "¡Hágase la Realidad!".

En ese preciso instánte, Adán dejó de creer en Él.

Ha muerto Benedetti; se acabó el desexilio - por Yosh González

2009-06-14T04:16:00.001-06:00

"Murió Mario Benedetti, escritor del compromiso". Es el encabezado de La jornada del día de hoy. Se adelantó el autor de la palabra "desexilio". Se vendrán encima los homenajes. Todos los posmodernistas oriundos de Coyoacán o La Condesa discutirán apasionadamente la obra del uruguayo. Los alumnos de CCH o ENP tendrán como tarea leer Andamios. Canal 22, Canal 11, History Channel y la mentira que es el Canal 40 saturarán sus emisiones con información, lecturas, mesas redondas, homenajes, etcétera; todo lo que pueda decirse de Bendetti será dicho en esos medios. La izquierda más intensa elevará plegarias al Cielo, sublimando al escritor al mismo altar en el que tienen al "Che" Guevara, a Lenin, a Stalin, a Rosa Luxemburgo, a Salvador Allende y demás nuevas vacas sagradas de los rojos mal informados. La Academia de la Lengua Española se reunirá, discutirá, conlcuirá que es menester publicar La tregua en edición especial de cien pesos, como han hecho con Don Quijote de la Mancha, Cien años de soledad y La región más transparente. Mario Vargas Llosa, Carlos Fuentes, Gabriel García Márquez, Elena Poniatowska, Carlos Monsivásis... todos ellos y muchos más dirán cosas como "era un gran amigo", "un escritor comprometido con su obra", "siempre actuó de acuerdo a sus convicciones", "era un gran escritor pero, sobre todo, una persona excelente", "los intelectuales estarán de luto" y demás frases hechas. Las librerías Gandhi, El sótano, Fondo de Cultura Económica, entre otras miles más registrarán las más altas ventas en su historia en lo que a la obra del miembro de la Generación del 45 respecta. La editorial Alfaguara reeditará todo lo que Benedetti haya escrito, así sea un asco; el apellido se traducirá en pesos. Todos los escritores en formación se volcarán en la creación de cuentos, ensayos, poemas que mencionen al recién fallecido. El gobierno estadounidense enviará sus condolencias al pueblo uruguayo, a la familia del escritor y a todos sus fanáticos, olvidando por completo el repudio que arrojaban a ese "peligroso agitador comunista". Madonna lo leerá, Adal Ramones lamentará su muerte, Televisa hará un programa especial y todos en la tv abierta guardarán minutos de silencio en memoria de aquél a quien unos días antes ni siquiera pelaban. Letras libres le dedicará un número, al igual que Nexos. Progreso dedicará artículos junto con Replicante y Algarabía. La Academia Sueca se reunirá y considerará seriamente otorgarle un Premio Noble de Literatura póstumo... obviamente, no lo harán. Finalmente, todos y cada uno de nosotros no hablaremos de otra cosa en estos días más que de la muerte de Mario Benedetti, haciendo a un lado el famoso tema de la influenza.

¿Debemos hacer del hombre un mito? ¿Hay que comenzar a verlo como un dios, un ente sobrehumano? ¿Debemos idolatrar su talento literario sin haber leído si quiera su obra? ¿Debemos discutirlo incansablemente en las aulas de la Facultad de Filosofía y Letras? ¿Qué hacer con respecto a la muerte de Benedetti? Una simple cosa que haría más que feliz al autor; lean su obra y dejen de llorarlo amargamente, pues el escritor pone su voz en el texto. No endiosen al ser, mejor lean al escritor. En pocas palabras, déjense de mamadas. Descanse en paz Mario Benedetti y punto.

Elegía a Rocamadour - por Yosh González

2009-06-14T04:09:00.000-06:00

Bebé Rocamadour, bebé bebé, Rocamadour:

Extraño aquel remolino que era tu pelaje,
en él me sumergía, intenso vórtex de alegría.

Añoro aquella mirada curiosa y cariñosa;
un lago de aguas traquilas habitaba en tus pupilas.

Anhelo sentir de nuevo lo cálido de tu cuerpo,
así como tus bigotes volando entre mis cabellos.

Quisiera tocar por siempre la triada de tus colores,
y mis lágrimas, al caer en ella, se harían de chocolate.

Escucho entre mis sueños tu dulce ronrroneo,
tu alegre chillido intenso, tu torpe reclamo bello...

Siento, junto a mi llanto, tu lengua sanando heridas;
tus dientes, cicatrizando, tu alma dentro la mía.

Agradezco cada segundo que pasaste junto a mí,
Disculpame por cada vez que te abandoné,
Que en donde habitas ahora silvestre
Exista lechuga por siempre.

Rocamadour, bebé Rocamadour,
dientecito de ajo, te quiero tanto,
nariz de azúcar, arbolito,
caballito de juguete...

Homenaje póstumo a una de la criaturas que más he amado en mi vida terrenal y que hizo más por mi que muchos de mis supuestos amigos. Mi cuyito, Rocamadour, fue un cuenco de donde abrevé para calmar la sed de mi desesperación y melancolía. Murió enseñándome el dolor que es extrañar a alguien, preparándome para los golpes duros de la vida. Aún en sus últimos segundos me pídió mi compañía y exhaló su último aliento entre mis manos. Descanse en paz mi pequeña cobaya, mi arremolinada bolita de pelos, mi más sincero amigo, mi fiel camarada, mon bebé Rocamadour, mi personaje cortaziano, mi amigo en el juego de rayuela, mi Rocamadour (lo que aparece en cursivas es un "cover" de Rayuela de Cortázar. Leer el capítulo 32 de dicha novela).

El verdadero templo del saber - por Yosh González

2009-06-14T04:06:00.000-06:00

“Me oculté en los bares porque no quise ocultarme en las fábricas". La anterior frase del mítico escritor norteamericano Charles Bukowski puede parecerle cínica a los puristas amargados; sin embargo, para quienes disfrutamos de las ideas políticamente incorrectas, la declaración del "viejo indecente" nos muestra una verdad irrefutable: los bares son pequeños oasis salvadores en medio del insufrible desierto ideológico de la "zoociedad" (Mafalda dixit).

Injustamente desacreditados, menospreciados, denigrados, los pubs siempre han sido calificados como "lugares de perdición", cuando, irónicamente, es dentro de sus paredes donde uno puede encontrarse a sí mismo, retomar el camino, hallar el Santo Grial, el Aleph con el que Borges tanto soñaba.

Pensemos en los parroquianos de estos establecimientos, quienes hacen del recinto su segundo hogar. Alguna vez una amiga me llamo "loco" cuando le comenté mi profunda admiración hacia personas que, para otros, son sólo asquerosos fracasados. Jugadores, ladrones, dementes, distímicos, junkies, prostitutas, suicidas, misántropos, traficantes, entre otros seres casi mitológicos, se han vuelto dueños de mi más sincero respeto, pues todos ellos gozan de una completa libertad, al menos intelectual. Es ahí donde radica la magia de los bares, en el hecho de ser el lugar donde las criaturas lovecraftianas encuentran el hábitat idóneo para expandir su espíritu indomable al infinito, mientras el resto de la población se ahoga en sus problemas, complejos, deseos reprimidos, sueños frustrados. Los que jamás pisan una taberna suelen ver a esos bohemios trasnochados como troles portadores de un virus mortal. Aquéllos autoproclamados "ejemplos por seguir" no son capaces de notarlo, pero las "buenas costumbres" de las que tanto presumen, así como su hipócrita doble moral, son el verdadero cáncer de una sociedad agonizante. El mundo moderno se rige por leyes inhumanas, crueles, egoístas, opuestas a las enseñanzas procedentes del universo de los ambigús de la vida. Los clientes de un bar son más cercanos a la naturaleza humana; son seres capaces de demostrar el más puro y sincero afecto; no escatiman en sentimientos, su generosidad es innata; gozan de una libertad absoluta; son capaces de admirar la belleza en cualquier situación, persona, objeto... Ellos no le tienen miedo a lo nuevo, a lo distinto, a lo desconocido; disfrutan de la vida sin reprimirse ante cánones inútiles e inservibles.

El arquitecto de origen rumano Dan S. Hanganu dijo en una entrevista: "la escuela es el templo del saber". Además de ser un lugar común, una frase gastada y un aforismo horriblemente cursi, esa afirmación es errónea. El verdadero "templo del saber" es, sin lugar a dudas, el bar. Sólo en sus entrañas se tienen las experiencias más reveladoras del mundo. En la casa del dios Baco uno puede conocer la lacerante sensación de ser rechazado por una mujer, charlar con un amigo que ya no existe en el plano terrenal, escuchar el silencio de un hombre abatido, hablar con la verdad aun al tratar de mentir, ver el alma del otro, no sólo su cuerpo...

Bajo el cálido abrazo de una hermosa tasca uno es capaz de viajar alrededor del mundo: para deambular por las calles madrileñas, sólo debes ordenar una caña bien fría; degustar un mojito para bailar en Cuba; un ponzoñoso vaso de absenta te enviará al Moulin Rogue. Todo rincón del globo posee su elixir, sólo debes buscarlo.

Jack Kerouac, Henri de Toulouse-Lautrec, Niccolò Paganini, Samuel Beckett, Vincent van Gogh, Ludwing van Beethoven, William Blake, Robert Johnson, Ernest Hemingway, etcétera, crearon parte de su obra sentados en el rincón de algún viejo mesón.

El ambiente de un bar, su gente, sus enseñanzas, su modus operandi y demás características se encargan de aniquilar las ideas conservadoras de una población carente de espíritu aventurero, aterrorizada, incapaz de enfrentar el tedio de la vida diaria. Una llama de lúdica esperanza recorre los territorios salvajes por donde se mueven los destilados hasta encontrarse, fusionarse, retroalimentarse con los seres que ahí conviven. Así, al beber un coctel, el hombre no ingiere únicamente el sudor de Dios, también el desenfado y hedonismo de quienes sienten enclaustrados en la prisión de lo "correcto", pero que toman bocanadas de aire de la ventana de la rebeldía.

Por esto y más, exhorto a la gente a abrir su mente hacia terrenos nunca antes imaginados. Visita algún bar del centro de la ciudad, bebe tu néctar favorito, déjate llevar por las suaves manos de las ninfas del placer. Quizá te hagas de un amigo incondicional, de una historia digna de contarse, incluso de escribirse. En el mejor de los casos, puedes hallar a un ser que eleve tu alma a alturas insospechadas, un ser que te proponga dejar a un lado el placer etílico para entregarte al placer carnal. Entonces tienes permitido retirarte del templo donde te encuentras para ir al único lugar que supera, por mucho, al bar: el hotel de paso. Saludo por eso.

Ícaro - por Yosh González

2009-06-14T04:03:00.000-06:00

De nuevo volaste muy cerca del Sol. Una vez más batiste tus alas con tal fuerza que pasaste de largo y ya no llegaste a donde querías llegar. Viste la Gloria de cerca, mas no la pudiste tocar. Aquélla cuyo nombre en náhuatl significa "nuestra" no va a ser tuya jamás.

Ahora caes, desolado. El aire te golpea con una fuerza igual a la de la desilusión que te laceró. La gravedad se mimetiza con la realidad... te absorbe, te ahoga, te inunda y te recuerda lo patéticamente débil que eres. No debes ser feliz, Ícaro. Deambula por los Infiernos de tu miseria. Si te encuentras con Dante en el mítico Averno, dile que pierde el tiempo; Beatrice no siente la más mínima necesidad de verlo. Insulta a Virgilio por maldito, ¡cómo se atreve a mostrarle al hombre la fe, esperanza y felicidad que nunca, jamás va a alcanzar! Satanás miserable, ¿por qué pones ante mí un camino que no puedo transitar? ¡Dejadme en la penumbra de mi angustia!

Ah, pelirroja tentación que rechaza tu proceder. En sus brazos eternamente cruzados está la cruel sentencia: "jamás vas a atravesar". Hoyuelos en las mejillas de sonrisas que nunca vas a probar. Miradas desconfiadas que no podrás calmar. Frágil mujer delgada que no quiere en tu cuerpo refugiarse. ¡Oh, desilusión! ¡Oh, trágico destino! No fuiste nunca lo que creíste ser. No pisarás jamás el sitio en el que quieres estar. Ella te alejará cada vez más, compungido Ícaro. No te quiere cerca de sus aposentos, no quiere dibujar tu nombre con su boca, no quiere saber de ti, no quiere... Ícaro, Ícaro, Ícaro... retírate con tu escasa dignidad y no te acerques al Sol nunca jamás.

Tatuajes chedar. Por Isabela Ceja

2009-06-10T16:27:00.000-06:00

Ella abrió su cartera gorda, llena de tarjetas, tickets y uno que otro recibo comprometedor.
Le gustaban las billeteras para señora, esas con miles de compartimientos, un gran espacio para los billetes y un cierre para la morralla.
Era tan adicta a las tarjetas como yo me volví al queso.
Toma Rogelio, este es el talón de la rifa de Doña Sarita, la vecina de tu madre, lo revisas la semana que entra, a mi ya no me quedan ganas de volver para esos rumbos pero ni una sola vez.-me dijo

A mi me gustaba sacar su cartera mientras ella se bañaba,tenia masomenos treinta y dos minutos para despilfarrar, oler, tocar y desacomodar una a una las tarjetas que obsesionadamente adquiría María,reacomodar aquella carpeta saturada en pendejadas, aveces cuando mi culpa no era tan grande, me daba por lamer los relieves de aquel cierre forrado en piel y ese maldito aroma a ti; era esa combinación de vaca, con colores tierra y tu sádico aroma que me llevo a la perdición.

Comencé a odiarla, dejaba engordar aquel monedero y sabia que lo deformaría. Lleno de esos tickets de shopping burgués, bauchers de cuando me llevaba a cenar,los estúpidos monederos electrónicos que le ofrecían en cualquier tienda departamental o supermercado; todo lo aceptaba con tal de tener otra puta tarjeta, y no era el dinero o el crédito, amabas esa aburrida forma rectangular que podía ser rotulada con tu nombre y apellido.

Le sugerí que tirara los papeles inservibles, le advertí que hecharían a perder el broche imantado pero ella siempre se justificaba con esa pendeja respuesta -son para mis cuentas de fin de mes, debo saber en que gasto el dinero -, me corto un huevo si ella alguna ves hizo eso, claro que no, jamas lo hacía, pretendía tener el porte de mujer moderna y con la virtud de administrar su varo, pero no podía administrar su vida, mucho menos su dinero.

Una tarde mi madre nos invito a comer burritos por casa de mi abuela, yo solo pedí una cerveza, unos nachos con queso y muchos jalapeños. Odiaba salir con ambas perras al mismo tiempo y darme cuenta, que había abandonado a Lucía solo para poder olvidarme de aquella fijación con los senos maternos y experimentar esa desesperada necesidad de ser independiente, pero al estar con aquellas mujeres a mi lado, un estremecedor grito retumbaba desde mis entrañas, recordándome que lo único que había hecho era buscarme otra "domamátrix", con la jodida diferencia de que salía de la vagina de Lucía para irme a meter a la de María y ahora me perdía en unos pechos sin leche cuando hacía unos meses me amamantaban otros. ¡Puta!, eran horribles esos flash back, pero más horrible aún, era sentir la descomunal paz en esta culpable agonía.
Esa tarde no lo soporte más y de un salto me puse en pie, sin avisar y sin ser visto o notado, me dirigí a la caja para comprar mas queso y sumergirme en aquella delicia amarilla con tanta grasa como fuese posible, después degustar tantos y distintos sabores como este chedar o alguna otra nueva variedad; como para rematar mi estupidez olvide mi cartera y tuve que interrumpirlas para que alguna de las dos malditas insanas me provieran de dinero y pagar el estupido queso que ya estaba servido.
María tenía la puta costumbre de picar las cosas que llegaran a la mesa, era algo que yo ya manejaba, porque me resigne y entendí que no lo hacía por joder, era su irremediable asunto por controlar; así que como María había manchado sus dedos me pidió que guardará el ticket en su cartera, por lo que quedo de la tarde yo olvide que que "ellas" solo se reunieron para hablar pendejada, como esa nueva rifa y regalos sorpresa de Doña Sarita, que María había pellizcado mi queso, que tenía un jodido problema con las tetas y que mi futuro aún pintado a lado de una mujer "independiente" era un fracaso, todo pudo pasar a segundo plano por el inesperado momento en que la cartera de María paso a mis manos, le pregunte si podía acomodar sus tickets ya que algunos eran de meses muy pasados, ella con cara de "con tal de que dejes de joder" acepto y pude sumergirme por lo que quedo de aquella gloriosa tarde en sus aromas, los aromas de la mujer que tenía enfrente y por momentos odiaba, por momentos hubiera podido matar o cortarle la mano por haber cogido mis nachos sin permiso, pero al tomar su billetera e inevitablemente olfatear su aroma, los papeles y notas que con dolo tiraba a la basura, me regresaban al extremo placer de ti... de mi en ti.
Esa noche te hice el amor como hace mucho no lo hacíamos, en general el sexo siempre fue bueno. Fue la mejor de todas. Tú explotabas como ninguna y tu aroma era el que gemía y tu sudor el que redactaba cosas como esta...

Deje de respirar por cuatro segundos, el aliento parecía desprenderse desde las profundidades de mi esqueleto, las pupilas revelaron los secretos de mi deteriorada miopía, los poros donde reposan aquellos vellitos se dieron a la fuga y mi sudor, aunque quiso evitarlo comenzó a humedecerte con secretos que flagelaron tu piel y tuve que pedirte perdón. Te amo Roglis....siempre con tu firma advirtiéndome amarme.

Fuiste la primera mujer que me obligo a venirme en una noche once veces, a vece me preguntaba si alguna ves podría dejarte, a pesar de que por meses tus pendejadas me reventaban los huevos, pero tu aroma, tu maldito aroma me cegaba hasta olvidar y hacer todo pequeñeces.

Tres meses me duro la obsesión de los nachos, me chutaba el par de horas con mi madre y tu ojete forma de tratar a los meseros con tal de esperar el momento en que te mancharas los dedos y poder perderme en tu cartera, en tu aroma y esa noche en ti.
Fueron tres meses en que tu explosiones me llenaban el alma, tus efimeros segundos en el limbo dentro o fuera de mi quedaron tatuados gracias al aroma que tu sudor tatuó en mi.

ring, ring...
-¿Sí?
- Soy yo hijo, oye dile a María que gano premio sorpresa con Doña Sarita y que mañana la espero en la casa. ¿Cómo estas? ¿Vendrás mañana?, yo digo que mejor te salgas con tus amigos, eso de andar siempre entre mujeres te puede aburrir, aunque bueno, ya hace dos semanas que no me visitas, desde que ha María le dieron diarrea esos nachos tan buenos que venden por casa de tu Abue, entonces... ¿si vienes?.
-No se ma
-Bueno pues te espero, pero si no vienes espero que te estés divirtiendo con Chefo, ¿y como esta? me entere de que la novia lo dejo a tres meses de casarse y por una chica, hay mijito y tu y María para cuando, no me vayas a salir con que...
-Oye ma, esta llegando María te la paso...
-Si mi vida mañana te veo
-Hola Lucía, ¿cómo estas?
-Bien María, oye mañana te vienes a echar un tequilita, te toco premio con Doña Sarita.
-Si suegrita, oye te dejo porque me vengo haciendo pipí, mañana te veo como a las dos, besitos bye.

Esa noche fue la ultima ves que Lucía y yo cogimos como se debe.
María gano una cartera, dijeron que estaba "divina" palabras pendejas que usan las mujeres (obvio las rifas estaban arregladas y siempre les tocaba lo que deseaban, mientras tanto la pinche Sarita se hacia rica cada semana), esta cartera tenia mas compartimientos, mas espacio y menos piel. Cambio su cartera, yo olvide su aroma,nos perdíamos por semanas, deje de ver a mi madre como por seis meses, ella culpó a María de mi desaparición y yo ha ella por presentarle a Sarita, María me pidió tiempo, y yo lo único que hice fue guardar los tickets del queso,romper el boleto de la rifa, hurtar tu antigua cartera y olvidar que la casa de mi madre existía.

...Yo también te ame María.

De la desgracia a la gracia

2009-06-09T12:39:00.000-06:00

Hunde su remo el agua fuerte de mi dosis...

Tengo unos lentes de sol. Un amigo los fue armando, comprando en distintos tianguis las partes originales desde el armazón hasta las micas y las gomas del puente; y después me los vendió a un precio muy razonable. De esto hace mas de cuatro años y no lo he vuelto a ver. A través de los cristales de mis lentes, todo parece un atardecer aferrándose a un instante antes de que la ciudad sea barrida por el fuego de una explosión nuclear. Mi amigo era un albañil, con esposa y dos niñas. A las tres las amaba, pero el día que conocimos a dos chicas en la ciudad donde estábamos trabajando, las tres fueron negadas y olvidadas.

...bajo el horno del puente en el jardín de los caracoles descarriados...

Hace unos días platicaba con una amiga, es muy divertida y antes disfrutaba cada una de sus palabras, pero esta vez solo miraba como abría y cerraba la boca y yo inútilmente intentaba concentrarme en lo que decía. Tenia la vista fija en una marca de varicela que ella tiene entre sus cejas y supongo que parecía que la escuchaba atentamente mirándola a los ojos. En realidad pensaba en los pájaros muertos que encontré por el camino cuando venia a verla.

...en el cuenco de mi boca de pez lobo...

La indiferencia me muerde los pies, si todos cayeran muertos a mi alrededor no perdería un minuto en revisar sus bolsillos. La ciudad es una puta muerta pudriéndose al sol. Nosotros somos los gusanos, removiéndose unos sobre otros tratando de comer la mayor cantidad de carroña posible apurados por un instinto de supervivencia que ha sido degenerado.

...pasto debajo huele, poblado de estas tardes, al fuego del remolino.

Me puse mis lentes de sol cuando salimos del lugar en donde estábamos, caminamos juntos por un camellón. Ella seguía hablando, por último mencionó a tres amigas que desaparecieron después de una fiesta privada en una mansión de la zona residencial con altos funcionarios de la casa de moneda. Nadie sabia nada con certeza, pero el rumor de que habían sido asesinadas se esparció por que la madame que las regenteaba desapareció de la ciudad. Me detuve sin decir nada y me senté en el pasto. Ella me dijo adiós y no me fijé hacia dónde se fue. Yo me quedé sentado viendo pasar los autos junto a mi

*Titulo y poema de Mario Santiago Papasquiaro

Canto a tu cuerpo

2009-06-03T23:39:00.000-06:00

Nunca ha sido cierto
que se caen los cielos
que se parte tu cuello
y se aferran tus dedos a los dedos del viento.

Nunca será verdad que la verdad nace entre tus pechos
mucho menos
que los minutos cuentan gotas y soles desde tus besos.

No será cierto que los relámpagos crecen al desvelo de tus párpados
ni que las flores germinan en tu vientre
polen y giraldas
abriles sin martes, martes sin tus lágrimas.

La única verdad es la verdad de tu cuerpo
que alza el llanto de mi sombra
cual sombra
triste y relampagueada
cual sombra
roída sobre tu espalda.

Encuéntrame entonces
un sepulcro entre tus murmullos
un canto entre tus labios
un sirio entre tus manos.

Encuéntrame entonces
la noche que me lleve a tu nombre,
la paz de los sepulcros.

Breve Alegoría de una noche sin final

2009-06-03T09:35:00.000-06:00

Pensé: "el amor no es agible"
pero llegaste a mí con el sigilo de una liebre
y este amor salió igual que jauría de perros
incontrolable, irracional, violento,
rompiendo todo lo que soy, lo que era, lo que puede ser
y ahora...
ésta calma,
éste maldito silencio,
ésto que pasa
y que nunca pasó.
Y ahora tu eres un pretexto sin usar....

Piromanía: (Jugando con fuego y con tus recuerdos) by Luis Vaca

2009-06-02T23:25:00.000-06:00

Piromanía: (Jugando con fuego y con tus recuerdos)

Contemplo una vela en forma de colores, a su lado; sombras.

Hago uso escaso de mi mala caligrafía para manchar con tinta está inmaculada hoja en blanco.

Observo el cigarro trapecista sobre el cenicero; vació.

Nadie responde al otro lado del teléfono, solo queda ese infame tono de LA en el aire, recordándome que no hay respuesta de tu parte.

Bebo de mi vaso de whisky; nunca me es suficiente.

Pausa…

Voy a fumarme un poco tu recuerdo, y a beber unos tragos, para de ese modo inducirme amnesia, o mejor aun; para tener valor y asesinar esta maldita imagen tuya que me persigue por todos lados.

Continúo…

Ahora la llamo una vez más; ¡puta! ¡Se muy bien por que no contestas! lo hacías todo el tiempo, ignorabas el teléfono, incluso lo apagabas, mentías con besos, arañabas con caricias… mientras soñabas en mi cama.

Absurdamente elegí esta noche para extrañarte. De forma cruel me han salido pensamientos como ramas por la boca.

El whisky no logra mojar mis penas, la noche no es buena aliada, tampoco lo será la mañana, no hay aliados, ni cómplices, solo testigos que se ríen a mis espaldas.

La llamo una vez más: ¡reputa! ¡Lo hiciste, lo sabia, has apagado el celular! Estrangulo mi vaso. (Espero al menos haber afectado la erección de ese cabrón con mis llamadas.)

Miró la flama, ella seductora… me lanza fuego en forma de de recuerdos.

Llevo la vela al centro de mi habitación, arrojo las sabanas, objetos testigos que envolvieron la pasión pero no conservaron el rastro de su esencia, dejo que el fuego poco a poco las consuma, se abra paso, penetre entre sus fibras y esparza por el aire pariendo humo con olor a olvido.

De ese mismo modo, se consumen en las llamas: tus cartas, fotografías y el resto de pertenencias que dejaste olvidadas.

El calor ha regresado a esta habitación. En este sitio flota parte de tí.

Las sombras abandonan los objetos, danzan por toda mi habitación, después de varios intentos capturo a una en el espejo y la borro con caricias, ella tenia tú forma.

Seguramente esta persecución es lo que me tiene tan mareado.

Será mejor que duerma, y ponga fin a esto. Después de todo, la cama en llamas parece el mejor lecho para pasar la noche sin frió.

Esther. Por Jaime Garba

2009-06-01T20:30:00.000-06:00

Cruzas la entrepierna mientras giras violentamente soltando el cigarrillo a medio consumir, sabes que no creo en los estereotipos, los detesto. Tratas de amortiguar el disgusto con una sonrisa. Te observo detenidamente, me gustas, tu barba tiene tintes orientales, no necesita de tantos vellos para llenar tus mejillas, tus labios apenas se alcanzan a ver, me pregunto si la misma no es por esteticidad, ¿será una mascara?, ¿qué intentas ocultar?, sé que me estoy adelantando, tal vez a la dirección equivocada, pero deberías saber que soy así, impulsiva. Me miras, seguro también te preguntas que veo en ti, con la diferencia de que no eres el protagonista de mi mente, no puede narrarte, no lo desea, prefiere dejarte en la interpretación. Me pregunto qué harías si me alejara de ti, si te dieran la espalda los estereotipos que tanto aborrezco. ¿Irías detrás de mí, ¿me tomarías del hombro?, ¿me dirías que me amas?.

Aquí estoy, estamos, en el mismo lugar, con los mismos escasos movimientos, el cigarrillo se sigue consumiendo casi hasta el final, el aroma me parece absurdo para una situación como ésta. ¿Romántico?, para nada, esto no es en lo absoluto romántico, pero lo disfruto, lo disfrutas; sigo interpretando tus pensamientos. Abres las piernas, tus partes intimas merecen un respiro, igual me sigues gustando, parece que tu barba sigue creciendo a cada segundo, luce como si en tan sólo algunos momentos cubriera todo tu rostro.

El cigarrillo muere, dejas de sonreír, te levantas, giras lentamente, pasan dos, tres, cuatro segundos, mi pierna derecha se abalanza unos centímetros, la sigue la otra, así hasta alcanzarte, soy una hipócrita, te tomo del hombro, te ato a mis brazos con fuerza, te beso, me besas, nos vamos, los estereotipos se quedan, el cigarrillo ya está en el cielo, se dice algo, se escucha...adiós.

Haiku I. Arturo Pérez

2009-05-31T13:43:00.000-06:00

Estoy sentado en la banca del parque. Frente a mi, está escrito un Haiku e intento comenzar mi lectura del Vampiro de la colonia Roma. Dos chicas con su uniforme de secundaria llegan a la banca donde estoy y se suben a ésta para poder ver mejor la estúpida rutina de dos estúpidos payasos que están a estúpidos cinco metros de nosotros. Yo giro mi cuerpo y me pongo a verles con descaro las piernas. Distingo perfectamente el bello vello de sus piernas que comienza a erizarse con el frío de la noche. Las colegialas se incomodan, se bajan y se van. Las sigo con la mirada y me topo con las miradas perrunas de unos perros policías. Nos miramos largos instantes. Pero luego ellos voltean a verle las nalgas a las niñas y ahí es donde se joden.

Decido concentrarme en el libro, presiono el play de mi walkman y dejo que Phish me acompañe en la lectura. Ya había comenzado a leer este libro alguna vez que entré a la biblioteca del Estado y nomás llegué hasta la mitad. Pero hoy me decidí a comprarlo. Cuando estaba en el primer semestre de prepa, un amigo, al que le decimos “el vampiro”, y sin que tenga que ver una cosa con la otra, lo estaba leyendo a escondidas, los fines de semana, en la casa de sus tíos. Y todos los lunes nos contaba emocionado las aventuras, desventuras y sueños de Adonis García. Durante mucho tiempo creí que lo que nos contaba lo leía en las revistas Pimienta. Mi mente adolescente aun no concebía que algo así pudiera publicarse como un libro.

Mientras intento leer, me doy cuenta de que tomé mas vodka del necesario y me acuerdo de mi perro callejero, el que, una noche, también murió envenenado y yo lo vi morir. Lo vi clavar los colmillos en el pavimento y arquear su espalda hacia el cielo negro. Fue terrible. Creo que esa fue la primera vez que desee con toda mi alma tener en la mano un revolver cargado.

¿Cómo pueden hacerle eso a un animal?

Una señora, de entre cuarenta y mil años, llega a la banca, me mira un instante y se sienta a ver, desde ahí, a los payasos. Lleva una blusa de manta color naranja, que le deja descubierta la mitad de la espalda. No puedo ver el resto del cuerpo, ni su cara. Pero su espalda se ve tan fresca, tan tersa. No tiene una sola marca de acné o vellos o poros abiertos. Cuando me doy cuenta, acabo de plantarle un beso húmedo sobre su espalda, justo a la altura de su corazón.

La señora se levanta y pega grandes chillidos. Yo no sé que hago ahí. La policía deja de ver a los payasos y se vienen contra mi. Me comienzan a madrear con furia por haber hecho que se perdieran la mejor parte de la rutina. Y yo solo alcanzo a cubrirme la cabeza y aguantar los toletazos en las costillas, en los brazos y las piernas. Pienso en muchas cosas: en ofensas a los polis, a la señora, pero sobre todo pienso en donde estará mi libro, mi walkman, en la espalda de la señora que sigue chillando para que me dejen de golpear. Pero los polis ya están muy calientes. Fue un mal entendido, repite la señora una y otra vez hasta que me dejan en paz.

En el pasto, de rodillas, busco mi libro y mis audífonos. El orgullo me pone de pie. Los polis no me quitan la mirada grasienta de encima mientras acarician morbosamente la punta de sus macanas. La señora me ve de pies a cabeza y se arrepiente de haber hecho tanto escándalo, pues hace mucho que no se la cogen y hoy pudo haber sido su gran noche. Pero ni modo. Guardo mis cosas en mi morralito, me abro paso entre la gente y me voy en busca de un helado de limón en barquillo.

Un gran aplauso,
los payasos terminan

El Hombre que debio vivir cien años. Rodrigo Contreras

2009-05-25T20:25:00.000-06:00

Fue algo verdaderamente rápido, tanto que Sóstenes no tuvo tiempo de darse cuenta; tan solo sus sentidos lograron captar la sensación de oscuridad seguida a apagar la luz de una habitación de manera brusca. Pronto, se vio como si estuviese protagonizando uno de sus más locos sueños, en un lugar donde nada existe, donde no se siente frío o calor. Tuvo que verla llegar caminando hacia él, en la curiosa forma de una niña de aproximadamente seis años, para comprender lo que estaba pasando. No pudo evitar el estremecerse, ya que recordó como momentos antes se desplazaba en su motocicleta a toda velocidad sobre la carretera y, ahora la tenia de frente; a la muerte misma, que se acercó hasta él y, en su pálido rostro se dibujó una sonrisa a la vez que trataba de tomarle de la mano.
-¡No!- gritó Sóstenes.
- ¿A qué le tienes miedo?, Ven conmigo, ya pasó lo peor; de ahora en adelante estarás en paz, tranquilo dormirás, ven y toma mi mano- le dijo la niña mostrando sus oscuros ojos.
-No- dijo él angustiado- yo no debo estar aquí, tengo que regresar a mi casa, me están esperando, déjame irme, ¿quién eres tú para impedirlo?
-¿Acaso el temor que te inspiro, te impide reconocerme?, Por sí alguna duda tienes, te diré que soy justa, piadosa y llego siempre en el momento adecuado.
- Pero no es mi momento, yo debo de vivir, debes dejarme regresar- insistió el hombre con tono de suplica
- Te he dicho que llego siempre en el momento exacto, ¿qué te hace pensar que te debo dejar regresar?- le dijo la muerte, serena e inconmovible.
- En mi familia han sido todos muy longevos, de larga vida, pasados los cien años- se defendió Sóstenes.
La niña traía entre sus brazos un gran libro, el cual abrió y comenzó a hojearlo, buscando algo; nuestro personaje seguía la caída de cada una de las hojas, hasta que finalmente ella se detuvo.
- Sí, aquí estas, todo es como debe de ser- le habló fríamente la muerte a Sóstenes.
- Pero, yo debía de vivir más tiempo, ¡yo quiero vivir más tiempo!- exclamó él.
- ¿No te has dado cuenta del lugar en el que estas?, mientras discutes conmigo, de tu cuerpo solamente están quedando los huesos, ¿cómo te voy a regresar sí ya no tienes cuerpo?, ¿crees que sería muy normal que anduvieses por las calles caminando en puros huesos?- dijo la muerte, mientras trataba de contener la risa, por respeto a esa pobre alma que no quería descansar en paz.
Sostenes solamente se encogió de hombros desesperado y se resistía a darle la mano a aquella pálida niña.
-Pero yo estoy seguro que mi vida debió de ser mas larga- insistió él.
-Sí, quizá si no te hubieras subido ese día ala motocicleta. Pero en fin, ¿qué te hace pensar que debías vivir cien años?, ¿Qué habrías hecho con tan larga vida?- Le preguntó la muerte a Sóstenes, mientras le estiraba la mano y él con timidez, no muy conforme la tomó; comenzando así los dos a caminar juntos.
-No me has contestado- Dijo la niña de fría mirada.
- Solamente vivir, ver crecer a mis hijos, conocer a mis nietos, ver como cambia el mundo, hacer algo para que se acuerden de mí.
-No te preocupes, a donde te llevo, veras como cambia el mundo y podrás pedir por tus hijos como también cuidar de tus nietos. Que más hubiera querido yo regresarte; pero hasta ahora quien muere no regresa después de un tiempo, es para siempre; pero ven que te mostrare un lugar mejor.
-¿Y se acordaran los demás de mí?- preguntó Sóstenes.
-Sí, se acordaran de ti todos y tu familia siempre sabrá cuanto amabas la vida- contestó la muerte.
Y se fue Sóstenes con la niña de la mano, perdiéndose en el brillo intenso de la una luz que emanaba tranquilidad y dulzura.
En una carretera, en el kilómetro 42, estuvo una cruz, que duró ahí mas de cien años, con el siguiente nombre grabado: “Sóstenes...”

... Laura Avalos

2009-05-24T15:19:00.000-06:00

Ven a mi sombrío, oscilante como ave urbana, celeste, insondable y subterráneo. Hijo de las nubes, padre de utopías, vuelve a mi sereno y universal. Ven a mí que estoy florida, jugosa como caña, ligera como brisa.

Sabes que aunque estoy en penumbras, me encontrarás con ese tacto tuyo, tan fino como el ojo de la aguja. Yo prometo negarme a tu cuerpo, y a mi deseo. Prometo darme al día siguiente, mientras tú te llevas el aire, mientras vas calculando la vida con el desdén de un huésped errante.

Ya lo sabes, eres mi agonía y mi muerte. El vértigo en mis piernas, con tu cordial miseria de caricias, ese gesto amargo de tus manos violentas. Rebelde fuga de súplicas, castigo eterno, yo mujer de fuego y plata líquida integra y mía de mi sola yo, pero en ti.

Por eso te pido, ven a crear una noche de gritos y gemidos, aliméntame en vida, provoca el sudor y la melancolía, provócame amor y desfallece sobre mis palabras. Tú mi desdichado niño, olvídate de tu nombre y del maldito nombre de las cosas. Déjate llevar por el ruido de los torsos en una noche en que nos convertiremos en bestias.

Crearemos esta noche, el alba, y el día, detendremos el tiempo, solo un instante, un momento. Y después aceptaremos nuestra derrota, tu y yo los siempre vencidos.

Adios a Mario Benedetti. Luis Vaca

2009-05-20T11:20:00.001-06:00

Con

y sin nostalgia partió Mario Benedetti, quien sin duda siempre será uno de los escritores que mas influenciaron no solo mis letras, también mi vida.

Recuerdo mis primeros acercamientos a su literatura, particularmente su poesía, yo era apenas un adolescente y memorizaba un par de versos, que después recitaba deformados a la primera jovencita que se me pasara por el frente.

Estoy en deuda contigo por tantas cosas, desde los besos insípidos de aquellas colegialas, hasta la formula mágica de tu táctica y estrategia; hablar y escuchar, construir con palabras un puente indestructible, vaya sabiduría la tuya, vaya sabiduría.

Mario debiste ser un éxito con las chicas, Mario; le decía al viejo cuaderno de poesía; ¡quiero ser poeta!,¡quiero ser escritor!; pasaron los años, los textos y hoy me encuentro con la noticia de tu partida.

Mario, el rebelde, el poeta, el narrador… tu táctica dio resultado, te has quedado en el recuerdo de muchos lectores que te vamos a extrañar. Gracias.

La obra de Mario Benedetti es muy extensa, pero aquí les dejo el poema con el que lo conocí.

"Uno no siempre hace lo que quiere, pero tiene el derecho de no hacer lo que no quiere"

HOMBRE PRESO QUE MIRA A SU HIJO

Cuando era como vos me enseñaron los viejos
y también las maestras bondadosas y miopes
que libertad o muerte era una redundancia
a quién se le ocurría en un país
donde los presidentes andaban sin capangas
que la patria o la tumba era otro pleonasmo
ya que la patria funcionaba bien
en las canchas y en los pastoreos

realmente botija no sabian un corno
pobrecitos creían que libertad
era tan sólo una palabra aguda
que muerte era tan sólo grave o llana
y cárceles por suerte una palabra esdrújula

olvidaban poner el acento en el hombre

la culpa no era exactamente de ellos
sino de otros más duros y siniestros
y éstos sí
cómo nos ensartaron
con la limpia república verbal
cómo idealizaron
la vidurria de vacas y estancieros

y cómo nos vendieron un ejército
que tomaba su mate en los cuarteles

uno no siempre hace lo que quiere
uno no siempre puede
por eso estoy aquí
mirándote y echándote
de menos

por eso es que no puedo despeinarte el jopo
ni ayudarte con la tabla del nueve
ni acribillarte a pelotazos

vos sabés que tuve que elegir otros juegos
y que los jugué en serio

y jugué por ejemplo a los ladrones
y los ladrones eran policías

y jugué por ejemplo a la escondida
y si te descubrían te mataban
y jugué a la mancha
y era de sangre

botija aunque tengas pocos años
creo que hay que decirte la verdad
para que no la olvides

por eso no te oculto que me dieron picana
que casi me revientan los riñones

todas estas llagas hinchazones y heridas
que tus ojos redondos
miran hipnotizados
son durísimos golpes
son botas en la cara
demasiado dolor para que te lo oculte
demasiado suplicio para que se me borre

pero también es bueno que conozcas
que tu viejo calló
o puteó como un loco
que es una linda forma de callar

que tu viejo olvidó todos los números
(por eso no podría ayudarte en las tablas)
y por lo tanto todos los teléfonos

y las calles y el color de los ojos
y los cabellos y las cicatrices
y en qué esquina
en qué bar
qué parada
qué casa

y acordarse de vos
de tu carita
lo ayudaba a callar
una cosa es morirse de dolor
y otra cosas morirse de verguenza

por eso ahora
me podés preguntar
y sobre todo
puedo yo responder

uno no siempre hace lo que quiere
pero tiene el derecho de no hacer
lo que no quiere

llorá nomás botija
son macanas
que los hombres no lloran
aquí lloramos todos

gritamos berreamos moqueamos chillamos
maldecimos
porque es mejor llorar que traicionar
porque es mejor llorar que traicionarse

llorá
pero no olvides

Fúmate un cigarro conmigo. Jaime Garba

2009-05-18T15:56:00.000-06:00

"...Mi aire se acaba como agua en el desierto,mi vida se acorta pues no te llevo dentro. Mi esperanza de vivir eres tú, y no estoy allí..."

Mario Benedetti.

No hacía falta conocerte Mario.

Exilios que se abrazan (que se aplauden). Isabela Ceja

2009-05-18T13:13:00.000-06:00

A mi la verdad si me da tristeza, como llanto bajito y melancolía de esa que no te sabe hasta que las compartes probando el misterio del otro; porque como que contigo aprendí chorro de cosas.
La primera vez que me fui de casa, papá hizo las pases conmigo regalándome un libraco tuyo, años después entendí que la tregua no era contigo ni con él, era con la vida, esta puta vida que no mas nos hace entender cuando volteamos la página y permitimos que todo siga su curso, porque si te aferras, ahí, ahí en ese instante, es cuando vales madres.
Puedo presumir y maldecir que fuiste el primer hombre en sacarme los cocodrilos y mocos no mas de leerte,¿te acuerdas?, fue esa tarde de primavera cuando cruzaste por esa esquina rota y me aventaste tantas lineas que mis lágrimas no pudieron soportalas y terminaron flotando ante tus hojas por dos cruciales semanas, jure que tendría una niña tan bonita como la que tu construiste, lo jure hasta que tu exilio me tiro y termine siendo yo la que se exiliara del mundo.

Una tarde la tía Yaya, llevo libros con olor a humedad a la casa, al irse, tú comenzaste a toser, por poquito la portada de doña Isabel Allende te gana el mes por poquito te dejaba entre los aromas del olvido, pero fueron tus cuentos los que una vez mas me hicieron regresar a ti, a tus lineas, a tu necesidad continua por contarme lo mucho que extrañabas tu Montevideo.

Fuiste mi favorito, mi terapia, mi amor más platónico y un día me enamoraste para siempre, con esas "letras de emergencia" que tuvieron que salir, con ese "te quiero" que desprendías de tu piel, con cada uno de los Inventarios que nos regalaste.

Me hubiera gustado tenerte unos añitos mas, unos libracos más; pero mi mayor felicidad es que fui tu novia, tu amante, tu amiga, tu nieta, tu hija, tu tormento, tu pañuelo, tu fan, tú... y lo seguiré siendo hasta que tus lineas se acaben, hasta que tu aroma en las letras se esfume, hasta que mis ojos miopes se cansen.

Gracias Benedetti, te lo dice tu viuda platónica, te lo dice en unas lineas nuevas que tu inspiraste. GRACIAS.

Mario. Laura Avalos

2009-05-18T05:12:00.000-06:00

"Construir con palabras un puente indestructible..."
A tus letras no las alcanza ni muerte ni olvido

MARIO BENEDETTI
(1920-2009)

Pensamientos de ultimo minuto. Laura Avalos

2009-05-13T07:14:00.000-06:00

Y con las uñas largas
y los pensamientos cortos
y las sonrisas falsas
y el llanto eterno
te cogeré en el viento
para soltarte de nuevo
[ a u r o r a ]

El día es gris, sin una nube en el cielo, perfecto como una mentira bien contada y recibida sin reparo alguno. Hoy no te veré, y aun así llevo la esperanza escrita en mi cuaderno; salgo de la casa para internarme en el frío que inevitablemente me antoja un cigarro y una taza de café, mientras me cuartea la voz hasta silenciarme.

Imagino que todos los días serán iguales de ahora en adelante, pero es solamente intuición, jamás tendría el valor de adivinar el futuro, aunque inconscientemente lo haga.

Esperaba que hoy me miraras en silencio y habláramos un poco... No suelo gritar mientras caigo en un precipicio... eso lo sabes bien, incluso sabes cómo lo he esperado, que "quepas en mí, como el demonio de mi cuerpo" Me he puesto a pensar en todas las palabras que nos hemos dicho, en lo que has agregado a mi vida, en las caricias y besos que hacen falta por darnos, en tu mirada que esconde y desempolva secretos ya olvidados, en mi forma de enfrentar este mundo nuevo por donde me guias con tu mano, tus mentiras, tu sinceridad, tu inteligencia, tu ternura, tu violencia.

Entonces me doy cuenta de que me he enamorado, cómo lo he hecho del acto de escribir para mí, y para nadie mas, me he enamorado sin antecedentes, ni aspiraciones, con un amor seco, descarnado, total y exclusivo. Así acepto mi fragilidad ante este papel blanco, y confieso que amo cada palabra, cada tiempo, que te ha sobrado noche tras noche y que me has dado, en la infantil creencia de que ha sido únicamente a mi.

En tu ausencia me atrevo a decirte que te pienso, que los vacíos de mi vida los vas llenando lentamente con una creencia que va cobrando fuerza, como un fuego que todo lo va consumiendo lentamente. Solo en tu ausencia, me atrevo a decirte que mis manos ya huelen a ti; que no trazo caminos ni hago proyectos a plazos fijos, porque sé que el final de esta caída me llevará tus brazos, junto a tus demonios y miedos, tu cariño y el resto de tu piel.

Tristes ojos de ti. Ricardo Arce

2009-05-08T00:06:00.001-06:00

Tristes ojos de ti

Caminaba yo, taciturno cuasi perdido entre las hojas secas derribadas por el otoño. Miraba el atardecer ensordecedor y lagrimoso de Tepoztlán, preso de una melancolía brutal al sentir mi mano vacía, mi brazo vacío… Contuve el llanto que asomaba peligroso por las ventanas de mi alma con un cigarrillo apendejador de tristezas.

Fumaba yo, apendejado por un porro de marihuana y con lágrimas en los ojos haciendo equilibrio, cuando la ví; bella, desquiciante, parpadeante, blanca mujer de cabellera negra, vestido amarillo y tetas de primavera. Nariz que, como alguna vez dijo un argentino, pudo ganar un concurso de zanahorias y, sus ojos, renegridos panales de tristeza.

Miraba yo, sentado en la banqueta, bajo un bosque de cientos de colores, un viento gañán que lamía entre su vestido las pieles blancas de mi amada. Deseoso de ser yo, lengua de aire y manos de sol, apagué mi apendejador y me dispuse, cual valiente caballero, a derrotar al dragón llamado miedo y conseguir el amor de mi anhelada doncella.

Poema de las 4:37. Luis Vaca

2009-05-07T14:05:00.000-06:00

Poema de las 4:37

(La premier de este poema fue en el evento del colectivo: “Amor, sicalipsis"...)

I

Se cruza con violencia
la frontera del deseo.

Es tiempo de amar como animales,
ponernos en libertad.

Impaciencia del concierto
de la canción de tus gemidos.

Sensación embriagadora de besos,
lúdicos juegos con las sombras,
esa magia como un eco
serpenteando por la habitación.

Tus tacones resuenan,
metrónomo exacto
en cada compás.

Bebes de mi copa de tinto,
pintas de carmín la punta de tus labios.

II

En tus ingles
Un calor de hoguera,
animal en brama .

Aumenta en mi cuerpo
la lascivia

Tu exhausta castidad en calma
rompe su ansiedad en el placer mojado.

Entonces es el momento…

III
Te abrazo (cual cliché de película romántica)
te llevo hasta mi cama
y te desnudo,
recorro cada centímetro de tu piel,
lamo con mis dedos
tus sentidos…
aprendo tu cuerpo.

Leo mis versos
escritos sobre ti
luego me trago las palabras
en tu nombre.

IV
Eyaculo deseo, me mojas hasta el alma,
aprietas en mi con tanta fuerza
que en mis exhalaciones…va tu nombre .

4.37 en el reloj
espejos
velas
Paganini flotando.

Gemidos, asfixia
alivio, terminamos.

Regurgitó tu ausencia
que aun no existe,
pero aguarda
el momento en que cruce
nuevamente la frontera
de mi habitación.

Diadema. Jaime Garba.

2009-05-05T08:57:00.000-06:00

Sentidos, sin sentidos, contrasentidos,

son tan solo tres letras las que las diferencian,

justamente el sentido,

sentir, sensación y sus deribantes,

sensaciones, sensacional e incluso sensible.

El sin sentido es todo lo contrario,

obviemos letras, pues sería ambiguo,

sin sentido es justamente eso, no sentir,

absolutamente nada, necesariamente nada,

si no, no tendría "sentido" aunque eso quizá lo haría

ser lo que debe ser, sin sentido.

Y el contrasentido sólo se impone, porque

seguro esta en contra de alguien, no debido

a razones con sentidos comunes, eso ya sería

otra cosa, tal vez porque eso es lo que es,

y nadie puede rehusar su proveniencia,

eso no tendría sentido.

Seguro los tres lo sienten, a su modo,

sutiles, agresivos y acertivos,

todo depende de algunos signos de interrogación

y de exclamación.

No los juzguemos, no lo tomemos a pecho,

porque eso, ¿quién sabe si tendría sentido?.

Los neo infrarrealistas también comen tacos. Jaime Garba.

2009-04-28T20:01:00.000-06:00

Una orden de tripa, como cuatro de al pastor, un par de tortas, quesque una gringa y no se cuantas grasas y calorías más. Fueron casi ochocientos pesos los que se deboraron los neoinfrarrealistas y sus cuates fotógrafos, músicos y demás. Quién sabe que tanto hubo, pero lo que si fue seguro fueron las letras, las fotografías y las buenas ideas en el evento "Amor, Sicalipsis y otros venenos que se realizó en el Centro Regional de las Artes el pasado 25 de Abril a las pasadas 7 de la tarde. Poco más de ochenta personas pudieron disfrutar (sin pretención) de excelentes fotografías de Javier Armas (Df) y Karenina Romez así como de los textos de Ricardo Arce (Edo de Morelos), Isabela Ceja (Df), Yoshiro Gonzales (Df), Laura Avalos, Luis Vaca, y su servidor. Entre poesía, ensayo, cuento y una que otra pregunta acertiva en contexto de esas que sólo Laura puede realizar: -¿Qué, ustedes no cogen?- el público y, debemos decir que también nosotros los participantes, nos introducimos al maravilloso, y obligatoriamente gozoso mundo del erotismo, de la pasión y de uno que otro orgasmo con obras que no hicieron otra cosa más que refrescar ese libido muchas veces ya tan olvidado.

Cabe resaltar que fue toda una odisea lograr realizar el evento, ya que entre dimes y diretes, hay que decir que fueron pocas las personas las que creyeron en el proyecto, esto debido a que el movimiento literario en la ciudad es muy escaso y, que parece que para escribir bien tienes que tener más de cuarenta años, sin embargo el sábado se demostró que la calidad de los jovenes escritores no está a prueba y que sobre todo las ideas frescas y las obras de cada uno proponen si bien no algo nuevo, algo en demasía interesante. Otro obstaculo al que se enfrentó, (sobre todo preguntenle a Javier) fue el de la censura, no total, cabe decirlo, pero si preocupó a más de uno la reacción de la población de la ciudad, y cómo no, si esos casi cien templos que existen en Zamora deben de cumplir su propósito, sin embargo ese no fue pretexto alguno para poder irnos, venirnos y volvernos a ir, por tacos, por cheves y no nos hagamos "weyes", que levante la mano quien no hizo el amor.

Un agradecimiento especial a Pilar Quintero y Gerardo Charreton, personal del Centro de las Artes quienes en todo momento estuvieron al pendiente de lo que se pudiese llegar a necesitar. Así como a todo el publico que se permitió asistir a nuestro evento. Muchas gracias.

*Nota: los detalles de las borracheras y demás no se pueden facilitar por este medio por la distorsión de la realidad que obviamente causa los efectos del alcohol, entonces cualquier cosa que se pudiese llegar a publicar sería obviamente una "falsa" realidad, además, casi no hubo de esas cosas, que obviamente son del diablo.

Amor, sicalipsis y otros venenos. Laura Avalos

2009-04-07T10:28:00.001-06:00

"Yo no soy puerto, soy mar abierto, de este a oeste aquí estoy, te veo venir, eres tú, ven, vente, véngate, no temas de caer en el abismo que soy..."

El Colectivo Luis Gustavo Franco tiene el placer de invitarles este 25 de Abril al Centro Regional de las Artes, en punto de las 08:00 al evento AMOR, SICALIPSIS Y OTROS VENENOS, en donde se entrelazan diversas disiplinas como la fotografía, literatura y performance.
Esperamos su puntual asistencia

Recuerdos. Bernardo Anaya.

2009-03-31T21:58:00.001-07:00

Me encontraba tallando la madera para un pedido que debíamos entregar esa misma tarde, pero ya mi estomago me pedía algún aperitivo, decidí ir a la fonda del pueblo, era un día nublado, las calles, esas de piedra y lodo, ese olor a tierra mojada, nunca me imaginaba lo que estaba a punto de ver, yo seguí mi camino saludando a todos los amigos del pueblo, que estaban sentados a las afueras de sus hogares, en los equipales, esos indispensables para pasar una buena tarde, platicando los pocos acontecimientos que sucedían en Pajacuarán, pase por la plaza y encontré a José María, que me invito un trago de aguardiente, me costó trabajo pero no acepte.
Al llegar a la fonda, fue imposible observar a esa mujer con vestido elegante y perfume seductor que con prisa paso a mi lado con la cabeza agachada, yo entre, y pedí un churipo mientras tome asiento el aroma de lugar a adobe, de repente sentí como mi mente se obscurecía, tratando de recordar a la mujer que había visto hace instantes, y de repente recordé el rostro de la mujer en un segundo seguida de flashes que me decían todo.
Al aclararse mi pensamiento, solté la cuchara, deje el dinero sobre la mesa, y también creo que ahí olvide mi chamarra, Salí corriendo, no sabía a dónde se había ido, me encontraba exaltado porque después de cinco años había regresado aquella mujer con la que había compartido momentos magníficos, aquella con la cual caminábamos bajo la lluvia y ni siquiera el agua que caía sobre nosotros era capaz de distraernos, ella se había ido del pueblo, se había marchado a la capital, junto con toda su familia, cosa que en aquel tiempo iba contra su voluntad, teníamos planeado irnos juntos para no separarnos, pero mi inmadurez o tal vez el confiarme ya que ella prometió volver, pero solo en promesa quedo, todo esto me pasaba por la mente, empezó a caer la lluvia, y también la desesperación empezaba a inundarme, las lagrimas derramaron, tenía que escuchar una explicación, saber que fue de su vida, pero toda búsqueda fue inútil, nunca mas volví a ver a Rosario, siempre deje ir las cosas, porque creía que no tenían suficiente importancia, regresando a casa lleno de frustración, recordé que mi chamarra la había olvidado en la fonda, estaba tan fuera de mi, que tampoco decidí regresar por ella hasta el día siguiente, cuando llegue me dijo Doña Citlali, que Rosario había estado esperándome, y que como nunca regrese por mi chamarra me dejo una nota dentro de ella, la nota decía…….. Al terminar de leerla, la manos me temblaban, ahora sé que todo tiene su tiempo y valor, aun sea lo más insignificante como dar tiempo para regresar por mi chamarra, o tal vez por el amor que tantos recuerdos me trajo consigo.

Ayer le vi. Miquiztli

2009-03-29T16:35:00.000-07:00

Caminando por la calle, cerca de las doce de la noche, a solo dos cuadras de casa, me sorprendió y le encontré al girar una esquina obscura, casi tropecé con él.
Le descubrí improvisando su dormitorio con dos cajas de cartón y un montón de periódicos, casi tantos como los que recogía el sujeto del puesto de revistas media cuadra adelante disponiéndose a cerrar el negocio.

Cuando le deje atrás, murmuro frases en su idioma que no entendí, pero pude percatarme, a pesar de la penumbra, de la desgracia en sus ojos y en su rostro la deformación de su ser.

Hoy Volví a coincidir con él, esta vez era muy distinto, sermoneaba a más de mil, se deslizaba en el pulpito en una túnica aun más blanca que su pelo, perfumaba el recinto con incienso y todos se inclinaban al piso cuando se acercaba. Bebió y degusto un tinto que deseé tener en mi boca.

Le seguí la pista todo el día… es casado, no con una magdalena como se creía.
Fue el protagonista de los diarios en primera plana, perpetro la libertad de su esposa a la fuerza y de paso la pobreza. Nada novedoso para quien le escribía la tercera nota en el mes.

Le veo desde entonces, día con día, igual en un mercedes que en bicicleta, gritando desde el presbiterio o robando la limosnas.

Se que existe porque se le ha permitido, porque le reservan un infinito espacio del que sorbe y come. A veces carga a su espalda una bolsa con cartuchos, una AK-47 que sujeta con firmeza a sus dieciséis años y luce valiente con la mirada al horizonte, pero aun es temerario.

Para muchos se ha vuelto cierto, pero mas se aproxima a la perfecta imperfección humana que lo engendro desde del miedo de si mismo. Pero sobre todo... es justo a la necesidad, medible a su imagen y semejanza.

Efímero. Luis Vaca

2009-03-23T21:56:00.000-07:00

El viento se abre paso

por el surco de mis cabellos,

corre de prisa

hasta convertirse en sonido

que toca la parte lateral

de mi cabeza,

que percibe los ruidos

En mitad de un instante

a punto de terminar.

De pinta... al pasado. Isabela.Ceja

2009-03-23T10:25:00.001-07:00

Por razones incestuosas deje de frecuentar al abuelo, de mirarle,de creerle, de amarle, de odiarle; hasta que un día el olor de los nardos se hizo presente y descubrí que hacia ya muchos años que le había perdonado.
Deje de procurar a los ancianos, de ir a los asilos, de regalar monedas en el metro y para lo único que termine sirviendo fue para ceder mi asiento en el bus.

Mi madre era una mujer que sufría de orgasmos anticuados en verano y frigidez obsoleta en invierno, ella estaba aburridamente casada para mi gusto, necesariamente amartelada para el suyo.
Desde que yo recuerdo ella vende, de verdad solo vende; la mejor vendedora del barrio, lo único que nunca ha podido sacar, es a su hija, pero no es su culpa, la fémina esa que se aferra a quedarse solterona y eternamente enamorada (casi rompe el patrón, fue lo que dijo la psicóloga).
El día que se entero de que su padre había roto la constitución huyo de casa por varios meses, yo la veía y le escribía del diario, pero ella se aferraba a no existir; mi padre hizo una pausa a la vida y su coraje se lo trago la tierra, jamas movió un dedo y entonces un buen día el doctor me dijo que se había quedado ciego, los días pasaban y yo rezaba para que mi madre volviera, hasta que un día el sol se levanto temprano y mi madre comenzo a lavar los trapos sucios fuera y dentro de la casa, aveces lloraba porque las manchas eran tan rojas que perforaban las pendras, a veces reía porque en la radio cruzaba su canción favorita y otras tantas no mas preparaba gelatinas para olvidar que los aires pegaban recio en el otoño.

Los días pasaron, los doctores nos visitaron, el bachillerato llego y mi primer novio se fue, ése que había soñado mis pesadillas, apachurrado mi mano mientras los monstruos bajo la cama me asaltaban y las flores en primavera se marchitaban. Llego Mer mi mejor amiga de toda la vida, los condones se pusieron de moda, la noche era mi mejor aliada, bese a una mujer, luego a un hombre y descubrí que rifan mas los dídimos y que las tetas no mas estaban de moda. Un día la Mer coció mi mano, sin querer caí en la pubertad y broto un montón de porquería y reclamos de aquella muñeca, luego me cacheteo y se consiguió un novio, le duro poco porque resulto que ese chico tenía la gama emocional de un escarabajo.

Mi padre se opero de la vista pero aún no ve bien; mi madre ha dejado de lavar diario, ahora solo lo hace los domingos, a cambio le dio por regalarme abrazos (aveces los envuelve con moños gigantes, casi siempre con una tarjeta de disculpa por haberse retrasado tanto); Mer tiene un novio nuevo con el que se casara en un par de años (mocho para que su madre y su abuela no la fastidien,¿sirve de algo? no); yo me convertí en una Ninfa, a veces me disfrazo de Isabela pero la verdad prefiero ser catarina, creo que encontré a mi pingüino y digo creo porque la verdad tiene cara de panda, me iré de pinta en un par de semanas con él y lo mejor de todo, he olvidado el olor a los nardos, al jabón y la ceguera.

Propósito de año nuevo número ochomildoscientosuno: visitar a los papas del novio, quizá así sepa que es exactamente mi hombre.

Santo pecado. Jaime Garba.

2009-03-16T19:15:00.000-07:00

Tres padres nuestro suaves

que quizá son de todos pero no mios.

Un ave María que tanto se repite,

pero que tanto se ignora y,

que sin embargo da paz, tanta paz.

Me mira a lo lejos, su mirada sigue perdida,

como perdido estoy yo, sólo, tan sólo.

El silencio respetuoso

ya es solo una costumbre,

y los pasos que doy rumbo al altar

ya son tan rutinarios.

Salvame Dios, salvame del olvido,

de mi propio y absoluto olvido.

No responde, Él no responde,

grito: -¡Salvame!.

No hay respuesta, solo suspiros.

Dos campanadas suenan firmemente,

el silencio se interrumpe,

el viento entra de pronto

con la lista de los pecadores,

y de pronto todos, absolutamente todos

están detrás de mí.

Miran sus relojes presurosos,

sus gestos denotan prisa, los apresura el perdon,

pero yo sigo implorando, una y otra vez

-¡Salvame!, ¡Salvame!

Hoy no habrá perdón,

ni mañana, ni pasado,

Dios esta de vacaciones,

admirando la tragedia de la gente,

ideas estúpidas que vienen y van,

pero que jamás se irán para siempre.

Gente, aguarde en mis espaldas,

esperen el castigo que nosotros

mismos nos hemos impuesto,

yo lo contaré por partes iguales,

y después de un largo rezo

partiremos contentos a nuestra obra,

todos con la misma pena,

todos con la gloria eterna...

Otorgada por nosotros.

El sindrome del espejo. Jaime Garba

2009-02-19T20:49:00.000-07:00

-¿Está dormido?-. Preguntó Sofía a su madre quien miraba a Francisco reposando en un raro aposento con muros pequeños de dos metros por algunos 50 cm, para ella mejor llamado féretro. Su mirada debió contestar aquella pregunta de la pequeña niña huerfana, pero la inocencia de su angelito no le permitía permitirse considerar la muerte como algo real. -Sí, esta dormido corazón- contestó Margarita, -si esta dormido ¿por qué tiene los ojos abiertos?- dijo sofía con el pretexto de su vouyerista infancia. -Porque no quiere que pienses que está muerto-, replicó su madre. -¿Qué es estar muerto mami?-. -Estar muerto es estar dormido pero jamás despertar-, dijo Margarita. -¿Y mi papí despertará?- preguntó Sofía. -No-, -entonces, ¿está muerto?- preguntó con una voz entrecortada, recién conociendo el temor a sus cinco años. -No, sólo esta dormido-.

Sofía rondó el féretro, la lógica no le hizo observar aquel cristal que la dividía del sueño eterno de su padre, lo observó detenidamente, la mirada perdida de Francisco la interpretó como una petición de algo que sólo ella entendió, Sofía sonrió. -Mira mami, sí esta dormido- dijo con algarabía la pequeña niña que recien conocía la muerte. Francisco siguió con la estaticidad involuntaria que lo mantenía "dormido", Margarita se limitaba a decir que sí a las afirmaciones descabelladas de su hija "está sonriendo" "esta soñando" "está muerto".

Sofía jugaba alrededor de su padre, sobre él, alegraba el fúnebre contexto que a su madre ya estaba por arrancarle una lágrima. Los presentes extrañados no hacían otra cosa que limitarse a observar entre comentarios mentales morbosos y padres nuestros.

La pequeña Sofía celebraba la muerte de su padre como el concepto de un sueño insertado por su madre. El tiempo pasó hasta que las energías de Sofía se agotaron, caminó lentamente hacía su madre, la jaló de la falda con un tirón poco fuerte que apenas alcanzó a notar Margarita. -mami, mami- dijo Sofía casi implorando, Margarita agachó la mirada y sólo la observó. La pequeña Sofía la miró justamente a los ojos, su expresión se tornó estática, su respiración se notó sobre su pecho, esperó un par de segundos y dijo a su madre con una certeza absoluta...-Ya me voy a dormir-.

(Des)Componiendo una carta de amor. Laura Avalos

2009-02-09T08:47:00.000-07:00

A ti, ... que te corresponde:

Esta es mi manera de hablarte. De conocerte. De explicarte que si fuese posible una comunicación real, no habría escrito y estaría muy lejos ya de aquí. Eres el elemento que da desequilibrio a mi existencia. ¿Será por eso que te quiero?

Y corro a mi almanaque de citas, para leer sin aliento: "Y con mi memoria de elefante, ¿cómo poder olvidar sensaciones que debían haber sido fascinantes? el amor es así me atravieza con una rama de lado a lado, y me conjuga en mil versos". Tengo un almanaque lleno de frases y fragmentos que me componen y descomponen, si ya sé, tómame por tonta, pero sin peros.

A lo que me lleva tu silencio, tus ojos, estas palabras, es a encontrar el lugar adecuado, aunque sé que ese lugar no es tu oído. Por eso las palabras que han de decirse, se dicen para quien las acogerá como buen abrigo en el frío, como un suculento guiso en medio del hambre y eso hago, quisiera decir, eso soy (abrigo o sinhambre), pero las cosas casi nunca son como se escriben. Ya no diré más, porque como los culpables sé "todo lo que diga será usado en mi contra."

"Sólo este día, amigo mio" "Sólo esta Luz", como el poema de Isabel Fraire y yo para mí qué tengo... sólo esta melodía, rebotando en las paredes de mi habitación desordenada, llena de nostalgia, de gritos contenidos. Abro los brazos sólo para mi, yo sólo me tengo a mí. Ya sé que en el otoño y en el invierno, en primavera y verano, que todas las estaciones llegaran con nuevos frutos que hablarán otras consignas, otras luces, otras voces, otros gestos, otra sonrisa. otro vaivén, otros tú. Siempre ha habido otros tú. Pero solo tú, tú que eres la misma sal.

Me gustaría decirte que ahora deliro, pero eso tu ya lo sabes. Soy loca, psicópata, mitómana. Soy sincera, de verdades necesarias, soy todo menos consuelo, no soy consuelo y ni puerto, soy mar abierto. Si me vieras aquí, inventándote, adivinandote, como siempre lo hice como siempre fue. Lo malo es saberte, saber que andas por las calles y tienes un nombre, una dirección, un lugar a donde ir, alguien a quien ver, que de verdad existes. Entonces confirmo que mi locura es gratuita, como yo. Como mi perene incoherencia, necedad y miedo, digo no y es un sí el que me explota en las sienes, y que lo detona mi corazón.

Tu no sabes pero me gustan las letanías, tanto como el sonido de tus pasos alejandose:
Puertas del verano, ábranse a mi paso
Notas de esa canción, acompáñenme
Dulces acordes de piano, abrígenme
Voz de noche que no se borra, háblame
Grata memoria, enriquéceme
Luz y belleza de los muertos, cúbreme
Tenaz deseo, protégeme
Beso que no cesa, quédate
Caricia nocturna, quédate
Embiagadora mentira, convenceme
Agua del mar, purifícame
Lento correr de los días, víveme
Oración en el viento, escúchame
Voz del que amo, cállame siempre y en ese silencio hazme morir.

Esta no es la noche en altavoz, ni la aurora a la distancia. Esta es la fría mañana penetrada por un recuerdo. Estoy con el codo en la tierra y debo levantarme, acceder, creer, reír, si es necesario olvidar, olvidar y tomar del deseo sólo el recuerdo, de la gracia ese instante que cierto dejó huella, todo para estar de pie otra vez, viviendo.

Ya te han dicho mi nombre. Sabes mi nombre. Yo también tengo dirección precisa, una identificación con fotografía y un montón de adjetivos que responden por mí. Nada te pido, nada, mira nada. Pero aquí sigo. Mirame "no trato de curarme, sólo de ocultar mi locura" ¿o era al revés?

Esta no era una carta. Jamás lo sería

Barbajanería amorosa. Isabela Ceja

2009-01-30T21:18:00.000-07:00

Te miré en aquel bar una y otra vez. Cada noche tú llegabas, pedías la mesa más apartada y esperabas. Ella entraba con aquel abrigo que parecía tan caro, se sentaba, te leía los ojos, te recitaba risas, a veces si tenías suerte te regalaba un breve vistazo a sus curvas y cuando tenia prisa tu frente se regocijaba con sus labios, te dejaba "La nota" y huía.

Yo miré, miré y volví a mirar.
Hasta aquel día en donde la tragedia vistió a nuestro bar.
Esa noche en la que derramaste tu copa en ella, en la que ella te grito y alardeo lo harta que estaba de ti, te escupió la cara y entonces, entonces comenzaron a tener sentido cada una de las notas que yo recogí y coleccione desde tu primera visita al bar.

Te tomaría con suavidad para herirte sin que lo sintieras.
Dejaría que mis vocablos tomaran formas descaradas, se derramaran como besos lacerantes y se vertieran en tu boca dejandote ese sabor amargo.
Abusaría de tus manos hasta que mis curvas te dejaran yagas en la piel.
Ofendería al orgasmo con el que me haces vociferar que te amo.
Abusaría de ti una y otra vez sin sentir remordimiento.

"Deja que mis tacones caminen sobre ti, sostén mi pezonera entre tus dientes, escandalizate con mi deseo, atropellame con tu inseguridad"

Fueron algunas de las palabras sueltas que aún no logro encajar, son trozos de vidas ajenas que me gusta coleccionar, retocar en mi escritorio, en la butaca, en mi soledad, tras esta barra, tras estas gafas.

Alucinante realidad que nos hace vivir en un sueño que hemos creado, y que en ciertos momentos atisbamos algo mas grande que nosotros.

Aquí nos tocó leer. Ernesto Rezéndis

2009-01-21T20:07:00.000-07:00

Carlos Fuentes publica La región más transparente en 1958, una década antes del emblemático movimiento de 68, ya desde entonces su obra se coloca como un clásico de la literatura latinoamericana y una de las mejores de la narrativa mexicana, ella es digna heredera de una tradición de prestigio: la novela urbana y la ciudad de México como tópico. La capital ha sido por derecho propio un espacio y un personaje privilegiados por la literatura. Desde Bernal Díaz del Castillo hasta los últimos cronistas contemporáneos, la gran urbe ha ejercido su poder de seducción y encanto, todos sus rincones invitan a ser narrados. Naturalmente, el DF ha conseguido en el espacio literario su título de “ciudad letrada” como propone con lucidez Ángel Rama. Esta definición es afortunada para hablar de un fenómeno que en los últimos años se ha hecho patente en la novelística, aunque cabe decir que siempre ha estado presente. Narrar las ciudades no es algo nuevo, pero sí la forma cómo se cuentan.
El escritor decide apropiarse de las características más sugerentes de las metrópolis para construir una forma inherente a la obra literaria. Quien desea adentrarse por los secretos de los callejones debe leer la ciudad como un libro abierto, así el espacio urbano se presenta con múltiples posibilidades para la experimentación de una arquitectura textual. Este hecho puede responder al contexto histórico-social en el que nos encontramos. El proceso de urbanización, la exacerbación del poder de las capitales y la migración y abandono del campo y los pueblos evidencian que el tópico de “alabanza de corte y menosprecio de aldea” está más vigente que nunca. ¿Acaso asistimos a una desaparición del espacio rural como una coordenada narrativa? ¿La provincia está condenada a ser un pueblo fantasma olvidado por las letras? Es difícil vislumbrar esto; sin embargo, es evidente que, mientras no se impulsen políticas estatales dedicadas a las periferias, las manchas urbanas seguirán expandiéndose de manera desordenada, quizá este mismo caos resulta lo más atractivo para la exploración literaria.
La región más transparente es una muestra viva y arriesgada de esa búsqueda narrativa totalizadora de la cultura mexicana. En cada línea se acusa una intención de llevar la expresión al borde del abismo con la inclusión de otros discursos como: el mito, la música, la plástica, la historiografía, el ensayo y el cine, y con la recreación de la oralidad, el chisme y la intriga, afán de enfrentar al lector con cada vuelta de página, a la vuelta de cada esquina. Todos los chilangos –de todos los colores, olores y sabores- de todas las clases sociales desfilan por este escenario que en sí mismo es un personaje. En esta masa de exiliados y viajeros sobresalen tres individuos como tres centros: Rodrigo Pola, Federico Robles e Ixca Cienfuegos, todos atravesados por Norma Larragoiti, que es amada, esposa y pareja sexual, respectivamente. Los personajes en la ciudad de los palacios son fragmentos que cuestionan la identidad del mexicano, máscaras que son cáscaras, espejos sin fondo donde nos reflejamos y descubrimos.
Entre 1946 y 1952, con el alemanismo en el gobierno, una palabra formó y habría podido transformar al país: la ambición, pero con ella también estaba presente su antónimo: el sacrificio. La ambición por alcanzar una sociedad más justa se pervirtió en la ambición de unos cuantos por el dinero, con el impuesto sacrificio de la mayoría explotada. Después de la revolución y con cierta estabilidad social, la nación se lanzó a otro simulacro, como tantos, de la modernidad. En el fondo, esto fue mera corrupción y complicidad institucionalizadas: “Mexiquito siempre será Mexiquito”. Los caudillos que quedaban y los cachorros de la revolución se asumieron mesías de la historia, se constituyeron en la nueva “casta divina” que, al amparo del poder, amasaron sus fortunas; mientras que las clases medias, envilecidas por la superficialidad, aspiraban a ser cosmopolitas. En el aire se respiraba la intención de asediar al destino, formarse uno, recuperarlo o morir en el intento.
Tres hombres escribieron su biografía con la ciudad. Rodrigo Pola es el personaje del difícil parto, del orgullo herido, el marginado que sacrifica la literatura y el amor por el éxito de un Jaguar. Pola construye su venganza a través de su cinematográfico “Acapulco en la azotea”, pero por ello se traiciona a sí mismo, “él anclado en el centro”, siempre “entre dos mundos que lo rechazaban”. Por su parte, Federico Robles es el nuevo rico, el arribista, el indio que llegó a banquero, la mona que se vistió de seda, centro con el poder que termina desbancado, pero gana cuando fracasa, porque recupera su origen que estaba en la periferia. Ixca Cienfuegos es quizá el personaje más complejo, un centro en movimiento, el lector de la urbe y de sus sobrevivientes, omnipresente como la Guadalupana, es el guardián de las palabras y el chantajista, en sí mismo, él es la ciudad derramada en su voz.
Una lectura en la celebración de los cincuenta años de la publicación de La región más transparente –descuida, lector, no te abrumaré con una relación sucinta más del eternizado homenaje a Fuentes. Con tantos medios, periódicos y fuentes hablando de Fuentes, ya todos están hartos de la figura de don Carlos, que a diferencia de García Márquez, a él, los ratones no le comieron la lengua– descubre que esta novela ha envejecido un poco, aunque no tanto como su autor.
Las páginas que no han resistido el paso del tiempo son las que tienen como escenario al campo, la provincia y la revolución. Allí, donde Rulfo escribe literatura, Fuentes apenas ensaya. Esto se debe a que él es un individuo urbano, cuya escritura no parte de la experiencia vital del México profundo, sino del conocimiento libresco, que, vista en retrospectiva, resulta anacrónica. Sin embargo, la forma urbana de la novela continúa vigente, a pesar de que su creador dejó de ser aquel joven treintañero que escribió una obra moderna para convertirse en un intelectual muy bien relacionado con el poder político, ése que tanto criticó. Fuentes, al igual que Octavio Paz o Carlos Monsiváis, pertenece al establishment cultural de este país, que monopoliza todo en el centro. Su obra se alejó hace tiempo de sus lectores para institucionalizarse en la petrificación temprana. Piedras que sirven para un mausoleo, pero no para fundar una ciudad.
Carlos Fuentes escribió un laberinto literario de jacales, empresas, torterías, monumentos, anuncios de cerveza, torres de cristal, prostíbulos y baches. Su novela evidencia que la historia del país, la historia de la marginación, es un bache, un hoyanco del que resulta imposible escapar. De aquella ciudad de México, la de los corazones que encienden el último cigarrillo, ya no queda casi nada, aunque las palabras permanecen. La revolución murió, declara Fuentes. Una década después el movimiento de 68 iniciaría un proceso para matar (no del todo) al dinosaurio autoritario. Esa urbe también se nos murió, se nos deshizo en los pies y en el aire quedó su polvo. En aquella hermosa ciudad vivieron y sobrevivieron todos, incluso los esnobs, ahora aquí respiramos esmog. Soy hijo adoptivo de esta ciudad monstruosa que me enamora todos los días y me hace llorar. “Aquí nos tocó. Qué le vamos a hacer. En la región más transparente del aire”.

Melódica y pretensiosa canción que solo pretende amor. Jaime Garba.

2009-01-18T10:59:00.000-07:00

“Así debió ser”. Lo pongo entre comillas porque en mi mente al pensar esas palabras me refiere la idea que Charles Dickens plasmó en “Great Spectations”, (si mi inglés no me falla) una de sus inmortales obras escrita en 1860, pero me pregunto si Dickens se planteó la polémica de esas palabras, pues siglos después, no recuerdo bien si fue Javier Tomeo o Fernando Vallejo (nada que ver, pero los leí tan seguido que confundo fragmentos importantes) planteó en una de sus obras dos posturas acerca de esas tres palabras, con una pequeña variante “de”, pues decía que no era lo mismo “Debe ser” a “Debe de ser”, una, la primera aplica al sentido de ordenar, y el segundo al sentido de justicia, no en el aspecto literal sino en el sentido de una característica opcional, dicho de mejor manera para poder diferenciar podría ser: se “tiene que”, y “se puede de”. En fin, en todo caso nada de eso importa, pero no lo pongamos en saco roto, incluso aunque hablemos de amor, porque todo sirve para algo, aunque sea para nada, sí, esas clases de sociología sirven para plantearse cosas muy absurdas, a pesar de lo que digan los sociólogos, yo sigo viendo la misma sociedad barata y sobrevalorada, así es, porque para mi esto ya no tiene solución. Esta bien, continuemos con el amor, que seguro cuando escucharon esa palabra creían que iba a ser este escrito algo más interesante, pues ¿qué hay algo más interesante que hablar de la jodida vida?, claro, todo, y ¿algo más interesante que hablar del amor? Nada, a eso se le llama desventaja, pero esta bien, les diré porque tanta analogía y explicaciones absurdas, que al fin y al cabo en eso la vida si se parece al amor, claro, no en lo jodido ni en lo absurdo, que si dijera eso no me perdonaría nadie, sino en lo complicado de entender y en lo maravilloso de sentir, sí, la vida también se siente, solo que no estamos acostumbrados, y es ahí donde entra el amor, pues cuando uno esta enamorado por razón de inercia uno comienza a vivir, ya que parece más complicado hacerlo de otra manera. Esto no es así, vivir es sencillo solo que lo sencillo no nos parece propio, pues por más jodidos que estemos somos seres complejos, y la sencillez nos parece innecesaria, (esto es sarcasmo), pero la clave de todo es que el vivir es una decisión propia, e insisto, no en el sentido literal, recuerden que empecé hablando de Dickens, que literalidad puede tener un hombre de tal genialidad, a lo que voy es que el amor no tiene ese switch de encendido y apagado, lo sé, sé que no descubrí el hilo negro del universo, seguramente ustedes ya se habrán enamorado un par de veces, y si es así forman parte del selecto grupo que debate la idea de que existen varios amores en la vida, (nótese que digo en la vida, espero no haya un analista literario que encuentre las incongruencias en mi redacción), si no es así, confirman que existe un gran y único amor, pero ese no es el debate del tema, de hecho no hay debate, no hay tema, lo único que hay es amor, trillado ¿cierto?, descontextualizado, pero amor, y es que no se trata de encontrarle el sentido estético a la palabra, porque por favor, levante la mano quien no ha escuchado el más puro y perfecto sonido de un “te amo”, con lagrimas, con llanto, con una melódica y pretensiosa canción de amor que lo único que pretende es amor, es maravilloso, y no lo pongo entre signos de interrogación porque no queda duda. Ha, en eso si nos parecemos con los románticos de siglos anteriores, no solo con los del romanticismo que a veces de románticos no tienen nada, además, el amor siempre hay existido, hasta en el más puro odio se ha respirado la esencia del amor, pero no les voy a dar clases de historia, mucho menos de amor, porque eso no se enseña. Y si a estas alturas están convencidos de que toda y absolutamente cada línea de este texto ha sido banal por no decir burda, quizá están en la razón, sin embargo amigos o enemigos, o en todo caso desconocidos, eso ya no importa, como no importa nada, como solo importa la vida que es malbaratada a instantes, es por eso que quizá solo quede el amor. Me preguntó y remato este ensayo barato, si esto que siento es amor, y lo de preguntármelo es solo para reforzarlo, porque absolutamente estoy seguro de que lo es, y sin embargo lo seguiré haciendo porque da gusto y llena de vida, así es, vida y por lo tanto comienzo a vivir.

Tour del dolor ajeno. Jaime Garba

2009-01-16T17:58:00.000-07:00

Para qué crear poesía, insuficiente sería creer que con estas palabras bastarían para sellar todo, pero no cabe otra prueba, no para mí, no porque la cobardía cobró un tinte de enfermedad mortal, de dominio sobre lo que tu llamas cuerpo.
No me diste ni siquiera la oportunidad de un trillado día de lluvia, ni la posibilidad de confundirte con alguien más, fuiste tan certera, asesina serial de mis cientos de vidas. Sí, no debería reprocharte eso, tu me diste esas vidas, es cierto, tu creaste el día, la noche y la casualidad de las palabras, reinventaste el sexo, tan claro, imperfectamente perfecto, tan sensual e inaudito, pero no puedes pretender que un hombre, tan simple como yo intente reincidir a una vida sin lo más importante. Sería como una noche sin fondo negro, sería ilógico, como si el aire dejara su propósito, dime, dime quién viviría, y si alguien lo hiciera, que sentido tendría.
El cielo ahora ni siquiera sería un destino aceptable, y el infierno ese del que tanto hablan parece tan parecido a esto que solo llamo vida por protocolo.
Diría que me marcho, pero ya no estoy aquí, estoy tan distante que no me puedo ver ni a mí mismo, aunque la fluorescencia de mis pensamientos irradien verdades a medias, ni aunque en este momento las pulsaciones de mi cuerpo se estén desvaneciendo deprisa, incongruentes al paso de los segundos, de los flashazos de características misteriosas.
Abro mis brazos a la nada porque es lo único que me queda, porque en la yema de mis dedos existe el único respiro honesto de mi existencia, porque cuando éste, mi último segundo de gloria termine seré un recuerdo en las almas que estarán ya muertas, y tu sentada tranquila esperando la próxima cita, del tour del dolor ajeno.

Bilis Pecaminosa. Isabela Ceja

2009-01-11T09:44:00.001-07:00

Comencé por vomitar trocitos de adjetivos altisonantes, escupí una y otra vez garabatos amarillos y mientras mi cara palidecía por esa ansiedad estúpida. Mis mejillas recuperaban su color para no perder el feeling de todo el coraje que recorría mis venas. Decidí tomar un break de aquel estado de ánimo que me abrumaba con tanta intensidad y, al mismo tiempo deformaba mi cara con cada segundo que pasaba; mi frente comenzó a coleccionar líneas gruesas y arrugadas, éstas aumentaron mas y mas. Mi quijada tensa sólo agudizaba mi manera de fumar y mi cajetilla suspiro al contemplar su corto tiempo de vida.

-¿Cuál crees que sea el peor de los pecados? -Le pregunté a la taza que posaba ante mis ojos; el café que estaba aguardando dentro de ella comenzó a temblar y comprendí que su respuesta era : Ira. -No es para tanto- le respondí- No lo quiero matar, mi falta de creatividad para el sadismo es muy pobre y mi ganas de venganza, muy vagas.

Una ves más el nivel de la taza o, mejor dicho, de su contenido, subió tan rápido que por poco se desparrama.
-A ti te viene bien la Soberbia – le dije con cierta insolencia a la cafeína que ya circulaba por todo mis cuerpo- eso de andar diciendo que alteras los nervios déjaselo a mi Padre , llevo bebiéndote más de una década y nomás no pasa nada.
Mi panza comenzó a gruñir.
-No te alebrestes , solo trataba de incluirte en el debate, pero si tus nervios no te lo permiten pues no y ya.

La nicotina que había estado atenta desde el principio toció suavemente y con un aire de arrogancia dijo- Yo creo que el mejor pecado es la Avaricia, mira que desear tener fervientes seguidores a costa de sus vidas, ofrecer a cambio efímeros momentos de placer, pretenciosos niveles de status, apostarle a sus cantidades de estrés y sentir ese tremendo éxtasis cuando me toman con deseo aquellas mañanas de invierno o esas madrugadas en el After. -Es, tan… sublime.

¡Ah! Casi puedo asegurar que la Lujuria me envidia, cuando después de una exitosa ronda de placer, soy yo, aquella deliciosa cereza la que termina por adornar el fin de sus noches.

Solté una tremenda carcajada, la miré y con ganas de sarcasmo excreté. -Definitivamente eres tan soberbia como la cafeína, solo que tu te adornas sola.
Me miró y me dijo- Di lo que quieras pero no soy yo la que sostiene entre sus dedos un Marlboro.
De repente el bullicio que me acompañaba esa noche desapareció y las miradas se posaron en la igualada y desafiante nicotina. En ese instante, nuestras sonrisas chocaron estruendosamente y supe que nos habíamos hecho enemigas, mis dedos soltaron el cigarrillo casi nuevo en ese cenicero incoloro y dije.
–Blofea lo que quieras querida -fue lo único que mis labios soltaron.
Aquel enorme trozo de pre-cáncer se consumió dejando a su paso una enorme, casi kilométrica colilla gris.

El silencio incomodo surgió, ¿Pero qué pasa? –pregunté - Yo aún tengo un poco de bilis atorada y ninguno de ustedes me ah convencido de pecar.

-¿Pereza? -Mmm… no eso déjalo para el domingo.
-¿Gula? - no, eso guárdalo para mi depresión.
-¿Envidia? – No, ésa que se la queden los feos.

Nos queda Lujuria, ¡Ah! Sólo de nombrarla mi ira comenzó a desvanecerse y mi entrepierna comenzó a mojarse.

Los invitados que me acompañaban esa noche se sonrojaron, excepto cafeína que con los nervios al borde de un ataque y con un miedo tremendo de poder terminar como aquella colilla, decidió romper con toda regla (del manual “orgullosamente adicción”) y entre sollozos me advirtió que debíamos terminar con nuestra cita, porque de lo contrario su amiga gastritis llegaría sin previa invitación a incomodar nuestra entrañable cena casi romántica.

Esa noche, después de aquella velada con tanta deseable adicción, llegue a la casa, donde tú, no me esperabas ni con una jodida llamada en el buzón de voz, donde mis pantaletas ya solo estaban mojadas después de ser lavadas, dónde mis ganas acabaron por engañarte con él, esé hermoso vibrador que se postraba para mi en el estuche prohibido, lo saque con delicadeza le puse unas pilas doble AA y termine viendo XXX.
Mi ira solo se convirtió en una agresiva lujuria, mi humedad prometio castigarte la próxima ves que te viera y yo con tanto orgasmo eh olvidado ya tu nombre.

Cita de un libraco que me prestaste (ja ja) : "La ira aparece en el individuo como un apetito desordenado de la venganza".

..... por: ¿quieén? ha si, el jaimillo, ese el jaime garba

2009-01-10T23:58:00.000-07:00

la poesia de carmona me parece estupida, prejuiciosa, absurda
y vaya que la poesia es todo menos eso,
ha si, tambien la gente me parece absurda, mediocre sobre todo,
sí,sí,sí estoy ebrio, pero quién no lo esta
la diferencia es el esfuerzo,
en que las letras parescas finamente puestas,
que putas da?, quien siente el tacto del teclado
ni que fueramos Leñero,
ese cabron si era escritor, no chingaderas
escribía a maquina viejita, diría mi "aguelo".
a, ando pedo y quería decir cosas, así de simple, cosas,
como qué?, como que el país es una mierda, sí, como el
Colombia de Vallejo, sí ese que yo viví ayer, sí,
como mis amigos comunistas que vendieron sus ideas al amor,
que putas, al amor, que demonios, yo amo, pero no vendo, solo rento mis ideas
y eso al mejor postor.
Creo que estamos muy jodidos, verdaramente muy jodidos,
ni modo, pero soy feliz.
si corranme del colectivo, no se, corranme de algo, va que diablos
jaja, una disculpa, mejor no, un saludo a todos. y a nadie.

Prólogo y epílogo. Laura Avalos

2009-01-06T09:50:00.000-07:00

¿Tienes fuego…?

Vamos a violentar esta página. Masacrémosla.
Llenemos de verdades a medias este espacio en blanco, verdades que los perdedores, perdón, quise decir los románticos como tú y como yo les agrada tanto.
Engañar tiene su chiste, perdón de nuevo, quise decir, escribir tiene su chiste. (No pediré más perdón)

(Primer Acto)
Escribo mientras el cielo se cae a escupitajos. A veces violentos, a veces amorosos. Me detengo a media calle para esperar a un rayo. Pero hasta para el cielo me he vuelto invisible (que no es lo mismo que invencible). El fuego se rinde bajo el agua, y yo, un fuego lento a medio prender, que sobrevive al temporal de la vida.

(Intermedio)
“toda petición es un poema,
…todo poema es una petición”
Después de unos tragos contigo, en esa cantina perdida entre luces parpadeantes, sucia de nostalgia y con la música atestando los ceniceros. Te miro entre los mezcales, mientras me desabrocho el pecho, sacando el corazón, lo pongo sobre la mesa. Y tu me observas soltando un certero y calculador “¿Y?”, que responde todas mis incertidumbres. Alzo mi vaso observando al mesero, “Por favor traiga mas hielo, para poner el corazón a enfriar”.

(Segundo Acto)
Mataron a un gato. A veces pienso que se sube a mi cama para ronronear bajo las sábanas, me despierta cuando por fin logro conciliar el sueño. Pero recapacito, esto no es verdad, es simplemente el vacío entre las piernas que dejas después de subir a tu auto.
Entonces me siento tan frágil, como un libro de poesía a punto de leerse, cuando tú y tu risible urgencia se despojan de ropa y prejuicios, para silenciarme antes de leer cualquier figura literaria, por que bien lo sabes es mejor hacer metáforas sobre la cama a leerlas en voz alta.

(Prólogo y epílogo)
Puedo mirarte fijamente. Y arriesgarme a enamorarme. ¡Vale la pena bajar los escudos por una sacudida eléctrica! Al fin y al cabo ¿quién soy yo para evitar un ritual creado tan sólo para mantener viva la raza humana?
¿Quién para evitar el gozo intermitente, fugaz, “aurorezco” que provocas al tocarme la espalda y cuestionarme?
- ¿Tienes fuego?
(¿Lleva esta petición un oscuro y escondido secreto?)

…yo
Aquí estoy, a fuego lento.

v e r b o. Laura Avalos

2009-01-04T21:23:00.000-07:00

ver. hablar. oir. soñar. aspirar. buscar. encontrar. jugar. besar. oler. reir. leer. desentender. llorar. enojar. dejar. regresar. olvidar. perdonar. omitir. ignorar. tocar. morder. araniar. desvestir. apretar. entender. coger. gemir. recoger. levantar. mover. respirar. exhalar. terminar. repetir. reconsiderar. determinar. comprometer. anular. borrar. dejar. engañar. desconocer. aprender. sofocar. liberar. seducir. mentir. rasguñar. lamer. patear. carcajear. succionar. arrebatar. cachondear. transmochar, verbear

el amor es puro verbo...

PD: fidelidad no es verbo,... yo solo decia

Invierno. Luis Vaca

2008-12-28T22:15:00.000-07:00

Pasó todo un año,
como Bóreas en su carruaje
por el campo de trigo
….sin tocar siquiera las espigas

El recuento de los daños. Jaime Garba

2008-12-27T10:10:00.001-07:00

Cinco corazones rotos,
trescientos cielos fluorescentes,
mil noches oscuras,
cero lágrimas justificadas,
preocupaciones humanas
que fueron tortuosas, de otro mundo.
Muchos poemas incompletos,
una novela modelada,
pensamientos perdidisos,
besos eróticos y románticos,
amistades difusas pero perfectas
sobriedades sobre el vino,
que no fue su año, ni el que viene, ni el siguiente.
Verdades a medias que valieron todo,
mentiras atrevidas, deseosas,
dolores que no solo fueron del alma,
sonrisas peligrosas,
pero sobre todo miradas al infinito
que no se pierden en la distancia,
y no lo harán

Reverso. Laura Avalos

2008-12-23T07:55:00.000-07:00

… Graciela, Lucia, Alicia. Hubiera podido pensar en siete nombres mas, todas bellas, todas evocadas es sus solitarias noches, cuando su mano subía y bajaba por la lujuria. Pero Gerardo era así. La inspiración siempre se le escondía, la necesitara o no, lo bueno era que había memorizado algunas frases y adjetivos que le servían para redactar la nota roja, finalmente ese tipo de notas tenían su encanto en sí mismas trágicas, morbosas, siniestras. Como ella. Trató de ordenar sus pensamientos, aspiró a su cigarrillo, y evocó a una lolita, no le importaba a cual de ellas invocaba, la única condición era escribirle un poema a Ella…

***

Fue en un accidente que Gerardo la conoció. Una joven desparpajada de escandalosa apariencia, gabardina corta que dejaba ver la piel blanca de sus piernas, pelo negro, ojos grandes delineados en negro, cigarro en mano, botas blancas; la vio recorrer la escena del crimen mientras tomaba notas y fotos para su noticia. Se había encontrado un cadáver degollado, rodeado de libros de poetas, Eluard, Huerta, Bennedetti, Baudelaire, Plath. ¿Acaso alguien leía poesía en estos días? Rió irónicamente para si mismo, mientras tomaba una foto del cadáver.

▬No,… nadie debería

Gerardo se irguió rápidamente, y miró los ojos delineados en negro y las pestañas alargadas

▬¿Qué?
▬Nadie debería leer poesía

Comenzó a llover, situación que no la inmutó pero le dio la oportunidad a Gerardo de invitarle un café. Hablaron mucho, sobre todo de la locura que la invadía, los argumentos para odiar la poesía. Contundentes, reales; Gerardo estaba de acuerdo en cada puntualización que ella hacia. Había que borrar de la faz de la tierra a esos seres, exterminar a los poetas. Cualquiera que hubiese visto la escena, habría notado que Gerardo estaba hipnotizado por el piercing que ella tenía en la lengua y se asomaba a través de sus labios cada vez que ella pronunciaba la letra “O”.

***

Quemaron la sección de poesía de la biblioteca municipal; arrancaron los versos publicados en el suplemento dominical de cada periódico; y finalmente irrumpieron en las salas de lectura, a donde muchachitas deseosas de pasión y palabras domingueras abrían sus piernas a un escritor incipiente que declamaba torpes versos al amor. Gerardo se sintió asqueado y miró con aprobación que ella sonriendo, le mostraba una reluciente navaja que se asomaba del bolso de su gabardina corta.

Fue comenzar una dinámica sencilla. Ir a las salas, escuchar la lectura, esperar a que el escritor saliera del baño, el privado o el callejón, en donde habitualmente una mujer se le entregaba pensando que era un dios de la gramática, la sintaxis, y las metáforas. Entonces ellos esperaban, se miraban, se tocaban accidentalmente mientras escuchaban los gemidos, suspiros y gritos ahogados del escritor y la “lolita” en turno. Después, el escritor caía en sus manos, esas cuatro manos que lo hacían versar, deca, octa, penta sílabos, alejandrinos, modernos, cuartetos, sonetos, y las suplicas caían con la sangre de su cuello, sustantivos, verbos, sinónimos, antónimos, era en la sangre en donde descubrían la fuente de la inspiración, la musa que anidaba en sus venas guardando y llenando cada glóbulo rojo con metáforas hermosas. Los poetas tienen la sangre mas dulce y espesa, pensó Gerardo mientras acomodaba el cadáver del escritor. Ella no los miro, pero sonreía, mientras se admiraba las botas salpicadas de sangre; para Gerardo era suficiente, estaba enamorado, la amaba, y haría cualquier cosa por que esa mujer sonriera. Ella se volvió y siguió su camino.

***

Gerardo se había convertido en el as de las cuatro columnas en la nota roja. Al parecer siempre era el primero en llegar o descubrir los cadáveres de los recientes asesinatos de escritores especializados en poesía. Una ola de pánico se introdujo en las huestes literarias, reclamando protección especial a las autoridades, las cuales no hacían prácticamente nada, pues ¿a quien demonios le importaba si un poeta moría?
Entonces llegó el momento en que las librerías dejaron de abastecer de poemarios a los escasos lectores, las casas de café en donde se hacían las lecturas ahora eran fondas con música grupera, las lolitas decidieron aprender a bailar duranguense y reggeton las más cultas bailaron tango. Gerardo dejó de ser la estrella, no había más asesinatos ni desapariciones. Los poetas se callaron convirtiéndose en taxistas, voceros, políticos, y actores mediocres con pésima voz, los más honestos se perdieron bajo la sombra de un árbol, esperando tiempos mejores. Ella y Gerardo se miraban indiferentes, Ella dejo de sonreír, ya solo lloraba a mares, sollozando, con el delineador en las mejillas, no había esa pasión en su voz, es mas ya no hablaba, se limitaba a despertar y dormir llorando. Gerardo no sabía qué hacer.

Una tarde sin nubes. Recordó a… Graciela, Lucia, Alicia. Hubiera podido pensar en siete nombres mas, todas bellas, todas evocadas es sus solitarias noches, cuando su mano subía y bajaba por la lujuria. Pero Gerardo era así. La inspiración siempre se le escondía, la necesitara o no, lo bueno era que había memorizado algunas frases y adjetivos que le servían para redactar la nota roja, finalmente ese tipo de notas tenían su encanto en sí mismas trágicas, morbosas, siniestras. Como ella. Trató de ordenar sus pensamientos, aspiró a su cigarrillo, y evocó a una musa, no le importaba a cual de ellas invocaba, la única condición era escribirle un poema a Ella… para hacerla sonreír mientras su sangre le salpicaba las botas blancas.

a la mierda la mierda. Jaime Garba

2008-12-16T15:38:00.000-07:00

Tiro los papeles ocultos en la gaveta
los versos juveniles que se escribieron para Lucia, para Amelia, para Abril
para las invisibles, para las inexistentes.
Quemo los recuerdos en un vaso de plástico,
las fotografías de quince años que parecen de boda,
destruyo mis camisas aseñoradas y las corto hasta degollarlas,
hasta que no haya mangas que vestir, ni botones que queden de pie.
No corro porque no voy a ningún lado,
a la mierda las plumas que nunca fueron Parker,
a la mierda las mañanas que ya pasaron
y que no dejaron más que notalgías,
a la mierda las personas que no hieron nada, que no harán nada.
A la mierda la mierda que es lo más absurdo.
el disfrute del dolor se convierte en una excusa
para tatuarse en la piel las mil y un razones para un sentido.
Y de pronto todo va a volverse a repetir,
a comenzar desde cero, y los errores resurgirán
como yo resurgiré nuevamente, incomprendido.
Y las fotografías volverán, y las cartas tendrán tinta fresca
los nombres de Lucía, Amelia, Abril y otras más sonarán tan de nuevo
como aquellos años de secundaria
como aquella inocencia fingida.
como yo cuando mire al cielo, y ahí estaba.

Alter Egos (Fragmento). Luis Vaca

2008-12-11T19:31:00.000-07:00

Y estas de pie en la barra de un bar pidiendo un whisky,

“haciendo tiempo”, cuando es el tiempo quien te hace

te deshace, te reinventa o te pasa simple y tristemente

de largo….

En estas palabras no hay trascendencia, hay más bien inmundicia,

es el fracaso de ahogar el llanto en el agua de los ríos

para regalar sentimientos a los peces.

Es estar aquí y allá y a la vez en ninguna parte,

como en un paseo por una dimensión totalmente ajena

ya sea caminando de norte a sur por Avenue des Champs-Élysées

o por un nauseabundo obscuro callejón .

Y estoy sentado a la sombra de un níspero del Japón

que dibuja una vela encendida en mitad de mi habitación vacía

pero a la vez llena de ausencia desbordada, que corre como el agua

cuando olvido cerrar la llave de la bañera por el miedo al silencio

solitario que empantana mas que el fango que se forma en los estanques.

¿Y Entonces?…. Entonces tú

Y por que te pienso, si ya no te pensaba.

Y por que te deseo, si ya no te deseaba.

Y entonces grito que ya no lo soporto

que ya no voy a pensar más en ti

pero irremediablemente, vuelvo a ello.

Todas estas solo son palabras con alas...

que vuelan y se rompen…

contra los cristales sólidos de las ventanas

cuando buscan llevar a tus oídos el mensaje

que existe pero no esta de acuerdo con su existencia.

Esas malditas recurrentes palabras

que se suicidan por la contradicción de su naturaleza.

Cronica de un viaje anunciado. Jaime Garba

2008-12-09T20:59:00.000-07:00

El destino se estipuló desde principios de noviembre, abordaba el internet casi a diario para observar las fechas, estas, con los días seguían siendo las mismas, yo no las anotaba en ningún papel parar tener como excusa algo y volver a ingresar al día siguiente. Siempre daba click en la lista de autores y leía: Santiago Roncagliolo, Carlos Fuentes, Gabriel García Márquez, Jorge Volpi. Para mi sorpresa todos aparecían en dos cuadros, en dos eventos, tan fáciles de ver que mis ojos no tenían que echar varios vistazos para ubicarlos. La fecha llegó, como todo plazo por cumplir, y para ese entonces yo ya había establecido con mi fiel amigo Martín Duarte los detalles de nuestro viaje a Guadalajara a la Feria Internacional del Libro 2008, era cierto, el invitado de honor que en esa ocasión era Italia, era tentador, pero también era cierto que no conocía nada de literatura Italiana, a final de cuentas la sección de Italia no fue en vano y se llevó si no dinero por libros que adquirí, halagos por su estética.
Pasamos como prensa, cosa que no creímos fuese tan fácilmente, como un par de citadinos (casi pueblerinos) viajamos a aquella ciudad a ese evento por primera vez, y por ende desconocíamos los protocolos necesarios para ingresar, o en su defecto los requisitos de ingreso. Mi productor había hablado un par de días antes para registrarme, sin embargo aun así hasta que mi gafete de prensa y el de Martín estuvieron en nuestros pechos nos sentimos con calma.
Al ingresar nuestras bocas no se abrieron en son de sorpresa porque los cuentos lo trillaron demasiado, pero nuestra admiración ante aquel lugar fue incomparable, por lo menos para mi, en mis ideas había tres cosas, libros, libros y más libros. Me sentí como un hambreado en un buffete de carnes rojas, como un adolescente puberto en una sex shop, como un cholo vaquero en un baile de Montez de Durango. Nuestras miradas querían abarcar todo pero no lo conseguían, dimos un par de vueltas al lugar, donde yo por lo menos no pude admirar con precisión aquellos textos, cosa que a Martín no se le dificultó, pues el observaba con detenimiento los libros, leía las contraportadas y las anotaba en la libreta que nos obsequiaron realizando un análisis de decisión para escoger los libros. El primer stan al que fuimos y donde nos quedamos unos quince minutos, fue el de la biblioteca sonora de Bellas Artes, donde pudimos escuchar de viva voz (no tan reciente) a Vicente Leñero –el escritor debe dedicarse a escribir y no a hablar de sus obras- y de no tan viva, pero si de voz a Ibargüengoitia –Yo escribí teatro porque fue lo que aprendí a escribir-.
La incertidumbre no se calmaría hasta que fuéramos al evento por el que estábamos ahí, y así fue, solo compramos un vaso de agua y nos posamos en el suelo en una no tan larga fila para ver a los “amigos de Carlos Fuentes”. Valía la pena, definitivamente, pero para sorpresa nuestra, la espera no fue demasiada, solo una hora estuvimos pacientes y luego el acceso se dio al salón “Juan Rulfo”. La expectativa era grande, la emoción más, ahí estábamos, en la cuarta fila, con una vista privilegiada, ante una manta enorme que contenía la foto de Carlos fuentes, ante un salón que se llenaba como una alberca, poco a poco, pero que al final en su fusión de gente, dejó ver un lugar repleto por individuos ansiosos por ver a los grandes. El tiempo llegó a la manecilla indicada y así fue que salió Carlos Fuentes, con un traje negro, una camisa blanca y una corbata negra, elegante como en la televisión, pero sonriente y contento de ver a su publico, a nosotros, lo acompañaba al mismo tiempo otros escritores que la verdad no recuerdo, solo a alguien que sería pecado no recordar, José Emilio Pacheco, y así iniciaron su diálogo acerca de la edición conmemorativa de su libro “La región más transparente”, escuchar a Fuentes leer su texto fue algo que definitivamente no tiene valor, algo único e increíble, y lo escuchamos, Martín y yo, y cientos de personas más, lo escuchamos. Entre la emoción al disiparse el publico pudimos ver a alguien –No mames- dijimos vulgarmente, pero fue justificada aquella palabra, pues el mismo Gabriel García Márquez caminaba a tomar su asiento para escuchar a su amigo Fuentes.
Poco tiempo después, instantes antes de que comenzara la charla “Los amigos de Carlos Fuentes” a lo lejos divisé a mi individuo, al escritor por el que estaba ahí, vestía una camisa negra y sus mejillas acolchonadas eran inconfundibles, Santiago Roncagliolo Saludaba a amigos escritores y sonreía con esa sonrisa tan característica. Mi emoción fue enorme, gigante, no pude hacer otra cosa más que gritar su nombre y esperar, él volteó y me miró preguntándose quizá quién diablos era yo, pero mi cara seguramente le alentó a descifrar que era solo un admirador más.
La charla fue estupenda, escuchar a Monsiváis, a Fuentes, a Steven Boldy fue increíble, no digo a Márquez porque el no habló, pero creo que no fue necesario, porque el admirar al nobel de literatura de por sí doblar sus cejas y ver sus caras graciosas fue más que suficiente. El diálogo excelso fue incomparable, escuchar como esos grandes escritores, quizá los más grandes de la historia de Latinoamérica, hablaban de cómo se conocieron, de sus anécdotas, de cómo viajaban de Europa a América con una facilidad difícil de asimilar, de cómo dialogaban con Neruda como yo lo hacía con mi amigo Martín, todo eso, hizo que existiera magia en el lugar, una magia casi literal fácil de comprender y difícil de describir.
Al finalizar el publico se abalanzó sobre Márquez, Roncagliolo que estaba a tres filas de mi se levantó y se quedó unos segundos de pie, observé que las filas del lugar se disiparon y aproveche para acercarme. Siempre pensé que palabras exactas decirle si lo encontrara. Lo vi de espaldas, dije su nombre y giró, estúpidamente, pero acertadamente pregunte si podía saludarlo, Santiago sonrió y estrechó mi mano. Martín y yo nos tomamos un par de fotos con él, volvimos a aludir su buena literatura y se fue.
No menos emocionante fue tomarnos una fotografía con Xavier Velazco, un Velazco que desesperado decía a una reportera que olvidara el 2 de Octubre, ante la desesperación de que todos se iban al “after” y él estaba retrasado, aceptó la foto a regañadientes, pero no pudimos culparlo, en circunstancias similares hubiésemos actuado igual seguramente. Y se fue diciéndole a la misma reportera –No hay crisis, en las letras no hay crisis, en lo demás sí, en las letras no-.
Suspiramos varias veces, exaltamos nuestra alegría sin importar nada, no éramos los únicos seguramente, unos cuantos se llevaron en sus manos la firma de Márquez, solo unos cuantos.
Después de aquello me liberé de toda ansiedad, vagué con gloria por la feria del libro admirando los libros que dejé de lado en un principio, aun así fue difícil ver todos, había tantos que deseaba y tan poco presupuesto, sin embargo me fui satisfecho con textos como “intermitencias de la muerte” de Saramago, “los albañiles” de Leñero, “la virgen de los sicarios” que anteriormente ovacionó Martín y hasta el momento no recuerdo el nombre del autor y “cuentos porno para apornar la semana” de algún “fondo de cultura tierra adentro” que algún día de aquellos me dejó un mal sabor de boca .
La noche llegó con una lógica que pareció absurda, y solo fueron nuestros cuerpos los que dieron por finalizada nuestras energías, nos marchamos por las calles oscuras de Guadalajara rumbo a un restaurant barato para celebrar nuestro triunfo, y entre la “incertidumbre” de Martín, que yo mismo denomine así, que me llevaba de un lado a otro, la alegría no se disipaba, ni esa noche, ni hoy, ni nunca.

*fotografia: martín duarte, xavier velazco (premio alfaguara 200) y jaime garrba

Salvajismo en el hogar. Isabela Ceja

2008-12-04T12:22:00.001-07:00

Bajaste la escalera y yo no vi mejor momento para acorralarte y pegarme a tu pantalón, tu madre guisaba a menos de cuatro metros, tu hermano rasgaba su guitarra en la habitación continua y yo solo me abalance una y otra ves.
Tu mirada me sujetaba el cuerpo, los olores de aquella tarde nos "echaban aguas" y tus dedos se sumergieron en mi boca, susurraste un par de veces que callará, que tu madre nos escucharía, pero mi mirada ya te había desnudado, mi lengua te acribillaba el cuello y de nuevo me rogabas que callará,
-por favor mi madre oirá tus gemidos.
Pero tu sexo solo rió de tu prudencia y sufrió una erección violenta; comenzaste a penetrarme y amenazaste a mis gemidos, decapitaste a mi sudor y sentenciaste a mis orgasmos.
Mis uñas derraparon por tu espalda, mi saliva se derramo en la pared y un beso extremadamente salvaje carcomió tu necesidad de amarme.

La voz de tu madre retumbo en tus oídos, mi aroma se quedo en todos tus sentidos y un "no te vayas" fue lo único que tu aliento te permitió decir.

La caja del perro. Rodrigo Contreras

2008-12-01T21:46:00.000-07:00

Estaba sentado en esa caja de madera, cuando lo vi por primera vez; su mirada, una mezcla de nerviosismo y profundo temor, llamaron fuertemente mi atención; nunca en mi vida había visto semejante paciente, solo era cuestión de verlo, con su figura que se tornaba grotesca, agresiva, sin la más mínima intención de cambiar de posición.
-Sé lo que estas pensando; pero mejor déjalo tranquilo, no te gustará verlo alterado- Me dijo el médico jefe de servicio, adivinando mi interés sobre el caso; pero la imagen de ese hombre, se quedó grabada en mi mente, por lo que en cuanto tuve oportunidad me dirigí a ver el expediente clínico para echarle un ojo, y cuando lo vi en mis manos me sentí como un niño ansioso al ver una envoltura de caramelo. Pude ver el diagnóstico en la hoja frontal: “Esquizofrenia”, y obviamente comencé a leerlo, dándome cuenta que el paciente padecía de una extraña alucinación, bastante peculiar por cierto, consecuencia del fuerte remordimiento por el daño que le ocasionó a su mascota; dándole muerte a palos, tras lo cual comenzó a imaginarse perseguido por el fantasma del animal, que le dio indicaciones precisas de depositar sus restos dentro de esa caja de madera utilizada ahora por él como banquillo.
Un día finalmente me decidí a entrar en la habitación de tan singular personaje, y cuando abrí la puerta lentamente, lo encontré en la posición de siempre, sentado en la caja.
-Mira ven ayúdame, que se quiere salir, se quiere salir este endiablado animal, para vengarse y de paso también ajustar cuentas con todos ustedes malvados, que han hecho daño a otras personas; Se esta saliendo de esta caja y nos va acabar a todos, mas te vale que vengas a ayudarme- Me dijo con desesperación, convencido de la veracidad de cada una de sus desquiciadas palabras. Quise decirle que esa caja de madera estaba vacía, pero por su estado seria una gran necedad, así que le seguí la corriente, me acerqué y me puse de frente a él, para después imitarle por completo.
- Acércate, escucha como esta arañando la caja, buscando como salir de ella y vengarse, esta deseoso de matarme a pesar de que yo le maté primero; sus huesos descarnados en cuanto tengan oportunidad van a salir y sus colmillos querrán desgarrar mi blanda garganta para después hartarse de mi carne, pero no será suficiente, seguirá con la tuya y buscará más; está sediento de sangre, si pudiera nos mataría mil veces y eso no aplacaría su ira.
Seguí sus indicaciones, y contra toda medida de seguridad me incliné sobre la caja, más nada logré escuchar, pero el paciente se sentía satisfecho, mostrando una gran sonrisa y contra lo esperado, se bajo de la caja.
- Bien, creo que puedes relevarme por un momento- Me dijo; mientras se tumbaba perezosamente en el suelo, importándole poco mi evidente turbación ante tal actitud.
-¡Oye!- exclame – Yo no puedo estar sentado aquí por mucho tiempo- le dije en tono de reclamo, a la vez que me bajaba de mi incomodo asiento.
- ¿Qué estas haciendo?, ¿Estas loco acaso?- me preguntó furioso, a la vez que se lanzaba sobre de mí propinándome tremendo puñetazo en la cara, dejándome confundido e incapaz de defenderme de su embestida, con la que me derribó al suelo tras lo cual con sus potentes manazas comenzó a oprimir mi garganta, haciéndome ir de la inicial sorpresa al pánico. Cuando creí que mi último día había llegado sucedió algo inexplicable: de la caja de madera, salió un leve quejido, que hizo a mi atacante soltarme y retroceder preso de un miedo desgarrador; que aumentó cuando la tapa de la caja fue botada al suelo, saliendo finalmente un gruñido amenazador.
- ¡Se esta saliendo de la caja, y va a matarnos a los dos!- grito el pobre hombre, no ocultando para nada su terror.
Yo solo miré la caja, que comenzaba a sacudirse, mientras que el paciente se retorcía, víctima de convulsiones. Fue todo lo que vi, después se apagó la luz.
-Te dije que lo dejaras en paz- escuché una voz al despertar, y ante mis ojos estaba el jefe de servicio, riendo socarronamente. Todos se burlaban de mí, por lo que había hecho; una gran imprudencia que rayaba en la estupidez. Ya había sobrellevado esas burlas, pero al día siguiente cuando pasábamos visita a la hora de costumbre, ahí estaba él, sentado en su caja de madera, pero ahora me mostraba una sonrisa burlona, de la que no pude evitar sentirme aludido.

ºEl

2008-11-28T09:15:00.000-07:00

Por: aeromusa

Para empezar decidí ser escritor.
Y todos protestaron, excepto Ella.

A* (como solía llamarla), me miraba con sus ojos redondos y húmedos cada vez que le leía un cuento o un poema, sentados al final de la escalera que conducía a nuestra pieza. Y después me daba un beso, como aprobando lo escuchado, o condenando lo que no era de su agrado.

A veces con la tarde me volvía invisible, como siempre lo hago cuando escribo; y A*, con su compresión de siempre me dejaba perderme entre los papeles amarillos y las plumas "manchadoras". Le gustaba perderme para buscarme y encontrarme en la oscuridad, cuando nuestra pieza apenas se iluminaba con el haz de luz de los autos pasando. Entonces me buscaba, bajo la mesa, bajo la cama, dentro de la tina, o la estufa. Me hablaba susurrando

-O* (como solía llamarme), las palabras ya se salieron por la ventana.

Entonces yo entendía que era tiempo de ser visible, y de acariciarla sobre la cama y bajo la luna, y borrarle las palabras que se le pegaban en la espalda y las piernas. Esas noches de insomnio, solo veía sus ojos grandes y húmedos, y me besaba como cuando le leía poemas y cuentos. Y toda la noche inventábamos palabras que nadie escuchó ni escuchará jamás.

Así decidí ser escritor, y todos protestaron, excepto Ella, la mujer que reinventaba cada noche entre el ocaso y la aurora.

Nada. Jaime Garba

2008-11-25T21:26:00.000-07:00

Por qué no soy un poco de nada,
para volar libre y lentamente,
por qué no existo para ser admirado por el ciego,
y que escriba un par de versos en braile
y que le diga al sordo que no necesita oír,
que no necesita de nada, de nadie, ni de sí mismo.

Quiero dejar de existir para existir,
y morir para sentarme entre la tierra,
y como un niño volar entra las nubes
en un bostezo inmenso, intermitente.

Quiero rogar acostado por un milagro,
para sentir y no sentir,
para desear y no desear
lo imposible y lo improbable
que lo tuve y se fue
que se extrañó y que se extraña.

Quiero ser un poco de nada,
para pasar desapercibido por el mundo
libre como el viento giratorio
y darle tres vueltas al infinito.

Espejo

2008-11-20T22:51:00.000-07:00

Llega a su casa. Abre la puerta, se quita los zapatos y el piso tibio la conforta un poco. No prende la luz, prefiere la poca que entra por la ventana de la cocina, abre el refrigerador, y toma jugo de arándano. Se quita la blusa, y la deja sobre la mesa, mientras un hielo pequeño cae sobre sus pies desnudos, se estremece.

Camina por el breve pasillo se quita la falda, la liga que atora su cabello abre el baño oscuro, enciende un cigarro, abre el agua fría llena la tina, da dos fumadas, tira el cigarro, mientras introduce su pie izquierdo en el agua … hace calor.

Se mete toda, te moja toda, se frota toda, se deja ir toda, se mira los pies y recuerda un cuadro de Frida Kahlo, (- la tragedia nos sigue -). Sale de la tina, no se seca, no se mira al espejo, camina a tientas, sabe por donde va. Llega húmeda a su cuarto, penetra la oscuridad de su cuarto, y tolera el ruido de los autos pasar, ha estado húmeda por días soportando el calor y algunas palabras como astillas. Se tira a la cama, huele sus sábanas, intenta reconocer algún olor ajeno. Nada. No puede dormir. Abraza sus rodillas. No puede dormir. Piensa en no pensar. Mira el techo. Y chupa la humedad de su pelo. No puede dormir. Se muerde un labio.

Un haz de luz se refleja en el espejo frente a su cama. Y ve, y entiende. Observa su pie, su tobillo, su rodilla cicatriz, su muslo, su pubis, su vientre, observa sus senos subir y bajar, sus hombros, su cuello. Sus ojos se encuentran en un inexplicable momento con los de él, los ojos de ella se miran en él.

-Hola… tanto tiempo
-Hola… larga espera…

Y todo se vuelve un relámpago azul casi blanco

****
Despierta cansada, despierta seca, no sabe que es sueño, si es que aun sueña.

Pense asesinarte, ahora se que nunca lo haría. Carlos Bernardo Santiago Anaya

2008-11-18T21:57:00.000-07:00

En la soledad, aquella que me acompaño desde que tú te marchaste, me
aconsejaba qué hacer, y pensaba, en tenerte aquí para asesinarte de manera sutil, porque creía que si no estabas a mi lado no lo estarías con nadie más, privarte de la vida, sentarte a mi lado en una mesa elegante, con un mantel de organza, y unas copas, llenas de un buen vino tinto, platicar con tu cuerpo, encontrarme con tu alma, y finalmente, morir a tu lado.

Hoy te vi, te tuve cerca, y vi nuevamente esos ojos, y sentí realmente que la soledad se fue, nunca estaría mas feliz, y cuando metí la mano a mi pantalón y sentí aquel revolvér, y en la bolsa de mi chaqueta aquellas pastillas letales, supe que todo fue un invento de mi mente, un consuelo tonto, nunca le haría el mal a aquella mujer que amo tanto, solo sentía resentimiento porque no estaba conmigo, nunca me puse a pensar que se fue de mi lado porque yo la lastime, y no era justo que nuevamente yo, le causara un dolor, la amo pero tampoco quiero esta soledad al fin de todo beberé ese vino tinto, solo, en la tranquilidad de mi hogar, y finalmente usare mi revolvér, y mi amor perpetuará por siempre.

Tú mujer. Martín Duarte

2008-11-17T21:19:00.000-07:00

Mujer que de la vida vienes, que la vida vives y la vida otorgas.
Mujer de la belleza eterna que conquista corazones.
Dueña del misterio privilegiado de dar vida.

Mujer… eres abuela consejera, madre amorosa, hija y hermana comprensiva, amiga inseparable, amante insaciable, esposa eterna, cómplice fiel.
Pero ante todo… eres mujer libre, sin ataduras, sin medida.

Mujer incansable que derribas prejuicios, callando a los locuaces.
Mujer que vienes, que vas, que estas, que no descansas y siempre estas dispuesta a luchar.

Sobre tu alma se posa el blanco infinito de pureza que reviste tu belleza.
Tu beldad rinde al más mezquino ser que pretenda ofenderte o manchar tu pulcritud celestial.

Musa de caudales en las mejillas, inspiración de cuerdos y locos, elegancia exquisita que imprime el poeta en versos que hablan de ti, matiz perfecto del pintor para el que posas desnuda, natural, contundente.

Mujer de larga cabellera dorada con destellos de luz astral en pleno ocaso.
Mujer bronceada de pelo acarbonado, aclamada es tu belleza en mitad de la noche abrasadora que te oculta.

Siempre eterna, siempre limpia, siempre tú mujer de mil matices, de textura suave, de belleza presumible, de trazos finos, curvas esbozadas como claroscuros con los que llega la mañana.

Venerado es tu vientre mujer, mas lo eres tú, de elegante nombre y decoroso apellido.
Reconocida eres de estirpe, de místico anonimato que te supone en cualquier lado.

Reconócete, admítete con absoluta independencia de tu propio ser, porque la igualdad es utópica pero tus derechos son verdaderos, son tangibles.
Destruye los mitos que te limitan, que te socavan, que te denigran, que te enmudecen, que no te permiten ser tú… mujer.

Te admiro y te felicito, por este día que es tuyo y por todos esos días de tu vida en los que te haces valer, siendo mujer.

MUY en serio... Isabela Ceja González

2008-11-17T09:15:00.000-07:00

Tiendo a tomarme las cosas MUY enserio y a veces MUY a juego, me creo que te quiero y juego a tenerte cerca y a hacerte feliz y entonces te empiezo a extrañar MUY en serio y duele y odio hacerlo tan enserio y aveces quiero que sea un juego extrañarte y decir "pidos" y que cambiemos de papel y que tu me extrañes para que no duela tanto.

Hoy mis lagrimas saben a tierrita mojada y mis besos a un poco de ti, y digo un poco porque hace mucho que no te miro y te extraño y mi cuerpo como que ya te necesita y aveces te recrea en la noches y hace como que me amas y me tocas y me toco y todo es mágico, pero hoy te extraño y haz arruinado mi sorpresa y las rosas que robé del jardin de mamá han decidido marcharse...

Liviana. Laura Avalos

2008-11-16T23:02:00.000-07:00

Estoy tan liviana sin ti. Cuando no estás, no existe arriba, ni abajo.
Todo es un constante zigzagueo

Necesito el peso de tu cuerpo, humanizar lo etéreo. Necesito el peso de tu cuerpo,
Una danza, un diálogo, un enfrentamiento: Genital, gesticular, general, genial…

Hacer crujir mis huesos. Desarticularme sobre tus miedos. Respirarte, gozarte, quererte soñarte

p e r d e r m e

Sólo perdiéndome en ti logro encontrarme.

Este amor espeso, esta muerte siniestra,
No es dolor, ni pequeña agonía.

Aléjame de lo imaginario, de la fragilidad de mi mente.
Róbame unos minutos, mientras yo detengo las horas.

Me gusta lo que eres... al resto le inventare palabras,
Seré suspirogemidogritouniaslenguapiel....
Seré un sin sentido.

Hoy quiero perderme entre la luz de tus rodillas,
Entre el silencio de tu barba de cien años,
Entre tus ojos de abismo tentador,
Entre tus manos de sacacorchos...

Hoy seré una botella en manos de borracho
Para que me tomes, me ames, me bebas...
Y finalmente... me estrelles contra la puerta

Miss 2008 por Bernardo Santiago Anaya

2008-11-08T23:38:00.001-07:00

Señoras y señores, demos un aplauso para, las chicas candidatas a Miss 2008, aquí vienen: Alexandra, Belén, Nancy, Astrid, Roxanne etc. - No puede ser pensaba yo en ese momento, como es posible que estemos celebrando este tipo de acontecimientos, aunque es muy bueno admirar la belleza femenina, pero este tipo de eventos, son una porquería, que pasa con aquellas mujeres las cuales no son de un físico tan explendido, pero su intelecto y capacidad es mayor, tal vez que al de todas esas mujeres las cuales exhiben su belleza, pero ¿Por que nos esmeramos en premiar esto?.

Mientras el concurso seguía, yo observaba mientras una chica estaba en el fondo del auditorio, pude notar su cara la cual no hablaba de alegría y decidí acercarme a ella, pasando en medio de las sillas, tambaleante y desesperado, casi tiraba uno que otro vaso de bebida de los ahí sentados, cuando por fin pude acercarme a esta mujer le dije: ¿Puedo sentarme a tu lado? ella con una cara llena de desconcierto, no dudo en decirme que si, tome mi lugar, y empecé a comentarle sobre lo triste que me parecían este tipo de eventos, - ¿Triste dices? sabes que es triste de esto amigo, lo triste es tener que saber que los padres prefieren a esa hermana, a esa que a pesar de que sus notas bajísimas, sus problemas de alcoholismo que cada vez son mas graves, que para mantener el peso ideal vomita, y que los padres no vean eso, y solo vean el buen cuerpo de la niña, el pelo hermoso, la cara perfecta, y que importa, aquella hermana la cual, acaba de ganar el concurso de poesía, en la semana cultural de la escuela, mantiene un promedio alto, nunca a desobedecido una orden y mucho menos llegar en estado inconveniente a casa, mientras tenga 20 kilos más que la bienquerida yo no valdré nada, ¿Acaso seré un buen prospecto para un hombre? lo único que me doy cuenta, es que premiemos la belleza, que importa lo demás, tus libros, y tu dedicación, no servirán mientras no tengas unas buenas "Nalgas"